Silberlinge

und wackelte im Rhythmus mit dem Kinn.
    Kincaid setzte das Fahrzeug wieder in Bewegung. »Wo ist der alte Mann?«, wollte er wissen.
    »Verhindert«, erklärte ich und deutete mit dem Daumen auf Susan. »Deshalb musste ich die Ersatzbank aktivieren.« Kincaid sah zwischen mir und Susan hin und her. »Netter Ersatz.«
    Er fuhr mit uns durch verschiedene Gänge in die Tiefen des Stadions hinein und fand, obwohl nirgends Licht brannte, den richtigen Weg. Schließlich rollten wir durch einen Bullpen auf den Rasen. Nur drei Scheinwerfer beleuchteten den Hügel des Pitchers und die erste und dritte Base. Kincaid fuhr zum Hügel des Pitchers und sagte: »Alles aussteigen.«
    Wir gehorchten. Kincaid stellte den Karren auf der Home Plate ab und marschierte durch den Schatten zum Unterstand des Gastteams. »Sie sind da«, sagte er leise.
    Daraufhin kam das Archiv aus dem Unterstand. Sie trug eine kleine, geschnitzte Holzkiste und hatte ein dunkles Kleid ohne Rüschen und Falten an, darüber hatte sie ein graues Cape geworfen, das mit einer silbernen Brosche zusammengehalten wurde. Äußerlich war sie nach wie vor ein entzückendes kleines Mädchen, doch ihre Haltung ließ keinen Zweifel daran, wer sie wirklich war und welches Wissen sie in sich barg.
    Sie ging zum Hügel des Pitchers, ohne jemanden anzusehen, und konzentrierte sich ausschließlich auf das Kästchen. Dort angekommen, stellte sie es vorsichtig ab, hob den Deckel und trat zurück.
    Eine Übelkeit erregende Kälte strömte heraus, als sie die Kiste öffnete. Sie durchflutete mich, doch ich war der Einzige, der darauf reagierte.
    Susan legte mir eine Hand auf den Arm und behielt Ortega und Thomas im Auge. »Harry?«
    Meine letzte Mahlzeit war ein Taco gewesen, den ich mir auf dem Rückweg nach der Begegnung mit Cassius in einem Schnellimbiss gekauft hatte. Er versuchte, meinen Magen fluchtartig zu verlassen, doch ich schluckte mannhaft und drängte die Übelkeit zurück. »Geht schon«, sagte ich. »Alles klar.«
    Feierlich betrachtete mich das Archiv. »Sie wissen, was in der Kiste ist?«
    »Ich glaube schon, auch wenn ich es noch nie gesehen habe.«
    »Was haben Sie noch nie gesehen?«, fragte Thomas.
    Statt zu antworten, zog das Archiv ein kleines Kästchen aus der Tasche, öffnete es behutsam und nahm ein Insekt heraus, das so groß war wie seine Finger. Es war ein brauner Skorpion. Sie vergewisserte sich, dass auch alle zusahen, und warf den Skorpion in die Kiste.
    Ein Geräusch entstand, das zwischen dem Schrei einer Wildkatze und dem Zischen von Speck in der Pfanne lag, dann stieg aus der Kiste eine Wolke auf, die waberte wie Tinte in klarem Wasser. Sie hatte die Größe eines Kinderkopfes. Dutzende zarte Tentakel hielten den Skorpion fest und hoben ihn zusammen mit der Wolke hoch. Zwei oder drei Sekunden lang spielten dunkelviolette, flackernde Flammen auf dem Panzer des Tieres, dann zerfiel es einfach zu Flocken und Staub.
    Die Wolke stieg etwa anderthalb Meter hoch, bis das Archiv sie mit einem gemurmelten Wort aufhielt.
    »Verdammt«, sagte Thomas und nahm die Kopfhörer ab. Musik mit viel elektrischer Gitarre drang blechern aus den winzigen Hörern. »Was ist das denn?«
    »Mordit«, erklärte ich leise. »Der Todesstein.«
    »Ja«, bestätigte das Archiv.
    Ortega atmete langsam ein und nickte.
    »Der Todesstein?«, fragte Thomas. »Das sieht aus, als hätte jemand eine Seifenblase in die Luft gemalt und Tentakel daran festgepappt.«
    »Es ist keine Seifenblase«, sagte ich. »Drinnen steckt ein festes Objekt, dessen Energien die Hülle erzeugen.«
    Thomas wollte es mit dem Finger anstupsen. »Wozu ist das gut?«
    Ich hielt sein Handgelenk fest, bevor er das Objekt berühren konnte. »Es tötet. Daher der Name Todesstein.«
    »Oh.« Thomas nickte mit der Weisheit eines Betrunkenen. »Es war cool, als es dieses kleine Vieh erledigt hat, aber was soll das? Es ist ein Insektenvernichter, na und?«
    »Wenn Sie dieses Ding missachten, wird es Sie töten«, warnte ich ihn. »Es tötet alles Lebendige auf die gleiche Weise. Alles. Abgesehen davon ist es nicht aus unserer Welt.«
    »Außerirdisch?«, fragte Susan.
    »Sie verstehen es nicht, Miss Rodriguez«, sagte Ortega leise. »Mordit kommt weder aus dieser Galaxis noch aus diesem Universum. Es ist kein Teil unserer Realität.«
    Ortegas Einmischung passte mir nicht, aber ich nickte. »Es stammt von draußen. Es ist… das konzentrierte Antileben. Selbst neben einem winzigen Teil davon wäre ein Fass