steigen aus maschine brennt

Mamba, und die Mamba sah ihn. Es verging eine Sekunde, vielleicht waren es auch zwei, während die Schlange anhielt und den vorderen Teil ihres Körpers zurückzog und in die Luft hob. Dann stieß sie zu. Nur ein schwarzer Blitz und ein leiser, dumpfer Schlag, als sie ihn an der Brust traf. Judson schrie. Ein langer, hoher Schrei, der nicht anstieg oder abfiel, sondern seinen Ton hielt, bis er allmählich in ein Nichts verhauchte und Stille herrschte. Nun stand er auf, riß sein Hemd auf, fühlte nach der Stelle an seiner Brust und wimmerte dabei leise, stöhnte und keuchte mit weit aufgerissenem Mund. Und die ganze Zeit saß der alte Mann still am offenen Fenster, lehnte sich hinaus und ließ den unten nicht aus den Augen.
    Es geht alles sehr schnell, wenn einer von einer schwarzen Mamba gebissen wird, und das Gift tat fast sofort seine Wirkung. Es warf ihn auf den Boden. Dort lag er und krümmte sich und rollte im Gras herum. Er gab keinen Laut mehr von sich. Es ging alles sehr leise vor sich, als ob ein sehr starker Mann mit einem Riesen kämpfte, den man nicht sehen konnte, und es sah aus, als ob der Riese ihn verdrehte und am Aufstehen hinderte, ihm die Arme zwischen den Beinen durchzog und ihm die Knie unter das Kinn drückte.
    Dann begann er, mit seinen Händen das Gras auszureißen, und bald danach lag er auf dem Rücken und strampelte nur sachte mit den Beinen. Aber es dauerte nicht lange. Er wand sich kurz, krümmte seinen Rücken wieder, rollte dabei auf die andere Seite, dann lag er ganz still auf dem Rasen. Er lag auf dem Bauch, das rechte Knie unter seine Brust angezogen und die Hände über dem Kopf ausgestreckt.
    Immer noch saß der alte Mann am Fenster, und sogar nachdem alles vorbei war, blieb er, wo er war, und rührte sich nicht. Im Schatten unter der Akazie bewegte sich etwas, die Mamba kroch langsam auf die Kuh zu. Sie glitt ein Stück vorwärts, hielt an, hob den Kopf, wartete, ließ den Kopf sinken und glitt weiter, bis unter den Bauch der Kuh. Sie hob sich in die Luft, nahm eine der braunen Zitzen ins Maul und begann zu trinken. Der alte Mann saß da und sah zu, wie die Mamba der Kuh die Milch stahl, und wieder sah er das sanfte Pulsieren ihres Körpers, während sie die Flüssigkeit aus dem Euter sog.
    Während die Schlange noch trank, stand der alte Mann auf und ging vom Fenster weg.
    «Du kannst seinen Anteil haben», sagte er leise. «Wir haben nichts dagegen, daß du seinen Anteil bekommst», und während er das sagte, warf er einen Blick zurück und sah wieder den schwarzen Körper der Mamba, der sich in einer Kurve erhob und sich mit dem Bauch der Kuh verband.
    «Ja», sagte er wieder, «wir haben nichts dagegen, daß du seinen Anteil bekommst.»

Eine Kleinigkeit
    Ich weiß nicht mehr viel davon; jedenfalls nicht viel von dem, was vorher war, bevor es passierte.
    Es war da eine Landung in Fouka, wo uns die Blenheim-Boys halfen und uns Tee anboten, während unsere Maschinen aufgetankt wurden. Ich erinnere mich an die Schweigsamkeit der Blenheim-Boys, wie sie in das Messezelt kamen, sich mit einer Tasse Tee hinsetzten und ihn tranken, ohne ein Wort zu sagen. Und ich wußte, daß jeder von ihnen sich zusammenraffte, weil die Dinge zu der Zeit nicht sehr gut standen. Sie mußten zu oft los, und es kam kein Ersatz heran.
    Wir bedankten uns für den Tee und gingen hinaus, um zu sehen, ob man unsere Gladiators fertig aufgetankt hatte. Ich erinnere mich: es war so windig, daß der Windsack waagrecht stand, wie ein Wegweiser, und der Sand um unsere Beine aufgeweht wurde und ein Rasseln verursachte, als er gegen die Zelte peitschte, und die Zelte flatterten im Wind, daß sie wie Leinwandmänner aussahen, die in die Hände klatschten.
    «Die Bomber-Boys sind traurig», sagte Peter.
    «Nicht traurig», antwortete ich.
    «Sie haben die Nase voll.»
    «Nein. Sie sind im Eimer, das ist alles. Aber sie werden weitermachen. Man kann sehen, sie versuchen weiterzumachen.»
    Unsere zwei alten Gladiators standen nebeneinander im Sand, und die Männer in ihren Khakihemden und Shorts schienen noch mit dem Auftanken beschäftigt zu sein. Ich trug eine dünne weiße Fliegerkombination, und Peter hatte eine blaue an. Es war nicht nötig, etwas Wärmeres anzuziehen.
    Peter sagte: «Wie weit ist es?»
    «Zweiunddreißig Kilometer hinter Charing Cross», antwortete ich, «rechts von der Straße.» Charing Cross war dort, wo die Wüstenstraße in nördlicher Richtung nach Marsa Matruk abzweigte. Die italienische