Spur ins Nichts - Ein Jack-Irish-Roman

klar, seine Haltung strotzte vor Kraft.
    Die Fahrt wurde weniger nervenaufreibend, als der Verkehr sich nach dem Abzweig zum Flughafen ausdünnte.
    »Leg mal diese John-Denver-CD ein«, sagte Harry. »Egal welche.«
    »Muss ich?«, fragte Cam. »Können wir darüber abstimmen?«
    »Ja und nein«, gab Harry zurück. »Das ist ein guter Junge.«
    Rocky Mountain High schallte überall um uns herum aus den Lautsprechern: von der Decke, aus den Sitzlehnen, den Seitenholmen, den Fensterverkleidungen. Es war, als würde man in Rocky-Mountain-High -Marmelade einbalsamiert.
    »Hat sich in eins von diesen kleinen Flugzeugen gesetzt, der Kerl«, erklärte Harry. »Ich kapier einfach nicht, warum. Ist runtergekommen wie eine Ente voller Schrot. Ne Tragödie, das.«
    »Dabei gibt es einen Silberschein am Horizont«, entgegnete Cam. »Er wird keine Platten mehr aufnehmen.«
    Harry schüttelte den Kopf. »Manche Leute haben einfach kein Gehör.«
    Aus Notwehr schlief ich kurz nach der Ausfahrt Melton ein, legte meinen Kopf für einen Augenblick gegen den gepolsterten Türholm, schloss die Augen und war weg. Ich wachte erst wieder auf, als der Wagen auf dem Parkplatz der Rennbahn in Kyneton anhielt.
    »Der Totalisator kriegt's, wenn sie zur Startbox gehen«, sagte Harry. »Sag den Trampeln, sie sollen um 12 Uhr 40 anfangen, den Stein ins Rollen zu bringen. Ich brauch fünfhundert über zwanzig, um's kuschelig zu haben.«
    Er zog einen fetten gelben Umschlag aus seiner Jackentasche und gab ihn Cam. Über die Schulter hinweg sagte er zu mir: »Keine privaten Wetten heute, Jack, ich sorg dafür, dass du's nicht bereust. Gnä' Frau hat einen Typ mit Kamera in einem Auto an der Straße zum Haupteingang gesehen.«
    »Und was heißt das?«
    Harry sah Cam achselzuckend an. »Wer weiß? Vielleicht gibt's ein paar Leute, die meinen, wir würden ihnen auf ihr Feuer pinkeln, und wollen Gesichter dazu?«
    Burnbank Boy machte einen fröhlichen Eindruck am Sattelplatz und kam wie ein Feuerwehrauto aus Startbox Nummer drei. Johnny Chernov brachte ihn auf die Außen-bahn, ließ zwei Chancenlose überholen und das Tempo machen. Kein Grund zur Sorge, alles wie aus dem Lehrbuch. Doch in der Kurve steckte er plötzlich mitten in einem Pulk von fünf, sechs Pferden, die sich um ihn drängten. Durch den Sucher der Sakura Pro FS100 schien es mir, als könnte ich die Verzweiflung von Johnny Chernovs Lippen ab lesen. Ich hatte recht. Eingezwängt bis ganz zum Schluss gingen wir als sechster von elf über die Ziellinie.
    Wir trafen uns wieder am Wagen. Bei den Rennen lassen wir uns nie zusammen blicken.
    »Schon 'n komisches Spiel, Galopprennen«, sagte Harry, als er den alten Mantel abstreifte, den er immer auf der Rennbahn trug. »Hätte schwören können, dass wir den in der Tasche hatten.«
    »Wo wir gerade vom Feuerpinkeln reden«, sagte Cam zu Harry, »bist du mit diesem Jockey zufrieden?«
    Ich hatte keine Ahnung, was er meinte.
    »Noch in der Schwebe«, sagte Harry. »Schwebendes Verfahren. Fährst du?«
    Schweigend fuhren wir nach Hause. Kein John Denver. Keine Turf-Geschichten.

ary Connors Wohnung lag in einer Seitenstraße der Toorak Road. Das Haus sah aus, als sei es einst ein unauffälliges dreistöckiges Wohnhaus gewesen, wahrscheinlich aus den frühen Fünfzigern. Jetzt war es zu einer Mischung aus umbrischer Festung und Biowaffenlabor umgewandelt worden, wahrscheinlich Opfer von kahlrasierten Architekten in schwarzen T-Shirts, die sich selbst Post-Urbana oder DeConstructa nannten. Es war mit einem rostfarbenen Anstrich versehen, hatte schmale Schießscharten mit metallenen Läden als Fenster und eine riesige Stahltür mit einem Bullauge aus Messing darüber.
    »Sieht ja komisch aus«, meinte Des.
    »Gibt 'ne Menge komischer Leute auf dieser Seite des Flusses«, erwiderte ich. »Reich und komisch.«
    »Hört sich an, als wär's genau das Richtige für den verdammten Gary.«
    Wir blickten durch ein schmales, schmiedeeisernes Tor, das in eine zwei Meter hohe Rauputzmauer eingelassen war. Daneben befanden sich sechs stählerne Briefkasten-schlitze. Links von dem Gebäude war ein Parkplatz. Nur eine Bucht war belegt: von einem weißen Audi.
    »Garys?«, fragte ich.
    Des schüttelte den Kopf. »Ist grün, Garys.«
    Ich probierte das Tor. Es ging auf. Wir gingen über einen asphaltierten Weg, umgeben von einer Fläche aus geharktem Kies, lauter kleine weiße Steinchen.
    Des blieb stehen, um mit seinem Gehstock im Kies zu stochern. »Bisschen Gras