Sonntag bis Mittwoch

meine festen Schritte. Das war es also. So endete es? Dafür der ganze Aufwand?
    »Ich verstehe es nicht. Katzen landen doch angeblich immer auf den Beinen –«
    »Klar, sie springen auf die Füße und haben neun Leben –«
    Ich stehe am Bordstein, kann wieder atmen.
    Cheetah im Rinnstein. Blut. Ein formloses Bündel. Geoffrey bückt sich neben mir. Hebt den Kopf des Katers. Läßt ihn zurücksinken. Katzenaugen starren. Ins Nichts. Keine Feindseligkeit mehr.
    »Manche Leute verdienen keine Haustiere.«
    Geoffrey blickt hoch, sieht mich, steht auf. »Ich weiß nicht, wie ich es Mr. Abbott beibringen soll.«
    Mr. Abbott hat sich eine andere Katze angeschafft. Eine, die ihn in Stücke reißen wird.
    »Warten Sie, ich mach auf, Mr. Wyatt. Merkwürdig, nicht? Daß das Genick gebrochen ist. Ist es nur Altweibergewäsch, daß Katzen auf den Pfoten landen?«
    Nein. Lebende Katzen fallen auf die Beine. Wenn das Genick gebrochen ist, zuerst, und das Tier dann über das Geländer geschleudert wird –
    »Mr. Abbott wird sehr betroffen sein.«
    Cheetah auch. Zweifellos. Getroffen, von Jenny.
    »Geoffrey –«
    »Ja, Mr. Wyatt?«
    »Wenn Sie aus meiner Wohnung etwas Ungewöhnliches hören, rufen Sie die Polizei.«
    »Etwas Ungewöhnliches, Sir?«
    »Oder wenn ich Sie über die Hausleitung anrufe, ganz gleich, was ich sage oder mit wem ich zu sprechen scheine, tun Sie das gleiche.«
    »Natürlich, Mr. Wyatt, kann ich sonst etwas für Sie tun?«
    »Wenn Sie sich nicht genau nach meinen Instruktionen richten oder wenn Sie einen Ton davon verlauten lassen –, dann werde ich dafür sorgen, daß Sie Ihre Stellung verlieren und wegen versuchter Erpressung verhaftet werden.«
    Aufzug. Sieben. Tür gleitet zu.
    Keine Reue. Kein Mitleid. Bin ich auf die Rolle des Tigerweibchens, das seine Jungen verteidigt, reduziert? Ein Höhlenmensch wie Chenery und Wilby? Wenn es sein muß, ja.
    Du sollst nicht töten. Fortschritt vom Ursumpf zum Gesetz. Von der Amöbe zum Philosophen. Evolution. Verpflichtung. Rückfall.
    Wenn du ihn umbringst, wird dich kein Geschworenengericht in diesem Land verurteilen.
    Aus dem Aufzug. Den Korridor entlang. Zum letzten Mal?
    Hand in der Tasche. Die Haut spannt, geschwollen. Stechender Schmerz beim Packen des Revolvers. Zeigefinger pochend und steif am Abzug.
    Stecke Schlüssel ins Schloß mit der Linken, drehe ihn, die Rechte in der Tasche.
    Wohnung dunkel. Höhlenartig. Nur Schlagschatten und Lichtschein vom Korridor her.
    Taste nach dem Schalter. Kein Laut. Ist er fort?
    Mache Licht. Schaue mich schnell um. Zimmer vor mir. Verlassen. Merkwürdig.
    Wilby sitzt mitten auf dem Boden, den Rücken zu mir.
    Er bewegt sich nicht. Ein Trick?
    Ich spreche ihn an.
    Dann schleiche ich vorsichtig in einem weiten Halbkreis durch das Durcheinander, bis ich sein Gesicht sehen kann.
    Es ist fast unkenntlich: zerkratzt, wie von Prankenhieben zerfetzt, blutverschmiert – eine rotgestreifte Maske, entsetzlich, erbarmungsvoll, grotesk. Seine Augen starren ausdruckslos, nach innen gewendet, glasig.
    Er sitzt reglos, ohne Wimpernzucken, aber bei näherem Hinsehen entdecke ich Tränen. Sie rollen nicht herab, sondern verschleiern die benommene Leere des Blicks noch mehr.
    Hatte ich auf so etwas gehofft – oder nicht zu hoffen gewagt, aber trotzdem darauf hingearbeitet?
    Doch hinter meinem Schock regt sich Mitleid. Ich unterdrücke es bewußt.
    Was nun?
    Ihn aus der Wohnung schaffen. Wie? Wenn ich mich nun irre? Was, wenn sogar dies –
    Ich spreche ihn noch einmal an.
    Er scheint nichts zu hören.
    Mein Blick fällt auf seine nackten Arme: blutunterlaufene, aufgerissene Striemen.
    Nun lasse ich meinen Blick vorsichtig durch den Raum schweifen. Stummes, aber fürchterliches Zeugnis einer ungestümen Auseinandersetzung. Wilby und Cheetah – gipfelnd in Cheetahs Tod. Das hatte ich mir nie träumen lassen. Und hatte er sich noch während des Kampfes, als er die fauchende und kratzende Katze packte und ihr Genick umdrehte, gewundert, ob das Biest wirklich existierte?
    Aber ich spüre keine Erleichterung. Nur Entsetzen. Und eine Mahnung, wachsam zu sein.
    »Wilby«, sagte ich, aus unerfindlichem Grund flüsternd. »Ich habe Jenny gefunden. Sie braucht Sie.«
    Er drehte den Kopf, unwillig – als brumme eine Fliege an seinem Ohr und störe die Klangfülle einer Musik, die nur er hören kann.
    »Jenny wartet.«
    Nun scheint sich sein Blick um eine Nuance zu klären, erbost ob der Belästigung.
    Ich stehe vor ihm, über ihm.