Sommer der Nacht

durchwühlt aufgeworfen.
    Pater Cavanaugh rieb sich das Kinn. »Beunruhigt dich der Zustand des Grabes, Michael?«
    »Nun... ja.«
    »Das hat nichts zu sagen«, meinte der Priester. »Manchmal haben ältere Gräber die Angewohnheit, sich abzusenken, und die Totengräber füllen sie mit Mutterboden auf. Siehst du, da ist Grassamen ausgestreut worden. In zwei Wochen wird das Gras wieder alles zudek-ken.«
    Mike kaute auf einem Fingernagel. »Karl Van Syke ist hier Friedhofswärter«, sagte er leise.
    »Und?«
    Mike schüttelte den Kopf. »Können Sie das Grab segnen, Pater?«
    Pater C. runzelte irritiert die Stirn. »Ein Exorzismus, Michael?« Dann lächelte er unbekümmert. »Ich fürchte, so einfach ist das nicht, mein Freund. Nur die wenigsten Priester wissen überhaupt, wie man einen Exorzismus durchführt - Gott sei Dank ist es ein fast vergessenes Ritual-, und selbst sie müssen die Erlaubnis von einem Erzbischof oder dem Vatikan selbst haben, ehe sie damit anfangen.«
    Mike zuckte die Achseln. »Nur segnen«, sagte er.
    Der Priester seufzte. Der Wind, der jetzt um sie wehte, war kühler, als würde er einem unsichtbaren Sturm vorauswehen. Das Licht war bis zu dem Punkt erloschen, da die Farbe aus der Welt wich: Die Grabsteine waren grau, die ausgedehnte Rasenfläche einförmig blaß, die Baumreihe wurde schwarz, während das letzte Sonnenlicht verschwand. Selbst die Wolken hatten ihren rosigen Schimmer verloren. Ein heller Stern leuchtete über dem westlichen Horizont.
    »Ich denke, bei diesem unglücklichen Soldaten dürfte ein Segen überfällig sein«, sagte Pater Cavanaugh.
    Mike griff zum Weihwasser, aber der Priester hatte schon die rechte Hand bewegt, drei Finger erhoben, Daumen und kleinen Finger aufeinandergepreßt - eine Geste, die Mike stets für die allmächtigste von allen hielt.
    »In nomine Patri, et Filii, et Spiritus Sancti«, sagte der Priester. »Amen.«
    Mike gab ihm die Wasserflasche mit einem drängenden Gefühl. Pater C. schüttelte den Kopf und lächelte, spritzte aber ein paar Tropfen auf das Grab und machte wieder das Zeichen des Kreuzes. Mike ebenfalls, etwas verspätet.
    »Zufrieden?« fragte Pater Cavanaugh.
    Mike betrachtete das Grab eindringlich. Kein Knurren unter der Erde. Keine Rauchwölkchen, wo die Tropfen des Weihwassers aufgetroffen waren. Er fragte sich, ob er ein Idiot gewesen war.
    Sie gingen langsam zum Auto zurück, wobei Pater C. leise von den Begräbnisritualen vergangener Zeiten erzählte.
    »Pater«, sagte Mike, packte den Ärmel der Windjacke des Priesters und blieb stehen. Er deutete mit dem Finger.
    Nur wenige Reihen vom Zaun entfernt. Bei den immergrünen Büschen handelte es sich um eine Art Wacholder - dicke Zweige, spitze Nadeln, nur ungefähr viereinhalb Meter hoch. Sie waren so alt wie die Grabsteine der Jahrhundertwende dort. Die drei Bäume bildeten ein grobes Dreieck und schufen einen dunklen Schatten zwischen sich.
    Der Soldat stand unmittelbar im Schutz der Zweige. Im letzten Schein der Dämmerung waren sein Uniformhut, das Messing seines Sam Browne-Gürtels und die schlammigen Bandagen der Wickelgamaschen zu sehen.
    Etwas in Mike raste vor Euphorie, während gleichzeitig sein Herz anfing, schneller zu schlagen. Er ist echt! Pater C. kann ihn sehen! Er ist echt!
    Pater Cavanaugh konnte ihn sehen. Der Körper des Priesters wurde einen Augenblick lang starr, dann entspannte er sich. Er sah Mike an und lächelte verhalten.
    »Na also, Michael«, flüsterte er. »Mir hätte klar sein müssen, daß du unschuldig bist, wer immer hier einen Streich spielen mag.«
    Der Soldat regte sich nicht. Sein Gesicht lag im Schatten unter der breiten Hutkrempe.
    Pater Cavanaugh ging drei Schritte auf ihn zu und schob den Arm weg, als Mike ihn zurückhalten wollte. Mike folgte ihm nicht.
    »Junge«, sagte der Priester, »komm da raus.« Seine Stimme war leise und eindringlich, als wollte er ein Kätzchen von einem Baum locken. »Komm raus und sprich mit uns.«
    Keine Bewegung in den Schatten. Der Soldat hätte ein Denkmal aus grauem Stein sein können.
    »Junge, unterhalten wir uns einen Moment«, sagte Pater Cavanaugh. Er ging noch zwei Schritte auf den Schatten zu und blieb etwa anderthalb Meter von der Gestalt entfernt stehen.
    »Pater«, flüsterte Mike drängend.
    Pater Cavanaugh sah lächelnd über die Schulter. »Was hier auch gespielt werden mag, Michael, ich glaube, wir können...«
    Der Soldat sprang nicht, er schien regelrecht aus dem Kreis der Bäume