Stählerne Jäger.

Deutsch, während sie zu ihren in der Nähe bereitstehenden Fluchtfahrzeugen liefen und verschwanden.
    Der Rollstuhl erreichte gerade den Privathubschrauber, der einige Straßenblocks westlich des UC-Davis Medical Centers auf dem Dach des Wells Fargo Buildings bereitstand, als der Überfall auf dem Stockton Boulevard gemeldet wurde.
    »Scheiße!«, rief Hal Briggs laut. »Der Krankenwagen und der Suburban, die wir als Köder losgeschickt haben, sind überfallen worden!« Er hielt seine Colt-Pistole Kaliber 45 schussbereit in der Hand und kontrollierte über Funk sein Sicherheitsteam, das auf dem Dach postiert und im Gebäude verteilt war. Er erhielt überall Klarmeldungen. »Die Krankenwagenfahrer sind heil davongekommen; der Suburban-Fahrer ist verletzt, aber er kommt wieder auf die Beine«, sagte Briggs zu Patrick McLanahan, als weitere Meldungen eingingen. »Das BERP-Material, mit dem Sie den Suburban ausgekleidet haben, hat ihm das Leben gerettet.«
    Während Paul von seinen Leibwächtern in den Hubschrauber geladen wurde, drehte Patrick sich nach Briggs um und rief laut, um das Pfeifen der nicht abgestellten Triebwerke zu übertönen:
    »Was ist mit den Sicherheitsteams in Pauls Wohnung? Haben sie sich schon gemeldet?« Angehörige von Hal Briggs ISA-Aktionsteam waren in Paul McLanahans Apartment in Old Sacramento postiert, in dem Patrick, Wendy und der kleine Bradley in letzter Zeit gewohnt hatten. Hal drückte die Sprechtaste seines Mikrofons und forderte seine Sicherheitsteams auf, sich zu melden.
    Alle meldeten sich, nur eines nicht.
    Hal Briggs und zwei seiner Kommandos von Madcap Magician, beide für Spezialeinsätze ausgebildete erfahrene Marineinfanteristen, bewegten sich im Gleichklang durchs Treppenhaus und die Flure im zweiten Stock des Harman Buildings, in dessen Erdgeschoss der Shamrock Pub lag. Patrick folgte ihnen, bewaffnet mit einer 9-mm-Pistole SIG Sauer P226, die im Vergleich zu den Maschinenpistolen Uzi und MP-5 der Kommandos wie eine Spielzeugpistole aussah.
    Von den Kommandos, die den zweiten Stock und das Apartment selbst hätten bewachen sollen, war keine Spur zu sehen. Sie erreichten die Wohnungstür, und Briggs stellte lautlos fest, dass sie unverschlossen war. Patrick hatte dem Team den Grundriss der Wohnung aufgezeichnet, sodass sie alle mit den möglichen Fallen vertraut waren: viele große Einbauschränke, viele Fenster zum Fluss hinaus, eine große Glasveranda auf der Westseite, dünne Wände und mehrere Räume mit mehr als nur einer Tür.
    Briggs schob eine flache Kamera mit Glasfaseroptik unter der Tür hindurch und aktivierte den kleinen Bildschirm. Er signalisierte seinen Männern durch Handzeichen, was in der Wohnung zu sehen war: zwei Geiseln und eine Zielperson geradeaus vor ihnen im Wohnzimmer. Sonst war nichts zu sehen. Die Türen auf beiden Seiten des Flurs standen offen – eine fast nicht zu bewältigende Aufgabe. Aus jeder dieser Türen konnten Angreifer auftauchen, sobald sie über die Schwelle traten.
    Während Briggs noch überlegte und einen Plan auszuarbeiten versuchte, schwang die Wohnungstür plötzlich nach innen auf. Vier Waffen wurden schussbereit hochgerissen…
    »Nur McLanahan darf eintreten«, hörten die verblüfften Kommandos eine Stimme mit britischem Akzent sagen. »Tritt außer ihm jemand über die Schwelle, sterben Mrs. McLanahan und das Baby.«
    »Scheiße«, flüsterte Briggs. Er sah sich um, als erwarte er, die drahtlose Videokamera oder das Mikrofon zu finden, das den Eindringlingen ihr Kommen verraten hatte. Er rückte seine HörSprech-Garnitur zurecht und wollte…
    »Nicht«, sagte Patrick McLanahan leise und berührte Hals Schulter. »Ich gehe 'rein. Allein.«
    »Das ist Selbstmord, Patrick!«
    »Hätte er uns ermorden wollen, waren wir längst tot, denke ich«, sagte Patrick. Er nahm seine P226 in beide Hände, imitierte Briggs Weaver-Pistolengriff, so gut er konnte, und trat über die Schwelle. Der Anblick, der sich ihm bot, ließ ihm fast das Blut in den Adern gefrieren. Wendy saß auf einem Stuhl aus dem Esszimmer, hielt den Kleinen in ihren Armen, die mit Paketband an den Stuhl gefesselt waren, und hatte Paketband mit deutlichen Blutspuren über Mund und Augen. Überall waren Blutspritzer zu sehen – auf dem Boden, an den Wänden. »Jesus, Hal«, flüsterte er in seine Hör-Sprech-Garnitur. »Wendy, Bradley… mein Gott, ich glaube, sie sind bereits tot.«
    »Verdammt!«, sagte Briggs. »Gott, nein…«
    Patrick ging langsam weiter,