Sophies Kurs

Titel: Sophies Kurs Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Colin Greenland

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heftig schlagen.
    »Sir?« rief ich.
    Endlich – eine rauhe Männerstimme antwortete schwerfällig.
»E-entrez ...«
    Eigentlich war das nicht nötig. Was ich auszurichten
    hatte, konnte ich ihm auch durch die Tür sagen. »Ich bin's nur, Sir. Ben, der Schiffsjunge, Sir.«
»E-e-entrez«,
meldete sich die tiefe Stimme erneut. Ich holte tief Luft und öffnete die Tür.
    Heftiger Gestank schlug mir entgegen und benebelte mich. Es roch nach Katzen, wie ich schon gesagt hatte, aber vermischt mit dem Geruch nach Federn und Dung. Die Luft war schwer vom Schweiß, es roch nach Langeweile und Sand und tausend anderen Dingen, die ich Ihnen nicht benennen kann. Keiner hätte sie Ihnen benennen können.
    Der Pilot stemmte sich auf den Unterarmen hoch, wobei Klauen über nacktes Holz kratzten, und fixierte mich mit einem gelben Auge.
    »Be-e-en«,
raunte er.
»Mon copaaaain.«
    Ich wich einen Schritt zurück. Ich wußte, es sollte ein Lächeln sein. Trotzdem war es für ein junges Mädchen nicht gerade ein nettes Lächeln – sie so vom Boden herauf anzulächeln.
    Ich senkte den Kopf und berührte meine Mütze. »Ja, Sir«, sagte ich, »ich bin's, Ben Rodney.«
    Der Marsianer legte den Kopf zwischen seine Schwingen zurück. Etwas kroch seinen Hals entlang.
»Suis Beaur'gar' Crii-i«,
verkündete er.
»A-a-a-ancha-anté!«
    Die
Unco Stratagem
ist ein adrettes und starkes Schiff, aber nicht sehr geräumig. Zwischen den einzelnen Decks gibt es nicht viel Kopffreiheit, und selbst Mr. Simmonds mußte sich ducken. Wie Mr. Crii damit klarkam, habe ich nie beobachten können. Mr. Crii ist sieben Fuß groß und doppelt so breit von Flügelspitze zu Flügelspitze. Er hielt seine Schwingen zusammengefaltet, wenn er herumlief. Doch in der Abgeschiedenheit seiner Kabine spreizte er sie gern.
    Zivilisiert, wie er war, brauchte er weder Lampen noch Möbel in seiner Kabine. Er konnte auf jeder Stange schlafen, mit Schwerkraft und auch ohne. Im Moment lag er auf seiner Matte wie eine Sphinx, auf seine Haxen und Vorderarme gestützt, und hatte die Flügel fest gegen die Decke der Kabine gepreßt. Sie schienen den ganzen Raum auszufüllen. Er besaß eine breite, glatte Brust und enorme Schultern. Ich hielt ihn für so groß wie ein Pferd. Aber damals wußte ich noch nicht, wie muskulös diese Wesen erst in der Wildnis wurden.
    Mr. Crii hockte lächelnd in seinem Gestank. Ich sah, daß er Moos kaute, eine nasse Masse, die er im Maul herumwälzte. Er starrte mich an und klapperte mit den Augenlidern wie ein Jagdvogel. Ich wußte, er konnte direkt durch meine Kleider hindurchsehen. Ich stand kerzengerade wie ein Soldat. »Die besten Empfehlungen von Mr. Cox, Sir. Er würde Sie gern zu einer Vorführung mit dem Titel
Der gejagte Wegelagerer
um sieben Uhr heute abend in seine Kabine einladen. Und der Captain bittet Sie, sofort auf die Brücke zu kommen.«
    Mr. Crii starrte mich an, als würde er kein Wort verstehen und sich den Teufel darum scheren. Als er den Rücken zu einem Buckel wölbte und den Brustkorb vom Boden hob, kratzten seine Flügel rauh über die Kabinendecke. Er trug einen weißen Leder-Kilt, sonst nichts.
    Seine Nüstern bebten, und mit einem Schnalzen schloß er seinen Mund. Nicht ich war es, den er anstarrte. Ich fühlte, mit diesen goldenen Augen konnte er durch das ganze Universum hindurchschauen.
    »Auf die Brücke«,
wiederholte er.
»Be-en.«
    »Ja, Sir!« Ich war sehr erleichtert, daß er den Sinn meiner Worte verstanden hatte, und hielt ihm die Tür weit auf. Er faltete seine Flügel zusammen, richtete sich vom Boden auf und glitt so dicht an mir vorbei, daß kaum ein Inch Abstand blieb. Ich wich zurück, und er schwebte durch den Niedergang zur Leiter.
    »Allez ...«
Er drehte den Kopf nach mir um.
»Be-eennn.«
    »Ja, Sir.«
    Warum wollte er mich mit auf die Brücke nehmen? Ich hatte keine Ahnung – und außerdem Angst vor ihm. So einen Mann hatte, ich noch nirgendwo gesehen. Und zudem war er natürlich kein richtiger Mann.
    »Die Engel vom Mars«, heißt es in
Strakes Register,
»sind reine Instinktwesen, ohne jegliche Prinzipien und unberührt von Schamgefühl. Obwohl von Gestalt und Ausstattung wie alle Männer, leben sie wie die Möwen auf Klippen.« Und er ordnet sie daher einfach den Flugwesen zu. »Strakes Verteidigung!« rufen die Witzbolde in den Untergeschossen des Aeryie, wenn sie merken, daß sie einen Streit oder eine Whistrunde mit einem Engel verlieren. »Vogelhirn! Vogelhirn!« schreien die Engel, hocken