Sonntag bis Mittwoch

es leer da draußen ist … in Raum und Zeit … leer …« Er hob sein Glas. »Trinken wir darauf, Paps?«
    Er wartete. Unverkennbar, dieser gequälte Protest, das verlorene Sehnen. Ich war gebannt: wenn man sich diesen skrupellosen, hinterhältigen –
    »Stört Sie, was?« fragte ich in seiner Sprechweise – die er, wie ich vage bemerkte, diesmal nicht benutzt hatte – und nuschelte dabei.
    »Probier's noch mal, Paps«, sagte er leise.
    »Stört Sie so sehr, daß Sie vielleicht –«
    »Was?«
    »– vielleicht doch mehr interessiert sind –«
    »Meinste, mir macht's was aus?«
    »Ja … in der Richtung.«
    Er stieß einen Laut aus: nicht ganz ein Lachen. Er trank einen Schluck. Dann fuhr er in dem gleichen rhythmischen Tonfall fort: »Hab' mal ein Zugunglück gesehen … bei Columbus. Bus mit Schulkindern. Hab' geholfen, die Überreste der Leichen zusammenzuklauben … 'n Fuß von 'nem Mädchen … weißes Söckchen mit Blut … bewegte sich in meiner Hand … schien sich zu regen.« Er brach ab und trank wieder. »Wenn es ihn dort oben gibt, dann ist er ein Schurke. Kapito?«
    Statt zu antworten – das Bild war abstoßend und aufschlußreich zugleich –, nippte ich ebenfalls an meinem Glas, in der Hoffnung, alle Gedanken auszulöschen. Ich kann nicht glauben, daß Gott grausam ist. Wenn ich das jemals glauben müßte – Wann hatte mein Vater das gesagt? Während meine Mutter schmerzgeplagt mit dem Tode rang – Columbus – hatte Wilby Columbus erwähnt? Muß ich mir merken. Behalte deine Sinne beieinander!
    »Wenn es ihn da oben gibt, dann ist er genau so ein Bastard wie ich«, sagte Wilby.
    »Du!« schrillte Jenny dazwischen. »Du bist kein Bastard, und das weißt du ganz genau!« Sie stand auf der Treppe. »Jedenfalls nicht so, wie du es meinst. Du möchtest nur gerne einer sein, möchtest gerne einen anderen Vater haben!«
    Wilby stand sehr langsam auf, während ich um einen klaren Kopf rang. Was meinte sie? Daß Wilby seinen Vater haßte? Woher konnte sie das wissen?
    »Jenny«, sagte Wilby träge, aber drohend, »niemand hat dich nach deiner Meinung gefragt. Ich rede mit Paps. Ich hab' seit Jahren mit niemandem mehr geredet, vielleicht noch nie.«
    »Reden, reden!« Sie rannte die Stufen hinauf. »Bespring doch ein Gnu im Central Park!« kreischte sie. »Wärste nicht froh, wenn du das könntest?« Die Tür fiel krachend hinter ihr ins Schloß.
    »Na, Paps?« fragte Wilby.
    Ich kämpfte um die richtige, eine vernünftige Perspektive. »Beides gleichzeitig geht nicht. Sie können nicht behaupten, er existiere nicht und ihn einen Schurken nennen.«
    Wilby runzelte die Stirn. Dann kippte er unvermittelt sein Glas hinunter und schleuderte es unbeherrscht auf die Couch. »Die Hure hat recht!« Es war, als sei ein elektrischer Stromkreis unterbrochen. »Was nützt das Gequatsche?« Dann wirbelte er auf dem Absatz herum und verschwand auf der Terrasse.
    Ich hievte mich hoch. Schaffte es nicht. Mußte. Konnte den Redestrom nicht abbrechen lassen, mußte die Chance ergreifen – Ich schwankte auf die Terrasse. Das Zimmer drehte sich.
    »Das heißt glücklich sein! Das ist das Glück –«
    Wilby stand auf der die Terrasse begrenzenden steinernen Balustrade. Mit dem Rücken zu mir. Rezitierte in die Luft: beleuchtete Fenster gegenüber, graue Mauern –
    »… diese unerträgliche Erlösung, diese umfassende Verachtung, das Blut, der Haß rings um mich, diese unvergleichliche Vereinsamung der Menschen, der das ganze Leben unter seinem Blick hält, die maßlose Freude des straflosen Mörders –«
    Benommen stand ich da, schaute und lauschte. Er drehte auf der schmalen Steinbrüstung eine Pirouette.
    »… diese unerbittliche Logik, die Menschenleben zermalmt, die dich zermalmt, um endlich die ewige Einsamkeit zu vollenden, nach der mich verlangt.«
    »Großer Gott!« murmelte ich.
    »Caligula! Du, auch du, auch du bist schuldig. Ein bißchen mehr, ein bißchen weniger, was hat das schon zu besagen? Aber wer wagte es, mich zu richten in dieser Welt, ohne Richter, da niemand ohne Schuld ist!«
    Ich bewegte mich auf ihn zu, torkelte.
    Hörte sein spöttisches Lachen.
    »'s packt dich hier oben bei den Eiern«, fuhr Wilby in seiner normalen Stimme fort. »Höhenkrankheit nennt's der Arzt-Arzt. Meinste, ich könnte die Markise da unten treffen, auf den Portier platschen?« Wieder drehte er sich herum, mit tänzerisch sicheren Schritten, die Arme balancierend ausgestreckt. »Mumm. Dazu