Sonnenwanderer

Körpersacks. Der sterbende Momerate schnatterte und gurgelte und ruderte noch ein-, zweimal mit seinen schuppigen, dreizinkigen Armen. Ringsherum regnete es Granaten, Geschosse schlugen Dampf aus den überhitzten Felsen. Dog schnellte sich hinter einen Ausläufer der Klippen, sprang die zwanzig Meter mit Leichtigkeit. Dass er die Seeschlange erlegt hatte, hatte ihm einen Kraftbonus verschafft. Luft und Energie hatte er noch mehr als genug; nur die Munition ging ihm aus.
    Sein taktischer Computer berechnete das Schussmuster, warf Vogelperspektiven und Fluchtlinienraster über sein Visier. Ein Licht pulsierte, maß eine Lücke im Schussmuster an. Dog wartete einen Herzschlag lang, dann sprang er, aus allen Rohren feuernd, aus der Deckung. »Na los, macht schon!«, verhöhnte er sie.
    Er erledigte zwei, nahm eine Anhöhe. Ein anderer lud nach, bewaffnet mit einer Art Energiekeule. Dog wich intuitiv aus. Die Keule schlug Stücke aus dem Felsgestein. Dog drehte sich aus der Hüfte und stieß mit dem Schwert zu, eingeätzte Fleisch-Spürkreise lenkten die Klinge mit traumwandlerischer
Sicherheit. Inzwischen hatten sich die Federstahlzungen seiner Handgelenkpeitsche fest um den Griff der Waffe gewickelt und entrissen sie dem Momeraten, während das Schwert die Helmversiegelung durchtrennte und sich tief in den feisten Hals grub. Der Momerate ging auf die Knie, griff sich an den Hals, und sofort sprang ihm ein anderer schießend über den Rücken. Dog wirbelte zur Seite, hieb und hackte. Auf einem Fuß hüpfend, schaltete er einen Soldaten mit einem grausam von unten geführten Schlag aus.
    Der Ohrhörer fiepte, Dogs Taktik blies zum Rückzug. »Oh, verdammter Mist.« Er blickte nach oben, ließ etwas kostbare Luft entweichen, um die beschlagene Sichtscheibe zu klären. Da war sie, ihre Luftunterstützung. Die Silhouette der Anakonda schob sich über das Steilufer, kompakt und gedrungen vor der malvenfarbenen, aufgedunsenen Kulisse von Zormat. Das Kriegsschiff starrte vor Geschützen. Knallbunte, kantige, strahlgetriebene Aggregate fielen heraus und stürzten sich auf den Uferstreifen.
    »Bring meinen Arsch hier raus.«
    Dog setzte sich summend über seinen Computer hinweg und nahm sich noch zwei Momeraten vor, indem er dem einen die Strahlwaffe aus der Hand trat und den anderen von der Kehle bis zum Schritt aufschlitzte. Funken flogen, als die mit Juwelen besetzte Klinge durch die Schaltkreise ihrer Anzüge schnitt.
    Inzwischen schossen die ersten Düsenschlitten über ihn hinweg, die greinenden Triebwerke im Wettstreit mit den rauen Schreien der zornigen Raubvögel. Dog Schwartz spürte, wie ein Strahl von seiner gepanzerten Schulter abprallte. »Ihr kleinen Scheißer …«, formten seine Lippen tonlos. Schmerz kochte hoch; seine Kräfte ließen rascher nach.
    Sich dicht an die Felswand haltend, derweil der erste Schlitten
bereits kehrtmachte, hob Dog einen Felsblock und rammte ihn dem nächsten Schlitten mit einem schallenden Glockenschlag in die Flanke, bevor er herumfuhr und den ersten mit seinem Unterarmtorpedo aus dem Himmel putzte. Ein herrlicher Treffer. Der öde Strand wurde sekundenlang von einer grellen blauweißen Flamme erhellt. Bruchstücke der Kampfmaschine stiegen in den Himmel oder überschlugen sich am Boden. Die geblendeten Soldaten zauderten. Die trostlose Mondlandschaft hallte wider von den Schreien aufgebrachter Pterosaurier.
    In diesem Moment wich die Farbe aus der Welt. Strand, Klippen, die wütenden Angreifer und die tote Seeschlange, alles wurde schwarz-weiß, dann weiß-schwarz. Positiv, negativ, positiv, negativ, die Welt flackerte in einem trägen, beharrlichen Rhythmus. Die Momeraten verschmolzen zu einem schwarz-weiß changierenden Klumpen. Düsenschlitten und Pterosaurier schrumpften zu abstrakten Formen. Dreiecke und Parallelogramme hingen rings um den Kopf des Kriegers wie Teile eines störenden Mobiles. Wieder fiepte ein Alarm.
    »Man bittet Sie extern um Ihre Aufmerksamkeit«, sagte das Kapselego höflich.
    »Nein, nein, nein«, beschwerte sich Dog und zog die Reißleine. Ein Mann stand neben der Kapsel und klopfte ans Bullauge, das schlechte Gewissen in Person. Es war Leglois.
    Dog runzelte die Stirn und fuhr den Deckel zurück.
    »Was zum Teufel willst du?« Leglois hatte sich kaum verändert, seit er dem Steinbruch entkommen war. Derselbe nervöse Blick und dieselbe schuppige Haut. Egal, was er anhatte, es sah nach Gefängniskluft aus. Dog hatte einen furchtbar trockenen Mund. Er nahm