Smokeheads: Vier Freunde. Jede Menge Whisky. Ein höllisches Wochenende. Roman (German Edition)

wir noch alle im Gefängnis.«
    »Entspann dich«, sagte Roddy, als der Bulle zurückkam. »Es ist alles unter Kontrolle.«
    »Werden Sie längere Zeit auf der Insel bleiben, Mr. Hunter?« Der Bulle gab ihm die Fahrerlaubnis zurück.
    »Ein paar Tage.«
    »Geschäftsreise oder Vergnügen?«, fragte der Beamte und warf einen verächtlichen Blick ins Auto.
    »Bei mir geht es immer nur ums Vergnügen, Herr Inspektor.«
    »Nun, dann achten Sie in Zukunft auf Ihren Fahrstil. Um diese Jahreszeit sind die Straßen gefährlich, besonders, wenn jemand so schnell unterwegs ist wie Sie.« Er fischte einen Block aus der Tasche seiner Uniform und begann zu schreiben. »Hier ist Ihr Strafzettel. Sie hatten mindestens neunzig Meilen drauf.«
    Roddy sah aus, als wollte er dem Bullen erzählen, dass er in Wirklichkeit dreistellig gefahren war, als Adam sich einmischte.
    »Tut mir leid, Herr Inspektor«, sagte er freundlich durch das Fenster. »Es wird nicht wieder vorkommen.«
    Der Bulle sah ihn wie einen Hundehaufen auf seiner Schuhsohle an und wandte sich wieder Roddy zu.
    »Passen Sie an diesem Wochenende auf. Islay ist eine ziemlich unwirtliche Insel. Ich wünsche Ihnen wirklich nicht, dass Sie hier draußen in ernste Schwierigkeiten geraten.«
    »Danke für den Tipp«, sagte Roddy, schlug die Hacken zusammen und öffnete die Autotür.
    Der Bulle schaute zu, als Roddy den Motor anließ und mit quietschenden Reifen losfuhr. Hinter dem Fahrzeug spritzte Kies auf.
    »Verdammt noch mal, Roddy«, schimpfte Ethan. »Du ziehst Probleme wirklich magisch an.«
    »Ruhe auf den billigen Plätzen«, grinste Roddy, schaltete blitzschnell durch die Gänge und drehte The Killers wieder auf.
    »Unfassbar, dass er dich nicht hat pusten lassen«, sagte Adam. »Normalerweise gehört das zu jeder Verkehrskontrolle, oder?«
    »Ja genau«, sagte Roddy. »Aber wenn er’s versucht hätte, hätte ich ihn am Arsch gehabt. Seine Fahne stank nach einer ganzen Destillerie. Jedenfalls hatte der mehr als wir geladen. Das gehört wohl zu den Vergünstigungen für einen, der auf einer Whisky-Insel das Gesetz vertritt, was?«
    Immer schön gelassen bleiben. Adam strengte sich bewusst an, nicht auf die Uhr zu sehen, als sie eine winzige, triste Landepiste passierten und danach wieder durch weite, trostlose Ebenen mit Farnbewuchs fuhren.
    Luke beugte sich zu Adam und Roddy vor.
    »Können wir bitte endlich anständige Musik hören, Mann?«

3
    Sie spazierten über die halbkreisförmig angelegte Hauptstraße von Port Ellen; zur Linken ein schiefergraues Meer mit Kiesstrand, zur Rechten eine Reihe putziger, weiß getünchter Fischerhäuser. Ein scharfer Westwind trieb die Schneewolken auseinander und wehte ihnen salzige Frische in die Nasen.
    Adam, der Einzige, der vorher schon einmal hier gewesen war, spielte den Reiseleiter. Das Gepäck hatten sie bereits in der Pension am anderen Ende des Frederick Crescent deponiert, und nun steuerten sie das nähergelegene der beiden Pubs an, um sich einen flüssigen Imbiss zu genehmigen. Danach, das war der Plan, wollten sie zur Küstenstraße hinausfahren und ein paar Destillerien besuchen. Laphroaig, Lagavulin und Ardbeg lagen alle in einem Radius von vier Meilen. Drei der weltbesten Whiskys, alle vom selben Landstrich entlang der entlegenen, zerklüfteten Küstenlinie. Adam schmeckte schon jetzt den Torf und das Seegras auf der Zunge; vielleicht war es aber immer noch der Abgang von Roddys Single Cask Port Ellen.
    Das Ardview Inn auf der anderen Straßenseite glich den anderen umliegenden Pensionen und Wohnhäusern: vom Seewasser ausgewaschene, weiß getünchte Mauern und schwarze Fensterrahmen, verkrüppelte, in halbe Fässer eingepflanzte Palmen. Als sie darauf zugingen, trat eine schlanke Gestalt aus der Tür und steckte sich eine Zigarette an. Sie war jung und hochgewachsen, mit einer langen schwarzen wilden Mähne, und sie fröstelte im kalten Wind in ihrem engen T-Shirt, den Jeans und den Springerstiefeln.
    »Ja, was haben wir denn da?«, grinste Roddy. »He Leute, heiße Braut auf zwölf Uhr.«
    Die anderen hatten sie natürlich auch schon entdeckt, aber nur Roddy fühlte sich bemüßigt, einen Kommentar loszuwerden. Als sie zur Tür kamen, zog sie eine Schulter hoch, um sie vorbeizulassen. Roddy, der der Erste war, streifte sie absichtlich und machte Stielaugen.
    »Hallo«, sagte er und blieb an der Tür stehen.
    Gelangweilt hob sie eine Augenbraue, und ihr Lächeln besagte, dass sie diese Tour hinlänglich