Sommer der Nacht

gerechnet, wohl wissend, daß Onkel Art die Ironie zu schätzen gewußt hätte, aber statt dessen bekam er ein Lied zu hören. Die Stimme des Alten drohte mehrmals zu brechen, aber er machte weiter, und als er zu dem seltsamen Ende kam, klang seine Stimme felsenfest:
    Fear no more the heat o'the sun, Nor the furious winter's rages; Thou thy worldly task hast done, Home art gone, and ta'en thy wages: Golden lads and girls all must, As chimney-sweepers, come to dust.
    Fear no more the frown o'the great, Thou art past the tyrant's stroke; Care no more to clothe and eat; To thee the reed is as the oak; The scepter, learning, physic, must All follow this, and come to dust.
    Fear no more the lightning flash, Not the all-dreaded thunder stone; Fear not slander, censure rash; Thou hast finished joy and moan; All lovers young, all lovers must Consign to thee, and come to dust.
    No exorciser harm thee! Nor no witchcraft charm thee! Ghost unlaid forbear thee! Quiet consummation have; And renowned be thy grave!
    Fürchte nicht der Sonne Glut,
    Noch Winters grimmes, kaltes Bangen;
    Dein irdisch Wirken ist vollbracht
    Und friedlich bist du heimgegangen:
    Fürst, Bettler, Weib in Treu und Glaub Vergehen muß
    und wird zu Staub.
    Fürchte nicht der Mächt'gen Wut, Bist fern nun der Tyrannen Macht; Für dich hinfort, und das ist gut, Sind Grashalm, Eiche gleich gemacht; Und Krone, Wissen, wie das Laub Vergehen muß und wird zu Staub.
    Fürchte nicht der Blitze Licht, Noch des Donners Widerhall; Zensur und Folter stör'n dich nicht, Denn du bist fern von Freud und Qual, Denn auch die Liebe, mit Verlaub, Vergehen muß und wird zu Staub.
    Kein Teufelsfluch befange dich! Kein Hexenzauber banne dich! Kein Fluch bereit' dir Gram! Laß Ungemach und Kummer ab Und finde Frieden dort im Grab!
    Schluchzen wurde in der Kapelle laut. Der Alte hatte das Sonett ohne Buch oder Zettel rezitiert, jetzt senkte er den Kopf und ging zu seinem Sitz zurück.
    In dem Alkoven hinter dem Vorhang begann jemand Orgel zu spielen. Die kleine Gruppe löste sich langsam einzeln oder zu mehreren auf. Cousine Carol und eine Handvoll andere warteten, unterhielten sich mit dem Alten, strichen Duane über den Kopf. Der hochgeknöpfte Kragen und die Krawatte waren ihm fremd; er stellte sich vor, wie Onkel Art in die Kapelle kommen und sagen würde: >Um Himmels willen, Junge, zieh das alberne Ding aus. Krawatten sind was für Buchhalter und Politikern Schließlich waren nur noch Duane und der Alte da. Sie gingen in den Keller der Leichenhalle, wo sich der Krematoriumsofen befand, und sahen zu, wie Onkel Art den Flammen übergeben wurde.
    Mike wartete, bis Pater C. ihn nach der Kommunion zum üblichen Frühstück mit Kaffee und Hörnchen in der Pfarrei einlud, ehe er mit ihm über das Ding im Kriechraum sprach.
    Mike hatte noch nie ein Hörnchen gesehen gehabt, bevor Pater Cavanaugh vor drei Jahren den Brauch eingeführt hatte, sie den zuverlässigsten Meßknaben zu servieren. Inzwischen war er ein Experte und strich reichlich Butter oder Frischkäse darauf. Er hatte eine Weile gebraucht, bis er den Priester überzeugt hatte, daß es einem Elfjährigen nicht schadete, wenn er Kaffee trank; es war ein Geheimnis zwischen den beiden, wie die Tatsache, daß das Auto der Diözese Papstmobil genannt wurde.
    Mike kaute das Hörnchen und fragte sich, wie er seine Frage ausdrücken sollte: Pater C., ich habe ein kleines Problem mit einem toten Soldaten, der Tunnel unter meinem Haus gräbt und versucht, meine Großmutter zu holen. Kennt die Kirche nicht ein Mittel dagegen? Schließlich sagte er: »Pater, glauben Sie an das Böse?«
    »Das Böse?« sagte der dunkle Priester und sah von seiner Zeitung auf. »Du meinst das Böse als etwas Abstraktes?«
    »Ich weiß nicht, was das heißt«, sagte Mike. In Gegenwart von Pater C. kam er sich häufig dumm vor. »Das Böse als eine Wesenheit oder Kraft, unabhängig vom Tun der Menschen?« fragte der Priester. »Oder meinst du das Böse wie dieses hier?« Er hielt ein Foto in der Zeitung hoch.
    Mike sah hin. Es war das Bild eines Mannes namens Eichmann, der an einem Ort namens Israel gefangengehalten wurde. Davon wußte Mike nichts. »Ich glaube, ich meine das unabhängige Böse«, sagte er.
    Pater Cavanaugh faltete die Zeitung zusammen. »Aha, die uralte Frage der Inkarnation des Bösen. Nun, du kennst ja die Lehren der Kirche.« Mike errötete, schüttelte aber den Kopf. »Tss, tss«, sagte der Priester, der nun eindeutig spöttelte. »Du