Silberband 020 - Kampf gegen die Blues

zwanzig Blues, die im Eiltempo auf mich zukamen und dabei die Hände in die
Luft warfen.
    Ich wurde nervös und beging bei der Bedienung meiner Maskentechnik Fehler über Fehler. Einmal
schrumpfte mein Hals zusammen; dann streckte ich ihn aus, und der Tellerschädel schlug dröhnend
irgendwo an.
    In letzter Verzweiflung zog ich den rechten Arm aus der Hülle zurück, um wenigstens meine
Waffe ergreifen zu können.
    Die Folge davon war, daß die Armverkleidung plötzlich leblos am Körper herabbaumelte. All dies
geschah in einer völlig entwürdigenden Haltung, denn jemand hatte mich am Pelz nahe der Schulter
gepackt und hochgehoben. So hing ich zappelnd und schreiend in dem eisernen Griff eines
erwachsenen Blues, der obendrein noch eine Uniform trug. Das aber erkannte ich jetzt erst. Ich
steckte die Waffe in den Gürtel zurück und schob wieder die Hand in die Armhülle. Dabei entglitt
mir der Kopf erneut.
    »Aus«, gab Koko durch. »Ich habe hier einen Simultanübersetzer. Ich verstehe jedes Wort. Sie
halten dich für eine Frühgeburt, Sir. Eben kommt ein Rettungswagen. Junge, die sind aber um dich
besorgt, Sir! Du mußt den Hals steifer halten. Einer sagt, du hättest eine Muskelschrumpfung in
einem Ding davongetragen, das sich wie ›shripzif‹ anhört. Verdammt – wo hast du einen
›shripzif‹, Sir?«
    Ich wurde bald wahnsinnig. Kokos unanständiger Kraftausdruck, den er von einem stets
grinsenden Terraner auf ESS-1 aufgeschnappt hatte, regte mich unter diesen Umständen besonders
auf.
    Meine Menschenwürde wurde aufs Schlimmste angetastet.
    »Zu leicht bist du auch noch, Sir«, meldete sich Koko erneut. »Ich höre alles mit dem
Horchpeiler. Die Übersetzung ist Klasse. Ah – sie sagen, du hättest eine Stauung, weil du zu
trocken bist. Verdammt, Sir, mache endlich deine Windeln naß, oder du fällst noch mehr auf.
Hoho – da kommt ein Kollege von mir. Paß auf, er will dir eine Spritze geben. Mensch, Sir,
halte den Hals steif und ziehe deine Sitzgelegenheit ein. Jetzt spritzt er.«
    Ich hatte zu meinem Entsetzen einen vielarmigen Roboter erkannt, in dessen Klauen ich
kardanisch aufgehängt wurde.
    Eine Hand stützte meinen Kunsthals und zog ihn lang. Mir wurde durch das mitlaufende
Steuergestänge der Kopf so nach hinten gerissen, daß ich meine Genickwirbel krachen hörte.
    Dann zischte ein Flüssigkeitsnebel durch die Umhüllung des Kunststoffskeletts. Einen Teil
davon atmete ich ein, und da schrie und hustete ich ganz von selbst.
    »Ich lasse dich verschrotten, du widerliche Fehlkonstruktion!«
    »Wann, Sir?« fragte Koko ganz logisch zurück. Er hielt es für einen Befehl, und Befehle
befolgte er immer. Sonst war er aber sehr naseweis.
    Gleich darauf wurde ich von der Blues-Maschine zu einem Fahrzeug getragen. Wie der Robot
eigentlich aussah, konnte ich nicht klar erkennen. Ich fühlte nur, daß er für jedes meiner
Glieder eine besondere Hand hatte.
    Dabei erinnerte ich mich an die Erfahrungsstudie unserer Galaktoanthropologen. Sie hatten
aufgrund der ausgewerteten Informationen behauptet, die Blues behandelten ihren Nachwuchs mit
größter Sorgfalt und Liebe, obwohl das wegen des ungeheuren Kinderreichtums eigentlich
verwunderlich sei. Die weiblichen Blues brachten bei jedem Geburtsvorgang, der etwa drei Monate
dauerte, sieben bis acht Nachkommen zur Welt.
    Seit Jahrtausenden hatten sie Schwierigkeiten, ihr rasch anwachsendes Volk auf anderen
Planeten unterzubringen; aber um das Leben eines der Millionen Neugeborenen kämpften sie mit
allen Mitteln. Wenn sie mich tatsächlich für eine Frühgeburt oder für krank hielten, stand mir
noch allerlei bevor.
    »Ich warte hier, Sir«, erklärte Koko. »Du fliegst gleich ab. Man fragt sich, wieso du ohne
Aufsichtsperson in den Park kommen konntest. Verdammt, du mußt lauter brüllen. Bluesbabys brüllen
immer.«
    »Wenn du noch einmal dieses Wort gebrauchst, werde ich dich persönlich zerstrahlen«, sagte ich
erschöpft, aber entschlossen. »Benachrichtige Oberst Tilta von meinem Mißgeschick.«
    »Der wird wiehern, Sir.«
    »Woher hast du diesen Ausdruck schon wieder?« schrie ich fassungslos.
    »Von Gucky, dem Mausbiber, Sir. Er liebt mich, weil ich so niedlich bin. Ich schalte jetzt ab.
Reiße dich am Riemen, Sir.«
    Das konnte auch nur von Gucky stammen.
    Wir flogen ab. Der Robot umklammerte mich immer noch. Dabei stieß er so schrille Töne aus, daß
mein Gehör schmerzte. Ob das wohl ein Wiegenlied sein