Sherlock Holmes und das Druidengrab

„Ich gebe zu, die Honigflecken werden dem Holz nicht guttun“, räumte er ein und sah, dass sich Watson zusammenreißen musste, um nicht aufzulachen. „Also habe ich Sie doch wieder aus der Reserve gelockt“, bemerkte Holmes. „Sie müssen zugeben, dass ich das von Zeit zu Zeit schaffe.“ Er schüttete den Whisky in einem Zug hinunter.
    „Von Zeit zu Zeit. Heute ist es Alkohol, ja? Was ist mit den Drogen passiert?“, fragte Watson schnippisch.
    „Sind mir ausgegangen.“
    Dr. Watson brummte nur etwas zur Antwort, schob den Kleiderhaufen von dem Ohrensessel und setzte sich mit einem Seufzen.
    Holmes wandte sich dem Fenster zu, wo Schneegraupel gegen die Scheibe wehte. Die Läden klapperten gegen die Mauern des alten Hauses. Holmes hasste Kälte, deshalb flackerte trotz all dem Chaos ein Feuer im Kamin. Er schob die bordeauxfarbenen Vorhänge beiseite, um in die Nacht hinauszuschauen. Der Sturm heulte durch die Gassen Londons, und Holmes runzelte die Stirn, als eine Kutsche an dem Haus vorbeifuhr und im nassen Untergrund bedrohlich über die Pflastersteine schlingerte. 
    „Ihnen wird wohl nichts anderes übrig bleiben, als hier zu übernachten“, sagte er und warf Watson einen Blick zu.
    Der Arzt begegnete diesem argwöhnisch, antwortete jedoch nicht.
    „Es ist ein furchtbares Wetter!“
    „Ja, aber ob es so furchtbar ist …“
    Holmes wandte sich wieder dem Fenster zu. Ein Mann, eingehüllt in einen Umhang rannte über die Straße. „Wir bekommen Besuch.“ 
    „Besuch? Wer …?“
    Es klopfte energisch an der Außentür. „Mr Holmes?! ... Mr Holmes! Bitte öffnen Sie!“
    Watson zog überrascht die Augenbrauen hoch. „Sein Anliegen scheint sehr dringend zu sein.“
    Holmes zuckte mit den Schultern und begab sich zur Tür. Kalter Wind wehte ihm entgegen und für einen Augenblick traf der Graupel schmerzhaft auf seine Haut.
    „So kommen Sie schon herein!“, fuhr er den Fremden an, packte ihn am Ärmel und zog ihn unsanft in den Flur.
    „Ich danke Ihnen, Sir!“, entgegnete der Mann und streifte sich die durchnässte Kapuze ab.
    Watson stand im Türrahmen und schien den Ankömmling genau zu betrachten.
    „Was verschafft mir die Ehre?“, fragte Holmes.
    „Sir, ich bin hier, um Sie um Hilfe zu ersuchen.“
    „Wobei? Ich habe gerade Urlaub.“
    Watson näherte sich und stieß seinem Freund in die Seite. „Haben Sie nicht!“
    „Habe ich nicht? Nun gut, Dr. Watson sagt, ich habe keinen Urlaub. Worum geht es?“
    „Sir, ich komme aus Hampshire, aus dem Dorf Lymington. Dort … dort … also in dem Wald, da ist … ich habe ihn selbst gesehen! Da ist …“ Der Fremde sah ihn angstvoll an, ihm brach die Stimme und er hustete.
    Holmes zog ihn in das Studierzimmer und schenkte ihm einen Whisky ein. Der Mann sah verblüfft auf die Unordnung in dem Raum, ergriff trotzdem das dargebotene Glas, ohne zu zögern, und kippte den Inhalt hinunter.
    „Was ist in Ihrem Dorf?“ Holmes blickte ihn erwartungsvoll an.
    „Ich heiße Jeremy Smith, Sir, und in unserem Dorf geht ein Wiedergänger um. Sie müssen uns helfen!“

    Die Kutsche ratterte laut über das Pflaster. Missmutig sah Holmes auf die nebligen Straßen und zog den Wintermantel enger um sich. Watson unterhielt sich angeregt mit Mr Smith.
    Ein Wiedergänger …, dachte Holmes. Das Bild eines blutrünstigen Toten kam ihm vor Augen und er lachte heiser, sodass von der Kälte weiße Atemwölkchen aus seinem Mund drangen. Dann horchte er auf.
    „… das ganze Blut war weg. Sie war … nun ja, blutleer“, hörte er Smith erzählen.
    „Es ist ein Vampir?“, mischte sich Holmes ein.
    „Ja, Sir, das glauben wir im Dorf.“
    „Ich hoffe, er kann sich nicht in eine Fledermaus verwandeln, sonst könnte es schwer sein, ihn zu fassen.“
    „Erkennen Sie mal den Ernst der Lage, Holmes!“, zischte Watson.
    „Aber das tue ich doch, mein Lieber.“
    Watson sah ihn mit hochgezogener Augenbraue an.

    Nach kurzer Zeit lag London hinter ihnen und sie kamen an nebligen Hügeln und Feldern vorbei, bis sie nach einigen Stunden das Gebiet um Hampshire erreichten. Von dort fuhren sie in Richtung Lymington. Sie zogen an dicht gewachsene Tannen vorüber. Raben saßen in den Zweigen und krächzten wie zur Warnung.
    „Sehr idyllisch“, bemerkte Holmes spöttisch und spähte in das Zwielicht des Waldes. „Wo ist der Wiedergänger denn das erste Mal aufgetaucht?“
    Jeremy Smith blickte Holmes mit ernstem Gesichtsausdruck an. „Hier in den Wäldern,