Sommer der Nacht

Kluft. Und noch mehr Blut an der gegenüberliegenden Seite des kleinen Tals, in der Nähe des Zauns.
    »Einen von den Dreckskerlen haben wir zumindest erwischt«, sagte Harlen, aber seine Kaltschnäuzigkeit hatte einen hohlen Klang im Sonnenschein, wo das Blut auf Grashalmen und umgestürzten Baumstämmen bereits zu braunen Flecken trocknete. Es schienen große Flecken zu sein. Der Gedanke, daß sie tatsächlich jemanden erschossen hatten - einen Menschen -, machte Dales Knie weich. Dann dachte er an die Äxte, die auf das Zelt eingeschlagen hatten, in dem er vorgeblich geschlafen hatte.
    Sie kehrten zum Lager zurück, weil sie es eilig hatten, zu retten, was noch zu retten war, und wieder zu verschwinden. Eine Axt lag verkohlt und schwarz in der Asche des Lagerfeuers.
    »Mein Dad wird sich ganz schön aufregen«, sagte Kev und legte die Überreste des Zelts zusammen.
    »Meine Alte wird Backsteine und junge Katzen scheißen«, sagte Harlen, hielt die Fetzen seiner Decke hoch und sah durch ein Loch darin. Er betrachtete Kevin durch den Riß. »Du kannst sagen, es hat das Zelt gegen einen Stacheldrahtzaun geweht, aber was soll ich wegen meiner besten Decke sagen? Daß ich einen wilden feuchten Traum gehabt und sie zu Tode gerammelt habe?«
    »Was ist ein feuchter Tr...«, begann Lawrence.
    »Vergiß es!« sagte Dale hastig. »Packen wir das Zeug zusammen, vergraben, was wir nicht mitschleppen wollen, und verschwinden.«
    Sie trugen ihre Schrotflinten und Pistolen und Eichhornbüchsen offen, bis sie den Zaun überquert hatten und fast in Sichtweite von Onkel Henrys Haus waren. Dann zerlegten sie sie und verstauten sie in Rucksäcken und Tüten. Dale hatte Lawrence die Savage tragen lassen, als sie aus dem Wald heraus waren, aber er behielt die 410er- und .22er-Patronen in der Tasche. Wenn man sie eine Stunde geschleppt hatte, wirkte die Waffe um so schwerer, dennoch war sie kürzer und leichter als die meisten Schrotflinten. In der Nacht zuvor, während der Schießerei, hatte sich Dale gewünscht, er hätte die Pump-Schrotflinte seines Vaters mitgebracht, trotz deren Gewicht und Größe. Einen Schuß aus jedem Lauf seines Gewehrs abzufeuern und dann das Schloß zum Nachladen aufzuklappen, war nervtötend gewesen. Dale erinnerte sich, wie er an dem Felsen vorbeigesehen hatte, hinter dem Lawrence kauerte, zu Harlen und Kevin, die im Dik-kicht auf den Knien lagen und ihre Pistolen abfeuerten -das laute Husten von Kevins 45er und das eindrucksvolle Aufblitzen und Bellen von Harlens stupsnäsiger .38er waren so laut, daß sich Dale die Ohren zuhalten wollte. Haben wir das wirklich gemacht?
    Sie hatten. Sie hatten gerade dreißig Minuten damit verbracht, sämtliche Hülsen zu suchen, die sie zusammen mit den Decken, Schlafsäcken und Zelten, die so zerfetzt waren, daß es sich nicht lohnte, sie nach Hause zu tragen, fünfzig Schritte von der Lagerstelle entfernt vergraben hatten. Mike hatte sein Fahrrad geholt.
    Tante Lena bot ihnen Frühstück an, aber dafür hatten die Jungs keine Zeit. Onkel Henry fuhr in die Stadt, daher beeilten sie sich, die Räder auf die Pritsche seines Lasters r zu legen und einzusteigen.
    Vor der langen Fahrt nach Hause hatte Dale und den anderen gegraut. Nun waren aus der langen Fahrradfahrt ein paar Minuten Holpern und Staub geworden, und der Kies spritzte hinter dem Lieferwagen hoch, als sie den steilen Hügel am Friedhof hinab in den Schatten der Talsohle fuhren. Auf den Maispflanzen und dem Unkraut am Straßenrand glänzte noch Tau.
    »Seht mal!« sagte Lawrence, als sie am Black Tree vorbeifuhren.
    Sie sahen. Das Lokal sah unter den großen Bäumen am Rand der Kluft dunkel und geschlossen aus, nicht einmal das Auto des Inhabers war da. Das fast horizontale Licht fiel schräg und drückend auf den Kiesweg.
    Aber an der Westseite des Parkplatzes stand etwas weit hinten unter niederen Bäumen. Ein Lastwagen. Dale konnte kurz schorfige rote Farbe erkennen, Laub, das sich auf einer von Zweigen halb verdeckten Windschutzscheibe spiegelte, und eine Andeutung der hohen Pritsche tiefer in den Schatten.
    »Der Abdeckereilaster?« rief Kevin über den Lärm im hinteren Teil des Pritschenwagens hinweg. Sie waren schon an der Kreuzung der Jubilee College Road angelangt, und der Laster war nicht vom Parkplatz gefahren.
    Mike zuckte die Achseln. »Könnte sein.«
    Dale spürte, wie er zitterte, und hielt sich an der Seitenwand der Pritsche fest, um es zu unterbinden. Seine Unterarme taten vor Anstrengung