Sommer der Nacht

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Autoren: Dan Simmons

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»Prima«, sagte sie. »Haste'n Streichholz?«
    Kevin tastete in den Taschen nach dem goldenen Feuerzeug seines Vaters. Er hielt sich an der Einfüllklappe fest und beugte sich vornüber. »In meiner Sporttasche«, sagte er und deutete auf die kleine Leinentasche, die er drei Meter entfernt sorgsam auf die Zapfsäule gelegt hatte.
    Harlens Taschenlampenstrahl vereinigte sich mit dem von Dale.
    Lawrence saß fast zwölf Meter über ihnen am Geländer des zweiten Stocks auf einem Holzstuhl, von dem zwei Füße über dem Abgrund schwebten. Es sah aus, als wäre Dales Bruder an den Stuhl gefesselt, aber bei den >Seilen< schien es sich um dicke Stränge des fleischähnlichen Materials zu handeln, die wie abgerissene Sehnen überall herumhingen. Ein Strang der Substanz verlief um Lawrences Mund und verschwand hinter seinem Kopf.
    Ein weiterer Strang, ein dickerer, bildete eine Schlinge um seinen Hals und verschwand oben im Glockenturm ... in dem pulsierenden roten Eisack da oben.
    Der Stuhl schwankte auf dem überwucherten Geländer. Die Gestalt eines Erwachsenen stand da, deren weiße Arme den Stuhl an Ort und Stelle hielten, aber nicht allzu fest.
    »Legt eure Waffen weg«, befahl Dr. Roon mit einer befehlsgewohnten Stimme, die wie ein Peitschenschlag knallte. »Sofort!«
    »Sie werden uns umbringen«, sagte Dale mit taub gewordenen Lippen. Er zwang sich, den Lichtstrahl der Taschenlampe auf Dr. Roon zu senken. Andere mannsgroße Schatten bewegten sich in der Garderobe und dem tropfenden Erstkläßlerklassenzimmer hinter dem Rektor.
    Dr. Roon lächelte wieder. »Vielleicht. Aber wenn ihr die Waffen nicht sofort niederlegt, werden wir ihn noch in diesem Augenblick hängen. Der Meister würde ein weiteres Opfer begrüßen.«
    Dale sah hinauf. Der Treppenabsatz des zweiten Stocks schien meilenweit entfernt zu sein. Lawrence zappelte mit aufgerissenen Augen und versuchte, sich zu befreien. Im rot-grünen Leuchten aus dem Glockenturm konnte Dale das Cowboy-Pyjamaoberteil seines Bruders erkennen. Er wollte ihm zurufen, sich nicht zu bewegen.
    »Tu es nicht«, flüsterte Harlen und richtete die .38er auf Roons langes Gesicht. »Erschieß den alten Wichser!«
    Dales Herzschlag dröhnte so laut in seinen Ohren, daß er seinen Freund kaum hören konnte. »Er wird ihn töten, Jim. Wirklich.«
    »Er wird uns töten«, zischte Harlen. »Nein!«
    Aber Dale hatte die Savage schon auf den Boden gelegt.
    Roon kam näher, fast bis auf Armeslänge. »Deine Waffe«, sagte er zu Harlen. »Sofort.«
    Harlen zögerte, fluchte, sah nach oben und legte die Pistole auf den klebrigen Fußboden.
    »Die Spielsachen«, sagte Roon und deutete ungeduldig auf die Spritzpistolen in ihren Gürteln.
    Dale ließ die Plastikwaffe sinken, riß die Mündung aber im letzten Augenblick hoch und feuerte einen gewaltigen Schuß Weihwasser direkt in Dr. Roons Gesicht.
    Der ehemalige Rektor schüttelte tadelnd den Kopf, zog ein Taschentuch aus der Brusttasche des Anzugs, wischte sich das Gesicht ab und nahm gelassen die Brille ab, um sie zu trocknen. »Du dummer Junge. Nur weil der Meister tausend Jahre im Zentrum des Glaubens gelebt hat und immer noch auf alte Gewohnheiten reagiert, bedeutet noch lange nicht, daß wir alle im Land des Papsttums aufgewachsen sind.« Er setzte die Brille wieder auf. »Schließlich glaubst du ja auch nicht an dieses wundersam verwandelte Wasser, oder doch?« Er lächelte und schlug Dale ohne Vorwarnung heftig ins Gesicht. Ein Ring an der Hand des Rektors zog einen Striemen von Dales Wange zum Kiefer.
    Harlen brüllte etwas und sprang nach seiner Pistole, aber der Mann im schwarzen Anzug war schneller und versetzte dem Jungen einen solchen Hieb gegen die Schläfe, daß das Geräusch durch das offene Treppenhaus hallte. Roon bückte sich und hob die Pistole auf, während Harlen auf die Knie fiel.
    Dale wischte Blut von der Wange und sah den Soldaten durch die Dunkelheit unter dem Buntglasfenster gleiten. Etwas anderes, etwas Größeres und Schwärzeres, bewegte sich auf dem Bibliothekszwischengeschoß oben. Durch die dicken Wände und vernagelten Fenster konnte man gerade noch den Donner hören.
    Dr. Roon legte die große Hand auf Dales Gesicht, Finger und Daumen drückten direkt unter den Augen tief in die Wangen des Jungen. Leg das Funkgerät weg ... langsam ... so ist es gut.« Er glitt mit der Hand in Dales Nak-ken und stieß ihn grob vorwärts -über Schrotflinte, Spritzpistole und Walkie-talkie, die im dicken Sirup auf dem