Sonntag bis Mittwoch

braucht man Mumm, wenn man weiß, daß nachher nichts kommt. Nichts. Wenn ich fromm wär', Mann, dann wär's ein Kinderspiel. Sogar die Hölle is was Greifbares, is besser als nichts!« Dann paradierte er mit vorgereckten Armen auf der Balustrade und jagte mir damit stummes Entsetzen ein. »Willste, daß ich 'runterplatsche, Paps? Deine Chance, Mann. Wiedersehen, Wilby. Leb wohl!« Er wandte sich um, eine Sekunde lang auf einem Bein, und tänzelte dann wieder auf mich zu. »Nur 'n kleiner Schubs. Dazu biste doch noch nich zu blau, was?«
    Und in diesem Moment blinden Hasses überkam mich die Zwangsvorstellung. Schrecklich. Übelkeit erregend. Mach der Sache ein Ende! Wilby lachte. »Was is los, Mann? Leben zu kostbar? Wie dieser Schweitzer behauptet? Haste Achtung vor dem Leben? Wo sich so viele auf den Straßen umbringen, und so viele mit Zigarettenkrebs, und so viele durch Verseuchungen, Mann, und viele mit Gewehren, bumm-bumm, und so viele mit Whisky, Rauschgift? Und die vielen Leichen jeden Abend im Fernsehen? Wo ist der Unterschied, Mann? Kostbar, Quatsch! Lügen!« Er blieb vor mir stehen und ließ die Arme sinken. »Du kriegstes nicht fertig, Mann, wennste nich auf Befehl handelst und dafür 'ne Medaille bekommst. Kapito?«
    Er wartete. Der Impuls in mir hatte sich gelegt. Ich empfand lediglich eine betrunkene Dankbarkeit und fragte mich vage, ob ich nicht einen Fehler begangen hatte. Zivilisierter Mensch'? Narr!
    Wilby lachte noch einmal und machte eine verachtungsvolle Kehre. »Ich sollte auf die ganze, verdammte Welt pissen. Was anderes ist sie nicht wert – gelbe Pisse!«
    Dunkel wußte ich, daß ich zu Taten übergehen, die Farce beenden mußte. Unbedingt.
    Wilby drehte sich wieder. »Na, Paps? Letzte Möglichkeit –«
    In diesem Augenblick setzte ich mich in Bewegung. Unsicher, stolpernd. Ich packte seine Knöchel, schob die Schulter gegen seine Schienbeine, und er fiel über meine Schulter. Ich ließ ihn abrollen, und er schlug auf den steinernen Terrassenboden, wobei er noch einen eisernen Stuhl mitriß.
    Vom Boden: »Universität Nebraska. Fußballstar des Jahres. Paps, hast mein Leben gerettet. Oder haste gehofft, ich würde zur anderen Seite kippen, damit du's als heroischen Unfall abtun kannst?«
    Erschöpft wandte ich mich ab; ich brachte kein Wort heraus.
    »Hab' heute draußen gesessen«, sagte er, »und denen da unten zugesehen, und gedacht –« Langsam erhob er sich. »Wie wär's mit dem Blumentopf. Ein Stoß. Gezielt. Kyoto oder Tokio oder Hiroshima. Hast die Auswahl. Ein Kopf da unten. Wie der Pilz, den sie mit ihrer Bombe wachsen ließen, als ich geboren wurde. Wennde einen Kopf triffst, dann is es ein Verbrechen. Mord. Triffste hunderttausend, dann is es Zivilisation.« Er sprach verträumt – oder betrunken. »Oder besser noch ohne zu zielen. Ohne Auswahl. Treffer oder Niete. Wie Gott.«
    Ich spürte wieder den traurigen Unterton, und Verbitterung überlagerte die alkoholisierte Benommenheit.
    »Du hättest's tun sollen, Mann.«
    Hätte ich dem atavistischen Impuls nachgeben sollen? Selbsterhaltungstrieb. Überleben des Stärksten. Das oberste Gesetz des Dschungels.
    »Haste gar Mitleid mit mir, Paps?«
    »Ja.« Genuschelt. »Auf bestimmte Weise.«
    »Verschwend's nicht. Haste's selber nötig. Ich brauch's nicht.«
    Wütend baute ich mich vor ihm auf, nah. »Sie brauchen es«, sagte ich und konnte nur hoffen, daß er die Worte verstand. »Sie haben ja darum gebeten!«
    Die dunkle Brille erschien, verhüllte seine Augen. »Ich kann dir sagen, warum du's nicht getan hast, Mann!« Zähneknirschend sprach er, rasend vor Wut. »Nicht Mitleid. Nicht wegen mir. Was, zum Teufel, würden die Nachbarn denken? Was würde die Polizei sagen. Deshalb!«
    »Zum Teil.«
    »Willste mir etwa weismachen, daß du für mich was gibst? Daß ich dir nicht wurscht bin?«
    Traf das zu? Daß ein Menschenleben, sogar seines, kostbar war?
    »Lügner!« zischte er. »Lügner! Heuchlerischer, verlogener Hund!«
    »Hören Sie«, vernahm ich meine Stimme, undeutlich und lallend, »hören Sie, wenn es wirklich … so schlimm ist, wie Sie sagen … warum machen Sie es dann absichtlich noch schlimmer?«
    Wiegend stand er vor mir. Dann öffnete sich der Bart zu seinem üblichen provokanten Grinsen. »Das haste also ausgeheckt? Du willst, daß Wilby die Segel streicht und sich heimlich davonschleicht?« Er drückte sich an mir vorbei, schob mich aus dem Weg und betrat mit einem gemurmelten Fluch das