Spiels noch einmal

kam hinter einem spanischen Reiter hervor und schrie etwas in einem barschen Ton. Ich begann zu schwitzen. Verdammte Scheiße, dachte ich, jetzt ist es endgültig aus, das war’s.
    Der Mann beugte sich vor, rief etwas, das ich nicht verstand. Er nahm Chip die Papiere aus der Hand und fing an, wild darin zu blättern.
    Der grauhaarige Soldat mit den harten Augen schüttelte den Kopf und gab murmelnd Kommentare zu den verschiedenen Dokumenten. »Oui, oui«, sagte der andere und runzelte die Stirn.
    Ich fuhr mir mit der Zunge über die Lippen. Nicht, dachte ich, lieber Gott, bitte nicht.
    Und dann plötzlich streckte der zweite Soldat mir die Papiere hin, drehte sich um und winkte den Männern hinter ihm. Die Schranke hob sich, wir durften weiterfahren in die schwarz bewaldete französische Hügellandschaft. Atemlos schaute ich Chip an, die Hände ums Lenkrad geklammert.
    »Los, Mann«, fauchte er. »Nichts wie weg hier.«
    Ich gab Gas, und wir fuhren in den freien Westen.

Vierter Teil: Berlin 1992
    »Du bist immer noch wütend, nicht?«, fragte Chip. »Es geht dir nicht aus dem Kopf.«
    Ich sagte nichts, schaltete nur finster vom zweiten in den dritten Gang. Der Mercedes schnurrte unter meinen Händen, wir glitten sanft über die glatten Straßen von Berlin. Getöntes Glas sperrte die gleißend helle Sonne aus, wir waren umhüllt vom verführerischen Duft neuen Leders.
    Chip zog sein Zigarettenetui aus Titan hervor und ließ es mit sachtem Klicken aufspringen. Ich sah ihn düster an. »Hier drinnen wird nicht geraucht. Und schnall dich an.«
    »Ach, Sid, jetzt sei doch nicht so. Die kleine Freude wirst du mir doch gönnen zur Feier des Tages. Es ist schließlich nicht verboten.«
    »Schnall dich an«, wiederholte ich.
    Er steckte sich ein elegantes Cigarillo zwischen die Lippen, dann legte er den Sicherheitsgurt an. Er wandte sich mir zu und sah mich wehleidig an. »Nur damit du’s weißt«, sagte er. »Damit es mal ausgesprochen ist: Ich trag dir nichts nach.«
    Ich hätte beinahe meine Zahnprothese kaputt gebissen, als ich das hörte. Ich musste husten.
    »Sid?«, sagte er nach einer Weile.
    »Was?«
    »Ich sagte: Ich trag dir nichts nach.« Er setzte sich bequemer hin. Das gerippte Leder quietschte unter ihm. »Und du, hast du mir nichts zu sagen?«
    »Was sollte ich dir zu sagen haben? Was?«
    »Ja, ich weiß nicht.« Er schnippte einen Fussel von seinem Ärmel. »Weißt du, wir sind jetzt gerade an der Stelle angelangt, wo du mir erklärst, dass du mir auch nichts nachträgst. Mann, jetzt stell dich doch nicht so an. Du bist mein ältester Freund.«
    »Du bist ein Scheißkerl, Chip. Das ist es, was ich dir zu sagen habe.«
    Eine Minute lang war er still, aber dann sah er mich an und setzte dieses verschlagene Grinsen auf. »Wahrscheinlich hast du recht«, sagte er. »Höchstwahrscheinlich. Aber ich will einfach, dass du es weißt. Für mich bist du immer noch aus reinem Gold, Mann.«
    Chip Scheiß Jones. Der Typ war wie ein Bullterrier. Was er mal zwischen den Zähnen hatte, ließ er nicht mehr los.
    Ich drückte auf die Bremse, und der Wagen blieb fast stehen, ging hinten hoch und vorn in die Knie und überschlug sich. Na ja, ganz so wild war’s nicht, aber es war schon erstaunlich, wie prompt dieser tolle Schlitten reagierte. Ein wütender Fahrer hupte und schimpfte lautstark, als er vorbeidonnerte. Wir hatten die Fenster zu und hörten ihn kaum. Aber als Chip seines herunterließ, stürzte das ganze Dröhnen und Heulen und Rattern der Stadt herein. Es roch versengt, nach verbranntem Öl. So viele Auspuffgase, dachte ich. So viel Abrieb.
    Dann pfiff Chip leise durch die Zähne, und ich schaute zu ihm hinüber.
    Da war sie. Die Mauer. Oder das, was mal die Mauer gewesen war. Umgestürzt, zertrümmert und weggeräumt. Vor dem zernarbten Beton, der noch da war, hatte sich am Potsdamer Platz eine Art Basar etabliert. Ein Polenmarkt, so wie es aussah. Mürrisch dreinblickende stämmige Männer ver
hökerten leuchtende Orangen, Kofferradios, Pullover, die so dicht gestrickt waren, dass sie fast wie Kettenhemden wirkten. Ein pfeffriger Geruch lag in der Luft. Ich hielt an einer Ampel, als ein Trabi mit ratternder Plastikkarosserie vorbeiraste.
    »Es gibt kein Zurück, glaub ich«, sagte Chip und mahlte mit seinen künstlichen Zähnen.
    Ich wusste nicht, ob er das Festival im Sinn hatte oder die alten Zeiten.
    »Nein«, sagte ich und meinte beides.
    Mit einemmal wurde er ernst. »Sid«, sagte er, »es tut mir echt