Solar

Staaten war.
    Der Whisky vom gestrigen Nachmittag und Abend hatte ihm ein angenehmes Gefühl der Unbesiegbarkeit und Klarheit beschert. Er erkannte, dass er die Dinge zu ernst genommen hatte. Deine Frau betrügt dich? Dann nimm dir eine andere!
    Cricklewood machte einen verkaterten, friedlichen Eindruck, nur wenige Fußgänger waren unterwegs, und die Stille des Sonntagmorgens erinnerte ihn daran, dass er hier lediglich seine Neugier befriedigen wollte. Er hatte ein Recht zu wissen, wo Patrice die halbe Woche verbrachte und wie sein Rivale lebte. Nach mehrmaligem Abbiegen gelangte er in Tarpins Straße, eine lange vierspurige Stadtautobahn, die zwei Ausfallstraßen miteinander verband, eine wenig einladende Gegend, wo etwas mitgenommene Doppelhäuser aus der Vorkriegszeit dem Wind trotzten. Er parkte in einer Haltebucht vor der Einfahrt und sah sich an, was er bis jetzt nur auf dem Foto gesehen hatte: die mit dunkelgebeizten Kiefernlatten auf sechzehntes Jahrhundert getrimmte Fassade, das auf dem Anhänger vor sich hin gammelnde Motorboot - es könnte auch ein Ruderboot sein, was sich da unter der vom Wind zerfetzten Plastikplane versteckte -, die viktorianische Laterne neben der georgianischen Eingangstür und schließlich, der neueste Schrei, eine rote Telefonzelle, die auf dem Beton inmitten der akkurat gejäteten Beete lag. Zwischen den fast schwarzen Balken war das Haus leuchtend weiß gestrichen, die geblümten Vorhänge hinter den bleiverglasten Fenstern waren aufgezogen und adrett gerafft.
    Beard hatte keine feste Meinung zur inneren oder äußeren Gestaltung von Häusern, keine Vorurteile gegen alte Straßenlaternen im Garten und ähnliche Dinge, und der Versuch, einem Vorstadthaus aus den dreißiger Jahren ein elisabethanisches Aussehen zu verleihen, war für ihn Ausdruck eines harmlosen Patriotismus. Auch wenn er Rodney Tarpin nicht ausstehen konnte, machte das Haus auf ihn den Eindruck, als gehöre es einem anständigen, fleißigen, etwas einfältigen Optimisten. Aus früheren Gesprächen wusste er, dass Mrs Tarpin voriges Jahr mit den drei Kindern durchgebrannt war und jetzt mit einem walisischen Bausachverständigen an der Costa Brava lebte, und so hatte es auch etwas Mitleiderregendes, wie Rodney hier alles in Schuss hielt. Nein, hier ließ Patrice sich regelmäßig durchvögeln, und allein deshalb machte jedes Detail einen feindseligen Eindruck auf ihn, sogar der kleine Wunschbrunnen und die Zwerge, die sich um die Pumpe drängten. Er fand sie unerträglich. Ob Tarpin die Telefonzelle Patrice zu Ehren aufrichten würde? Er hörte schon, wie sie Entzücken heuchelte. Liebling, wie originell, wie kreativ... Schluss damit! Er stieg aus dem Auto.
    Da seine Frau diesen Weg schon so oft vor ihm gegangen und er selbst einmal Tarpins Auftraggeber gewesen war, betrat Beard die Einfahrt, ohne zu zögern. In einem der glänzend schwarz gestrichenen Fallrohre plätscherte Wasser, und aus dem Abfluss am unteren Ende stieg Dampf in die Novemberluft. Der Hausherr wusch sich, spülte Mrs Beards dna von seinem Körper. Der Vordereingang mit dem palladianischen Portikus sah irgendwie unbenutzt aus, also folgte Beard einem schmalen betonierten Pfad zwischen Haus und Gartenzaun, der an einem Seiteneingang vorbei und weiter durch ein offenes Tor in den Garten führte. Tarpin hatte dauernd mit seinem Whirlpool geprahlt, den wollte er jetzt mal sehen. Ob sie darin gesessen hatte oder nicht, er durfte nichts auslassen, er musste alles wissen.
    Der baumlose, ungemähte Rasen war auf drei Seiten von einem Maschendrahtzaun umgeben; unmittelbar dahinter stand auf dem verlotterten Gelände zwischen den Häusern ein Mast; er hörte das anheimelnde Knistern der Stromleitungen. Elektronen - so langlebig, so elementar. In seiner Jugend hatte er viel darüber nachgedacht. Mit zweiundzwanzig hatte er sich staunend mit der Dirac-Gleichung von 1928 beschäftigt, die den Spin des Elektrons vorhergesagt hatte. Für ihn war diese Gleichung reine Schönheit, eine der größten intellektuellen Leistungen aller Zeiten, hatte sie doch mit Recht von der Natur die Existenz von Antiteilchen verlangt und den jungen Leser an die weiten Horizonte des »Dirac-Sees« geführt. Damals war er noch Wissenschaftler, heute war er Bürokrat, und Elektronen waren für ihn kein Thema mehr. Als er Mitte der Neunziger mit einigen anderen in Westminster Abbey gestanden und Stephen Hawkings Rede vor der Steintafel gelauscht hatte, in die jene so überaus