Sonntag bis Mittwoch

hinter der Maske der Barthaare ein schmales, sogar zerbrechliches, sensibles Gesicht vorgestellt. Statt dessen trug es die Züge der populärsten amerikanischen Schauspieler: kantig, brutaler Unterkiefer, im Grund animalisch, was auf körperlichen Hang zu Grausamkeiten aller Art schließen ließ.
    »Wo haste dich versteckt, Mann?« Es klang freundlich, als sei ihm meine Gegenwart angenehm. Er lächelte – nicht das renitente Grinsen. »Haste erst im Keller deinen Mut zusammengenommen, bevor du dich hergewagt hast?«
    Eine Sekunde lang war ich versucht, ihm zu sagen, wo ich gewesen war. Mag er doch mit Jenny reden, Donald in die Mangel nehmen, was soll's. Aber instinktiv verhielt ich mich vorsichtig. »Haben Sie nach Jenny gesucht?« fragte ich.
    »Jenny?« Er lachte. »Das Küken-Küken, ehrlich, Mann, ich dachte, ich hätt' ihr bessere Lebensart beigebracht, aber bei Jenny weiß man nie, auf Jenny is kein Verlaß.« Er stolzierte an mir vorbei ins Wohnzimmer, strahlender Laune, schlug ein Rad, strich sich das Haar zurück und betrachtete mich. »O Vater Hiob, du brauchst was zu trinken. Hiob is 'n Schotte, und Schotten brauchen Scotch!«
    War er betrunken? Von Rauschgift aufgeputscht? Oder von diesen Pillen, die er erwähnt hatte? Ich schaute zur Bar: Die Flasche schimmerte bräunlich, und wieder packte mich die Gier.
    »Ich gieß' dir ein' ein, Paps, weilde so gierig plierst, sag, wenn's reicht, wann bombardier'n wir Hanoi, ärgern die Hanoi-Leute, heute, war in den Nachrichten, Bomben auf Hanoi, Haiphong, kaputter Vietkong, historischer Tag, bald drücken wir auf den heißen Knopf, Kopf oder Wappen, Ringelringelreihen um den Atompilz!« Er stand vor mir, ein Glas in der Hand, nicht spöttisch, sondern vergnügt, jovial. »Ich bin nich auf 'ner Wolke, mit 'ner Pille, wennde das meinst, kein Putsch, kein Schnee.« Wieder hatte er meine Gedanken gelesen. »Luzifer gibt dir 'nen Scotch, Hiob. Gute Medizin, brennt bis in die Eier!« Ich nahm das Glas entgegen und merkte erst jetzt, daß er ganz in Schwarz gekleidet war: Schuhe, enge Hosen, Pullover. »Hast dich ja rasiert, Mann. Wollt' dich heut früh erinnern, hab's vergessen. Und was 'ne hübsche Krawatte, Paps! Super!«
    Als er abbrach, Erregung in den Augen, im Ausdruck und der Haltung, bemerkte ich: »Sie haben sich auch rasiert.«
    Er brach in Gelächter aus, brüllte vor Lachen.
    Wortlos beobachtete ich, wie er sich hinsetzte, aufsprang, als könne er keinen Moment stillhalten, ruhelos zur Bar ging und sich bediente, einen tiefen Schluck trank, seufzte, rülpste und sich mit der Handfläche auf den Schenkel hieb. »Der erste für heute, aahhhh, der brennt –« Dann lachte er mich wieder an. »Mann, muß mich bei dir entschuldigen. Bitte untertänigst um Vergebung und so weiter. Wußte, daß Jenny-Baby nicht bei dir war, Jenny hat 'nen neuen Schwanz gefunden, kapito, hat ihn im Sack, bis er ausbrennt, wie du, Hiob, brennt, wie im Fegefeuer, Luzifer brennt, nur – Luzifer hat keinen Bart … weil Haare kokeln!« Mit einem tänzerischen Sprung. Dann baute er sich breitbeinig, lächelnd, vor mir auf. »Vater Hiob! Feierlich, bei Gott! Auf Gott gebaut, Jenny is wie 'n Köter, sie kommt immer wieder zurück.« Wie, wenn er nicht durch Rauschgift oder eine Pille aufgeputscht war? Oder durch Alkohol? Wie, wenn diese unnatürliche Ausgelassenheit lediglich das Symptom einer tieferen Verstörtheit war, die ich nicht zu benennen vermochte, die der gleichen Wurzel entsprang wie meine Distanziertheit am vergangenen Abend oder meine Benommenheit heute morgen?
    »Wilby«, sagte ich, »innerhalb der nächsten zwei Stunden werde ich das Geld haben.«
    Er nickte. »Ich wußte's doch! Auf Hiob gebaut! Dir vertraut und dich verhaut. Und jetzt hab' ich alles prima ausgeknobelt, ausgepopelt, alles schwarz auf weiß, scheiß, ganz koscher, legal-egal.«
    »Nun«, sagte ich, »da es eines Menschen bedarf, um die Befehle Satans auszuführen, sind Sie vielleicht so freundlich, sie mir näher zu erläutern.«
    Wiederum bog er sich vor Lachen. Sein Gelächter dröhnte durch den Raum. Er warf sich bäuchlings auf die Couch und bearbeitete die Polster mit den Fäusten. »Das is wieder typisch mein guter, alter Paps! Einsame Klasse, Paps! Wie immer. Immer und ewig. Je mehr du dich veränderst, desto mehr bleibste der alte.« Er rollte auf den Rücken und schlenkerte ein Bein über die Rückenlehne. »Spielste mit – das Geld-Spielchen. Die Schatztruhe, Schatz?«
    »Die Banken