So gut wie tot

öfter gesehen, konnte aber nur schwer die subtilen Unterschiede erkennen, die an ihnen dargestellt wurden.
    Als Christopher Ghent die Zahnanalyse beendet hatte, erklärte Joan, dass die Modelle die verschiedenen Stadien der Knochenentwicklung zeigten. Sie gelangte zu dem Schluss, dass es sich um die sterblichen Überreste einer Frau von dreißig plus minus drei Jahre handelte.
    Das traf absolut auf Sandy zu.
    Grace wusste, dass er diese Gedanken unterdrücken musste, weil es unprofessionell war, sich von persönlichen Gefühlen beeinflussen zu lassen, konnte aber nicht anders.
    30
    11. SEPTEMBER 2001 Der Boden bebte. Schlüsselrohlinge, die zu Dutzenden an Wandhaken hingen, klirrten. Mehrere Farbdosen fielen aus einem Regal. Bei einer ging der Deckel ab, Emulsionsfarbe quoll daraus hervor. Ein Karton kippte um, Messingschrauben kullerten über den Linoleumboden.
    In dem engen, lang gestreckten Eisenwarenladen in der Nähe des World Trade Center, in den Ronnie sich mit dem größeren Polizisten geflüchtet hatte, war es dunkel. Vor wenigen Minuten war der Strom ausgefallen. Jetzt brannte nur noch eine batteriebetriebene Notleuchte. Vor dem Fenster zog ein Staubtornado vorbei, schwärzer als die Nacht.
    Eine Frau im teuren Kostüm ohne Schuhe, die vermutlich noch nie in einem Eisenwarenladen gewesen war, schluchzte vor sich hin. Ein ausgemergelter Typ im braunen Overall, der das graue Haar zu einem Pferdeschwanz gebunden hatte, stand hilflos hinter der Theke.
    Ronnie hielt noch immer den Griff seines Koffers umklammert. Wie durch ein Wunder lag die Aktentasche obendrauf.
    Draußen kreiselte ein Streifenwagen auf dem Dach, bis er zum Stehen kam. Die Türen waren offen, die Deckenbeleuchtung eingeschaltet. Das Innere des Wagens war leer, nur ein Funkmikrofon baumelte an einem verdrehten Kabel hin und her.
    Plötzlich sah er in der Wand links von ihm einen Riss, und ein ganzes Regal mit Pinseln stürzte zu Boden. Die schluchzende Frau schrie auf.
    Ronnie trat einen Schritt zurück, drückte sich gegen die Theke, dachte fieberhaft nach. Er war einmal während eines kleinen Erdbebens in einem Restaurant in Los Angeles gewesen, und sein Begleiter hatte ihm erklärt, der Türrahmen sei der sicherste Ort. Wenn ein Gebäude einstürzte, habe man im Türrahmen die besten Überlebenschancen.
    Er bewegte sich zur Tür.
    »Ich würde jetzt nicht rausgehen, Kumpel«, mahnte der Polizist.
    In diesem Augenblick ging unmittelbar vor dem Fenster eine Lawine aus Mauerwerk, Glas und Schmutz nieder und begrub den Streifenwagen unter sich. Die Alarmanlage schrillte heulend los. Der Typ mit dem Pferdeschwanz tauchte unter die Theke, worauf das Geräusch verstummte. Dann auch das Klirren der Schlüssel.
    Der Boden bebte nicht mehr.
    Stille senkte sich über den Raum. Draußen verzog sich der Staub, als bräche die Morgendämmerung herein.
    Ronnie öffnete die Tür.
    »Haben Sie mich gehört? Ich würde nicht da rausgehen«, wiederholte der Polizist.
    Ronnie drehte sich zögernd um. Dann stieß er die Tür auf und marschierte samt Koffer nach draußen.
    Auf der Straße herrschte absolute Stille. Wie an einem verschneiten Morgen. Überall grauer Schnee.
    Graue Stille.
    Dann hörte er allmählich die Geräusche. Feuermelder. Alarmanlagen in Häusern und Autos. Menschliche Schreie. Das Martinshorn der Einsatzfahrzeuge. Hubschrauber.
    Graue Gestalten stolperten schweigend an ihm vorbei. Eine endlose Reihe von Männern und Frauen mit eingefallenen, ausdruckslosen Gesichtern. Manche gingen, andere rannten. Drückten Tasten an ihren Handys. Er folgte ihnen.
    Er taumelte wie blind durch den grauen Nebel, der in seinen Augen brannte, ihm erstickend in Mund und Nase drang.
    Er folgte ihnen einfach. Zog den Koffer hinter sich her. Ging ihnen nach. Hielt mit ihnen Schritt. Vor ihm tauchten die Pfeiler einer Brücke auf. Soweit er wusste, handelte es sich um die Brooklyn Bridge. Er lief und stolperte über den Fluss. Über eine endlose Brücke durch eine endlos wirbelnde, erstickende graue Hölle.
    Ronnie verlor jegliches Zeitgefühl. Die Orientierung. Folgte nur den grauen Gespenstern. Eine Sekunde lang roch er Salz. Dann wieder den Gestank der Brände – Kerosin, Farbe, Gummi. Jeden Augenblick konnte ein neues Flugzeug kommen.
    Allmählich wurde er sich der ungeheuerlichen Ereignisse bewusst. Hoffentlich war Donald Hatcook in Sicherheit. Und wenn nicht? Sein Businessplan war erste Klasse. In den nächsten fünf Jahren würden sie Millionen verdienen.