Sherlock Holmes und Old Shatterhand (German Edition)

Griechisch-Unterricht in der Schule. Irgendwo nennt Homer Hera, die Gemahlin des Zeus, boopis , die Kuhäugige. Als ich Goliath in sein kluges, hübsches Auge blickte, verstand ich, warum. Wohlwollend tätschelte ich ihm den Kopf. Er ließ es sich gefallen. Nein, dieses Tier konnte kein Mörder sein.
    »Tja«, meinte ich zu Lestrade, »nun haben wir wohl alles gesehen, was es hier zu sehen gibt. Jetzt müssen wir nach Augenzeugen fragen.«
    Plötzlich stand eine junge Frau mit schulterlangen dunklen Locken im Zelt. Sie hatte eine lange gerade Nase, volle Lippen und wundervoll geschwungene Augenbrauen. Als ich den Hut zur Begrüßung zog, tat Lestrade es mir nach.
    »Dr. Watson«, stellte ich mich vor. »Und das ist Inspektor Lestrade von Scotland Yard. Wir untersuchen den Tod von Jake Brannagan.«
    Sie reichte mir auf burschikose Weise die Hand und schüttelte sie kräftig. Ihr Händedruck war fest und trocken. Ich war beeindruckt, obwohl ihre Begrüßung so gar nicht ladylike war und in starkem Gegensatz zu ihrem fraulichen blauen Kleid stand. »Ich trete auch in der Show auf. Als Kunstschützin. Ich habe Sie schon erwartet. Hier spricht sich alles sehr schnell herum. Sie sind der Freund von Sherlock Holmes.«
    »Es wäre töricht, das zu leugnen.«
    »Kommt Mr. Holmes nicht selbst?«
    »Vorerst noch nicht.«
    »Dann geben Sie ihm bitte das hier. Es hat mit dem Tod von Jake zu tun.« Sie drückte mir rasch einen hölzernen Gegenstand in die Hand und war wieselflink durch die Lücke zwischen zwei Zeltplanen hinausgeschlüpft.
    »Miss!«, rief ich ihr noch hinterher, aber sie kam nicht wieder.
    »Sie hat uns ihren Namen nicht gesagt«, stellte Lestrade fest. »Soll ich sie ...?«
    »Sie sagte doch, dass sie die Kunstschützin der Show sei. Wir werden Sie also wiederfinden. Notfalls fragen wir Mr. Cody.«
    »Was hat sie Ihnen da gegeben?«
    Ich sah mir genauer an, was ich in der Hand hielt. Es war ein kantiges Stück Holz, vielleicht vier oder fünf Zoll lang. Durch ein Bohrloch am einen Ende war eine schmutzige Schnur gezogen. Offenbar hatte das Holz irgendwo draußen im Schlamm gelegen. »Ein Spielzeug, offenbar. Vielleicht von den Indianern.« Plötzlich wusste ich wieder, was das war: Ein Schwirrholz! Das kannte ich aus meiner Kindheit in Australien. Ich nahm das Ende der Schnur und begann, das Holz über den Kopf zu wirbeln. Ein sirrendes Geräusch erfüllte den Raum, und je schneller ich das Holz kreisen ließ, desto höher wurde der Ton. Ich lachte und gab noch etwas Tempo zu. Nun klang es fast wie eine angriffslustige Wespe im Anflug. Im nächsten Moment erschrak ich fast zu Tode. Der Büffel hinter mir brüllte fürchterlich und warf sich, mit seiner Kette rasselnd, gegen das Gatter. Gott sei Dank hielt es seinem Ansturm stand.
    »Hören Sie auf, Doktor! Sie machen das Ungeheuer ganz wild! Hören Sie auf!« Lestrade war in helle Panik geraten.
    »Sind Sie wahnsinnig?«, hörte ich hinter uns die Stimme Buffalo Bills. Er kam in Begleitung zweier Arbeiter in das Zelt gestürmt. Die hochrote Farbe seines Gesichts kündigte nichts Gutes an. »Ich wusste doch, man kann euch Engländer keine Minute allein lassen. Was haben Sie denn da, Sie Unglücksmensch! Geben Sie her! Und ihr beide beruhigt Goliath!«
    Hinter mir brüllte und stampfte ein wütender Büffelbulle, der sich auch von den beiden Arbeitern nicht beruhigen lassen wollte, vor mir brüllte Buffalo Bill und hätte vermutlich am liebsten ebenfalls mit den Füßen aufgestampft. Ich war so verdattert, dass ich ihm beinahe das Schwirrholz in die Hand gedrückt hätte.
    »Das ist ein Beweisstück«, fuhr Lestrade geistesgegenwärtig dazwischen und riss es mir aus der Hand. »Das ist beschlagnahmt!«
    »Kommen Sie mit!«, knurrte Cody. Ich gehorchte sofort. Als Lestrade stehen blieb, herrschte Cody ihn an. »Alle beide!«
    Mit Gebrüll erreicht man bei Lestrade eine ganze Menge. Wortlos folgte er Buffalo Bill, der uns in sein Büro brachte und uns wie zwei unbotmäßige Schuljungen zusammenstauchte. »Wo haben Sie das Ding eigentlich her?«
    »Die ... die Kunstschützin hat es uns gegeben«, stammelte ich.
    »Annie Oakley?«
    »Sie hat ihren Namen nicht gesagt«, wagte Lestrade einzuwenden.
    »Wir haben nur diese eine Kunstschützin«, schnaubte Buffalo Bill. Irgendwie verstand ich, warum er so an seinem Büffel hing. Die beiden hatten dasselbe Temperament.
    »Die steckt ihre lange Nase auch überall hinein!«
    »Wer steckt seine Nase überall hinein?« Gott sei