Shining

ließ, wenn er nicht die Gewissheit gehabt hätte, dass der Junge in entsetzlichen Schwierigkeiten steckte. Dennoch riet ihm eine leise Stimme irgendwo im Hinterkopf – eher die Stimme der Vernunft als die der Feigheit –, sich in Estes Park in einem Motel zu verkriechen und dort die Nacht zu verbringen, bis die Schneepflüge wenigstens den Mittelstreifen freigemacht hatten. Die Stimme erinnerte ihn an die harte Landung des Jet in Stapleton, an das Gefühl, mit der Nase zuerst aufzutreffen, so dass die Maschine ihre Passagiere nicht bei Flugsteig 39, Startbahn B, sondern direkt an den Pforten der Hölle abgeliefert hätte. Aber Vernunft vermochte nichts gegen seine Überzeugung. Es musste heute sein. Der Schneesturm war eben sein Pech. Damit musste er fertigwerden. Wenn er das nicht schaffte, würde er in seinen Träumen mit weit Schlimmerem fertigwerden müssen.
    Wieder Windstöße, diesmal aus Nordost, und wieder war ihm die Sicht auf die verschwommenen Umrisse der Berge völlig versperrt. Er konnte nicht einmal die andere Straßenseite erkennen. Er fuhr durch weißes Nichts.
    Und dann leuchteten die hoch angebrachten Sodiumlampen des Schneepflugs aus der Suppe. Sie näherten sich ihm, und er erkannte entsetzt, dass er nicht auf seiner Seite fuhr, sondern dass die Nase des Buick direkt zwischen die beiden Scheinwerfer zeigte.
    Der Dieselmotor des Pfluges übertönte mit seinem Röhren den Wind, und der harte, langgezogene Klang seiner Hupe betäubte Hallorann fast. Halloranns Hoden schrumpften zu einem mit Eissplittern gefüllten winzigen Sack, und seine Eingeweide schienen aus Knetmasse zu bestehen.
    Jetzt war im Weiß Farbe zu erkennen, ein schneeverklebtes Orangerot. Er sah das hohe Führerhaus und sogar den wild gestikulierenden Fahrer hinter dem einzelnen riesigen Scheibenwischer. Er sah den V-förmigen Pflug selbst, der Unmengen von Schnee an die Straßenseite fegte.
    Wütend bellte die Hupe des anderen auf.
    Er drückte das Gaspedal wie die Brust einer geliebten Frau, und der Buick schoss vorwärts und nach rechts. An seiner Seite gab es kein Bankett. Pflüge, die in die gleiche Richtung fuhren wie er, brauchten den Schnee nur über den Abhang zu kippen.
    (Der Abhang, oh ja, der Abhang-)
    Die Schiebevorrichtung zu Halloranns Linken, über einen Meter höher als das Dach des Buick, flirrte vorbei. Er hatte den Pflug um Zentimeter verfehlt. Bis das Fahrzeug hinter ihm lag, hatte er einen Zusammenstoß für unvermeidlich gehalten. Ein Stoßgebet, gleichzeitig eine Bitte an den Jungen, ihm zu verzeihen, zog ihm durch den Kopf wie ein zerrissener Fetzen.
    Dann war der Pflug vorbei, und sein blaues Blinklicht flackerte in Halloranns Rückspiegel.
    Er steuerte gegen, aber nichts lief. Der Buick schlitterte verträumt dem Abgrund entgegen. Schnee stob unter den Rädern hoch.
    Er riss das Steuer in die andere Richtung, und Nase und Heck des Wagens tauschten die Plätze. In seiner Panik stieg Hallorann hart auf die Bremse und spürte einen Schlag. Vor ihm gab es keine Straße mehr … er schaute in eine bodenlose Tiefe voll wirbelnden Schnees, und in weiter Ferne und tief unten erkannte er vage die Umrisse von grünen Tannen.
    (Vorbei, Heilige Mutter Maria, alles vorbei.)
    In diesem Augenblick stand der Wagen. Er neigte sich im Winkel von dreißig Grad nach vorn, die Stoßstange war links gegen eine Leitplanke geprallt, und die Hinterräder hingen fast in der Luft. Als er versuchte zurückzusetzen, drehten sich die Räder auf der Stelle. Sein Herz trommelte wie ein Schlagzeugsolo von Gene Krupa.
    Er stieg aus – er stieg sehr vorsichtig aus – und ging um den Wagen herum nach hinten.
    Er stand da und starrte hilflos auf die Hinterräder, als er eine heitere Stimme hinter sich hörte: »Heh, Sie da, Sie sind wohl total verrückt geworden.«
    Er drehte sich um und sah den Schneepflug dreißig Meter weiter unten stehen, vom treibenden Schnee fast eingehüllt. Nur der Auspuffqualm und das blaue Blinklicht waren zu erkennen. Der Fahrer stand hinter ihm. Er trug einen langen Lammfellmantel, über den er sich eine Ölhaut gezogen hatte. Auf dem Kopf saß eine blauweiß gestreifte Monteurmütze, und Hallorann konnte kaum glauben, dass sie sich bei dem Wind auf dem Kopf hielt.
    (Klebstoff. Er muss sie angeklebt haben.)
    »Hallo«, sagte er. »Können Sie mich wieder auf die Straße schleppen?«
    »Das werde ich wohl können«, sagte der Fahrer. »Was zum Teufel haben Sie denn hier oben zu suchen, Mister? Sind Sie