Solo

Führernatur. Für ihn war die militärische Laufbahn eine Berufung wie für andere das geistliche Amt. Und, die größte Ironie des Schicksals, für ihn brachte der Krieg die Rettung; er holte ihn für immer heraus aus dem Kohlenbergwerk und hinein in die Army.

      Der Weg führte im Bogen wieder zurück nach Malham, und als er auf diesem Rückweg durch das sogenannte Dry Valley abstieg, passierte es. Er kam zu einem Felsüberhang, neben dem ein großer Steinblock lag. Dort hatten sie damals Schutz gesucht, um ihre belegten Brote zu essen.
      Die aufgestaute Seelenqual brach sich Bahn. «Nein!» schrie er. «Nein!» und rannte weg, als sei der Teufel persönlich hinter ihm her, rutschte und schlitterte auf dem trügerischen Boden, während er blindlings talwärts taumelte.
      Plötzlich fand er sich auf dem Kalksteinpfad wieder, der, wie er wußte, zum Rand der großen, siebzig Meter steil abfallenden Klippe von Malham Cove führte. Der Wind zerriß den Nebel, und das ganze Tal erstreckte sich unter ihm.

      Wie weißglühende Lava stieg ein Zorn in ihm auf, von einer Intensität, die er noch nie empfunden hatte. «Ich komme, du Hund!» brüllte er. «Ich komme!» Er überquerte die Kalksteinplatten und rannte, so schnell er konnte, ins Tal hinunter.

    Anderntags, um Mittag, klingelte er an der Tür der Wohnung am Cavendish Square. Kim, der Gurkha, öffnete ihm in seiner untadelig weißen Jacke mit den glänzenden Messingknöpfen. Morgan marschierte wortlos an ihm vorbei und fand Ferguson im Wohnzimmer am Schreibtisch sitzen, eine Halbbrille auf der Nasenspitze und in einen Stapel Papiere vertieft.

      Ferguson blickte auf und nahm die Brille ab. «Das war aber wirklich garstig von Ihnen. Der arme Stewart wurde bei seiner Rückkehr nicht gerade mit Lob überschüttet. Jetzt kann der arme Teufel vermutlich ein paar Jährchen länger auf seine Beförderung warten.»

      «Ich will ihn haben, Charles», sagte Morgan. «Ich will alles tun, was Sie sagen. Machen Sie, was Sie wollen, aber Sie müssen mir eine Chance geben.»
      Ferguson stand auf und trat ans Fenster. «Rache, sagte Bacon, ist entartete Gerechtigkeit, und das führt zu nichts. Zu gar nichts. Viel zu emotional. Muß das Urteilsvermögen trüben. Und fünfundzwanzig sind Sie ja auch nicht mehr, wie?» Er schüttelte entschlossen den Kopf. «Nein, Sie nehmen noch Ihren restlichen Urlaub, und dann geht's zurück nach Belfast.»
    «Dann nehme ich meinen Abschied.»

      «Das geht nicht. Nicht in Ihrem Fall. Wegen Ihrer Geheimhaltungsstufe, Asa. Dadurch sind Sie ein Sonderfall, und Sie bleiben bei uns, solange es dauert. Genau wie in den guten alten Kriegstagen.»
      «All right.» Morgan hob abwehrend die Hände. «Ein Monat, sagten Sie, stehe mir zu, also habe ich einen Monat Zeit.»
      Er machte kehrt und ging hinaus, ehe Ferguson etwas erwidern konnte.
      Er war jetzt ruhiger, hatte sich wieder völlig in der Gewalt. Der elementare Ausbruch in Malham, die rasende Fahrt nach Süden hatten seine lodernde Erregung abgekühlt. Er war wieder der Berufssoldat, kalt, überlegend und zu völliger Objektivität fähig.
    Aber wo beginnen? Das war das Problem. Er saß kurz nach
    vier Uhr in seinem Wohnzimmer am Gresham Place und arbeitete sich durch einen Stoß von Zeitungen, die über das Attentat berichtet hatten, als es klingelte. Er öffnete die Tür und sah Harry Baker draußen stehen, eine Aktenmappe in der Hand.
      Baker marschierte straks in die Wohnung. «Bißchen rauh mit dem jungen Stewart umgesprungen, wie? Ich meine, der Junge hat noch viel zu lernen.»
      Morgan folgte ihm ins Wohnzimmer und blieb, die Hände in den Taschen, abwartend stehen. «All right, Harry, was wollen Sie?»

      «Ferguson hat mich angerufen. Sagte, Sie hätten ihm wieder zugesetzt.»
    «Hat er Ihnen auch gesagt, daß er mich abgewimmelt hat?»

    «Ja.»
    «Und?»

      Baker holte seine Pfeife hervor und begann sie zu stopfen. «In Nikosia haben Sie mir das Leben gerettet, Asa. Wenn Sie nicht gewesen wären, hätte dieser EOKA-Killer mir eine Kugel in den Kopf gejagt. Sie haben mich zu Boden gerissen und dafür den Schuß in den Rücken gekriegt. »

    «Wir machen alle Fehler.»
      «Wenn Ferguson von dieser Sache Wind bekommt, bin ich geliefert, aber hol's der Teufel.» Baker öffnete die Mappe, zog einen Manila-Umschlag heraus und warf ihn auf den Tisch. «Das wär's, Asa. Alles, was bisher über den Mann bekannt ist – es ist übrigens herzlich