Stark (Dark Half)

auch voll von Junkies und Psychopathen, und man ging kein Risiko ein. Nicht, wenn man nicht als Blödian auf die Welt gekommen war, und das war bei Miriam nicht der Fall. Sie war vielleicht ein bisschen töricht, aber blöd war sie nicht.
    Also wusste sie, dass etwas nicht stimmte, und die Diebe, die, wie Miriam glaubte, in ihre Wohnung eingedrungen waren, hatten sie wahrscheinlich schon vor drei oder vier Stunden wieder verlassen, nachdem sie alles eingesackt hatten, was sich zu Geld machen ließ (ganz zu schweigen von den achtzig oder neunzig Dollar in dem Bräter - und war nicht auch der Bräter selbst etwas, das sich zu Geld machen ließ?). Aber es konnte auch sein, dass sie noch da waren. Das war jedenfalls die Annahme, von der man ausging ~ genau wie den Jungen, die ihr erstes richtiges Gewehr bekommen haben, vor allem anderen beigebracht wird, dass sie immer von der Annahme auszugehen haben, dass das Gewehr geladen ist; selbst wenn man es fabrikneu aus der Verpackung holt, ist das Gewehr geladen.
    Sie begann, von der Tür zurückzuweichen. Sie tat es fast sofort, noch bevor das kurze Einwärtsschwingen der Tür aufgehört hatte, aber es war zu spät. Eine Hand kam aus der Dunkelheit, schoss durch den fünf Zentimeter breiten Spalt zwischen Tür und Pfosten hindurch wie eine Kugel.
    Sie umklammerte ihre Hand. Ihre Schlüssel fielen auf den Flurteppich.
    Miriam Cowley öffnete den Mund, um zu schreien. Der große blonde Mann hatte direkt hinter der Tür gestanden, wo er inzwischen mehr als vier Stunden geduldig gewartet hatte, ohne Kaffee zu trinken, ohne Zigaretten zu rauchen. Ihn verlangte nach einer, und er würde sie rauchen, sobald erledigt war, was er vorhatte, aber vorher hätte der Rauch sie warnen können - New Yorker waren wie ganz kleine Tiere, die im Gestrüpp hockten, die Sinne ständig auf Gefahr eingestellt, selbst wenn sie glaubten, dass sie sich vergnügten.
    Er hatte ihr rechtes Handgelenk in seiner rechten Hand, bevor sie überhaupt etwas denken konnte. Jetzt legte er die Fläche seiner linken Hand gegen die Tür, stemmte sie ab und riss die Frau mit seiner ganzen Kraft heran.
    Die Tür sah aus, als wäre sie aus Holz, aber sie bestand natürlich wie alle guten Wohnungstüren in dem wurmstichigen alten Big Apple aus Metall. Sie flog vorwärts, und die Seite ihres Gesichts prallte gegen die Türkante. Zwei ihrer Zähne brachen dicht über dem Zahnfleisch ab und zerschnitten ihren Mund. Ihre Lippen, die sich zusammengepresst hatten, entspannten sich durch den Schock, und über die untere ergoss sich Blut.
    Tropfen landeten an der Tür.
    Ihr Wangenknochen brach wie ein Zweig.
    Sie sackte zusammen, halb bewusstlos. Der blonde Mann ließ sie los. Sie brach auf dem Flurteppich zusammen.
    Jetzt musste es sehr schnell gehen. Der landläufigen Ansicht zufolge kümmerte sich niemand um etwas, das in dem wurmstichigen alten Big Apple vorging, solange er nicht selbst betroffen war.
    Der landläufigen Ansicht zufolge konnte ein Psychopath auf der Seventh Avenue vor einem Barbierladen mit zwanzig Stühlen dreißig-oder vierzigmal auf eine Frau einstechen, und niemand würde ein Wort sagen, außer vielleicht Könnten Sie das Haar über den Ohren etwas kürzer schneiden oder Ich glaube, ich verzichte heute auf das Kölnischwasser, Joe. Der blonde Mann wusste, dass diese landläufige Ansicht falsch war. Bei kleinen, gehetzten Tieren gehörte Neugierde zu den Überlebensmechanismen. Die eigene Haut retten, ja, darauf kam es an, aber ein Tier, das nicht neugierig war, riskierte, sehr bald ein totes Tier zu sein. Deshalb musste es schnell gehen.
    Er öffnete die Tür, packte Miriam bei den Haaren und zerrte sie hinein.
    Wenige Sekunden später hörte er, wie ein Stück weiter den Flur hinab ein Sicherheitsriegel zurückgeschoben wurde, und dann das Klicken einer sich öffnenden Tür. Er brauchte nicht hinzuschauen, um das Gesicht zu sehen, das aus der anderen Wohnung herauslugte, ein kleines, haarloses Kaninchengesicht mit zuckender Nase.
    »Hast du es zerbrochen, Miriam?« fragte er mit lauter Stimme. Er wechselte in eine höhere Tonlage, nicht ganz ein Falsett, wölbte beide Hände etwa fünf Zentimeter von seinem Mund entfernt, damit sie als Schallwand fungierten, und antwortete selbst: »Ich glaube nicht. Hilfst du mir beim Aufsammeln?« Nahm seine Hände herunter, verfiel wieder in seine normale Stimmlage. »Natürlich. Mach ich gleich.«
    Er schloss die Tür und schaute durch den Spion. Es war eine