Skorpion

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Logo. »Siehste, Elvira hier, die arbeitet heut Nacht nich’. Wenn du ’ne billige Mieze haben wills’, machs du dich besser davon und komms’ an ’nem anderen verdammten Tag wieder, kapiert?«
    »Wir reden bloß.« Die Stimme des schwarzen Knaben war leise und besonnen, fast gelangweilt. Hatte auch ’nen unheimlichen Akzent. Er sah Dougie nicht einmal an. »Wenn Elvira nicht arbeitet, kann sie das doch tun, oder?«
    Dougie spürte das Gewicht des Tages auf sich lasten wie etwas Zerstörerisches.
    »Ich glaube, du hörst nich’ zu«, sagte er knapp.
    Und dann sah ihn der Schwarze an, ein so jäher Wechsel, dass seine Augen Dougies starren Blick einsammelten wie ein Baseballspieler einen tiefen Ball draußen im Monster Park.
    »Nein, tu ich auch nicht«, erwiderte er.
    Diese Worte ließen Dougie wie angewurzelt stehen bleiben, sie warfen ihn zurück und hielten den Queue an seiner Seite fest, weil er auf irgendeiner Ebene, die er nicht ganz festnageln konnte, wusste, dass dieser Typ gezielt nach dem suchte, was als Nächstes käme. Es fühlte sich an wie ein Rutschen, wie Eis unter seinen Rädern, wo er es am wenigsten erwartete. Er müsste weitermachen, das war klar, nicht viele waren heute Nacht hier, aber Valdez schaute zu, ebenso der Barkeeper und ein paar der anderen, und was hier auch rauskäme, bis zum Morgen wüsste es jeder draußen auf der Straße. Er müsste diesen Burschen fertig machen, aber der Boden unter seinen Füßen hatte geschwankt, war nicht mehr sicher, er konnte nicht erkennen, was dieser Knabe vorhatte oder was er tun sollte.
    Er packte den Queue fester.
    »Wenn du versuchst, mich mit dem Ding zu schlagen«, sagte der schwarze Mann leise, »mach ich dich kalt.«
    Dougies Herz vollführte einen Satz in seiner Brust. Er spürte die Wut flackern, überhitzt, zu lange unterdrückt, jäh unzuverlässig. Winzige, tröpfelnde Stimme der Vorsicht in der Kluft. Er zog den Atem ein, drückte das Wissen gewaltsam hinunter.
    »Tür is’ da drüben«, sagte er. »Mach dich einfach vom Acker!«
    »Müde Füße.«
    Also schwang Dougie den verdammten Queue einfach. Tief im Innern hatte er gewusst, dass er es tun müsste. Die Lippen zu einem Knurren zurückgezogen und die zittrige Euphorie der zu lange zurückgehaltenen Woge des Adrenalins.
    Was sollte er sonst in einer solchen Situation tun?

    Selbst mitten im Kampf spürte Carl hinter allem das leise Einsickern der Enttäuschung. Dieses großspurige kleine Gangsterlicht vor ihm, vielleicht ein bisschen mehr Rückgrat als die meisten Luden, am Ende jedoch kein ernsthafter Gegner, keine echte Bedrohung.
    Ja, als hättest du hier was anderes erwarten können, Bunkerbar mit schwarzen Wänden in einer heruntergekommenen Nachbarschaft am Rande eines so gut wie automatisierten Marinelagers. Nicht, als hätte er die Sache nicht sorgfältig mit dem Autotaxi durchgesprochen, wäre nicht lange genug die verlassenen Straßen hinabspaziert. Gib’s zu, du Schläger, das ist genau das, wonach du gesucht hast. Das ist es, was du gewollt hast. Genieß es!
    Der Kampf lag so fix und fertig in seinem Kopf, dass er fast im Voraus verfügt schien. Er hatte sein Gewicht bereits vom Hocker heruntergeholt, auf dem er gesessen hatte, einiges hatte er auf den Unterarm gelegt, der auf der Bartheke lehnte, mehr auf die Beine, als er zeigte. Er sah die Absicht als Zittern den Arm des anderen hinablaufen, packte ein Bein des Hockers und riss das ganze Ding wild nach oben. Die Beinenden trafen Gesicht und Brustkasten und rissen beides auf. Der Schwung des Sitzendes brachte das Ding herum und blockte den Queue völlig ab – der Hieb kam nie über Hüfthöhe hinaus. Er ließ los, trat vor, als der Lude um sich schlagend zurückfuhr, eine Hand auf dem Riss in seinem Gesicht. Der Hocker kippte weg. Carl holte weit aus und hieb dem Mann, so kräftig er es hinbekam, auf die ungeschützte Seite der Kehle. Der ging zu Boden, und zwar tot, soweit er es sagen konnte. Elvira kreischte.
    Der Freund des Luden mit dem rasierten Kopf stand geschockt und reglos am Billardtisch, den Queue mit beiden Händen verteidigend quer über den Leib gehalten. Carl stolzierte ein paar Schritte heran, den Nahsinn auf den übrigen Raum gerichtet.
    »Nun?«, krächzte er.
    Es war höchstens ein halbes Dutzend Meter. Falls der Kahlkopf eine Waffe hätte, blieb ihm nicht die Zeit, sie herauszuholen, bevor Carl über ihm wäre. Carl las ihm vom Gesicht ab, dass er es wusste.
    Etwas aus dem Augenwinkel, links.