Sonntag bis Mittwoch

fünfhundert Mikrogramm tödlich sein können.« Er trank schlürfend seinen Kaffee, wobei er den kleinen Finger affektiert abspreizte. »Da Sie jedoch für meinen Rat bezahlen, auch wenn Sie ihn nicht annehmen – habe ich noch etwas mitgebracht.« Wieder griff er in die Tasche und brachte eine gelbe Kapsel zum Vorschein. »Mit LSD-Würfeln haben Sie eventuell einen tobenden Irren oder eine Leiche auf dem Hals. Mit der Kapsel hier nur einen toten Mann. Sie wirkt nach einer Stunde, und das läßt Ihnen eine Menge Zeit, diesen Schwulen aus der Wohnung zu schaffen.«
    Ich wog ab: ein Revolver, zwei LSD-Würfel, eine Giftkapsel – ein Arsenal. Ich ließ die Kapsel neben die Zuckerwürfel in die Tasche gleiten. Wer konnte voraussehen, was gebraucht wurde? Sollte ich ihm danken?
    »Die Kapsel läßt sich öffnen. Nehmen Sie nur das Pulver. Sauber, Mr. Wyatt. Hinterläßt nicht mal im Blut Spuren, aber wer untersucht das schon – wieder mal ein süchtiger Beatnik, der in der Gosse abkratzt. Können Sie mir folgen?«
    Ich stand auf. Doch ehe ich mich umdrehen konnte, sprach er mich an:
    »Der Zeitpunkt ist ungünstig, weil Ihnen so viel im Kopf herumschwirrt; verzeihen Sie, wenn ich es erwähne –«
    »Wenn er mich umbringt«, erwiderte ich, »wird Mr, Brant die Rechnung bezahlen.«
    »Ach, daran denke ich nicht. Geld kommt erst an zweiter Stelle. Nein, ich meine, wenn etwas schiefgeht und jemand, zum Beispiel in einem Polizeirevier, nachforscht, woher Sie die Mittel haben, dann haben Sie meinen Namen nie gehört. Können Sie mir folgen?«
    »Das ist doch selbstverständlich.«
    Ich wandte mich ab und ging zur Bar. »Was schulde ich Ihnen, Pat? Zwei Sandwiches gestern, eine Menge Drinks, zwei Kaffee –«
    »Schon erledigt, Mr. Wyatt. Ich darf Sie doch zu so 'ner Kleinigkeit einladen, was? Sie haben andere Sorgen. Halten Sie die Ohren steif, ja?«
    Was soll ich sagen? Er will es so. Ich kann mir den Grund denken: Er hat Mitgefühl. Ein wirklich zivilisierter Mensch.
    »Vielen Dank, Pat.«

Die Straße. Dunkelheit. Ein Lichtschein am Himmel. Helle Fenster, wie Leuchttürme. Seltsam verzaubert. Anheimelnd und quälend zugleich. Als sähe ich alles zum letzten Mal.
    Jenny ist fort, Wilby ist mit dem Kater allein. Eine Aufgabe liegt vor mir. Die Hand am Drücker. Lydia auf der Heimfahrt. Schon nach neun. Neun bis Mitternacht – drei Stunden. Konzentriere dich auf deine Arbeit. Der Brief in seiner Tasche. Wenn Hank recht hat, mittlerweile ein neuer Brief. Vergewissere dich! Beschaffe ihn dir um jeden Preis.
    Panik. Was, wenn ich mich irre? Habe keine Ahnung von Wahnsinn, Symptomen, Anzeichen. Nur meine eigene Verwirrung heute mittag, gestern abend. Wie konnte ich Wilbys Geisteszustand nach meinen Erfahrungen beurteilen wollen? Nach der Gemütsverfassung, in der ich mich möglicherweise noch befand? Was, wenn die Symptome ein weiterer teuflischer Scherz Wilbys waren?
    Die haben mich nicht geschickt, Alter. Ich ging freiwillig … hab' denen im Gerichtssaal eine solche Szene hingelegt … Richter überzeugt … nur zum Narren gehalten, kapito?
    Wenn ich mich nun irrte, wenn ich von Wilby an der Nase herumgeführt wurde, standen meine Aussichten gegen einen normalen Geist dann besser?
    Streifenwagen patrouilliert langsam. Hält gegenüber am Straßenrand. Wird bei wechselnder Ampel weiterfahren, ehe ich hinkomme. Zwei Beamte in Uniform. Meine letzte Chance? Wink des Schicksals?
    Zwei Jahre, fünf, vielleicht zehn – mir is gleich, wie lang.
    Du hättest keine Minute Frieden bis an dein Lebensende … tausend Tode, jedesmal wenn Lydia einkaufen geht … Friseur … Konzert –
    Grünes Licht. Streifenwagen rollt langsam an mir vorbei. Beamter betrachtet mich müßig, wachsam, aber neugierig. Wie sehe ich aus? Um noch eines klarzulegen: Es ist ein Vergehen, dieses Zeug herzustellen oder zu vertreiben – juristisch fällt es unter das Rauschgiftgesetz – Der Revolver. Auch verboten. Wie viele Gesetze schon gebrochen? Wie viele demnächst?
    Da hilft nur eines – kein Gesetz brechen.
    Menschenansammlung auf der Straße. Vor meinem Haus. Was? Stehen im Kreis, starren auf etwas am Boden. Andere schauen an der Fassade hoch. Ich bleibe stehen. Andere laufen herbei. Mein Herzschlag stockt.
    Machen uns fort … du und ich – von der Terrasse. Platsch-platsch … Kriege keine Luft. Niemand schreit, niemand weicht schreckensbleich zurück. Nur neugieriges Murmeln. Keine Polizei.
    Ich schiebe mich nach vorn, höre