Stimmen der Nacht

Schatten wanderten über den Beton, und einer von ihnen fiel auf sein Gesicht. In seinem Kopf wurde es finster. Er starrte den Dicken an, und er wußte, daß es Morell war.
    »Ich weiß, daß Sie es sind!« sagte er. »Dr. Theo Morell, der Leibarzt des Führers!«
    »Sie irren sich.«
    »Irren? Ich soll mich irren? Ich will verdammt sein, wenn ich mich irre.« Er zerrte an seinen Fesseln, aber die Fesseln gaben nicht nach. In seinem Kopf wurde es immer finsterer. Er wurde zornig. Er durchschaute diesen fetten Lumpen. »Lügen Sie mich nicht an!« fauchte er. »Ich warne Sie! Lügen Sie mich ja nicht an! Ich weiß, warum Sie sich verleugnen – Sie haben Hitler vergiftet, Sie dreckiger Schweinehund. Und als hätte das nicht genügt, haben Sie auch noch den Rußlandfeldzug sabotiert. Sie mit Ihrem mörderischen Russla-Puder …! Dr. Theo Morells Russla-Puder – die Wunderwaffe gegen die Kleiderläuse, die die deutschen Soldaten im Rußlandfeldzug mit Fleckfieber verseucht haben. Ich weiß Bescheid! Jeder Landser im Osten mußte einen Beutel Ihres stinkenden Läusepuders in der Feldbluse tragen. Auf Befehl des Führers! Strengste Strafen bei Zuwiderhandlung! Entweder die Landser oder die Läuse, einer mußte dran glauben. Um Ihre verdammten arisierten Pharmafabriken auszulasten, haben Sie mit Ihrem verfluchten Russla-Puder einen chemischen Krieg gegen die Wehrmacht geführt. Mit einem Führerbefehl im Rücken und dem Dolch in der Hand.« Gulfs Zorn verrauchte. Trauer trieb ihm Tränen in die Augen. »Aber Sie haben den Krieg verloren, Morell, Sie haben Ihren privaten chemischen Ein-Mann-Krieg gegen die Wehrmacht verloren. Ihr Russla-Puder war ein Versager. Wissen Sie, was die Landser mit Ihrem famosen Läusepulver gemacht haben? Sie haben die Läuse zu dem Puder in die Beutel gesperrt. Und die Viecher starben nicht; im Gegenteil, sie gediehen prächtig. Prächtig! Auf Führerbefehl!«
    Der Dicke nagte an seiner Unterlippe. »Diese Schwachköpfe. Sie hätten das Zeug wirklich besser dosieren sollen. So bekommt keiner was aus ihm raus.«
    »Wird die Spritze helfen?«
    »Sie wird zumindest das Delirium verkürzen. Aber wenn er in vierundzwanzig Stunden nicht über dem Berg ist, schafft er es nie. Dann bleibt nur noch das Irrenhaus. Oder besser – Genickschuß.«
    »Was für eine Verschwendung von teurer Munition«, entrüstete sich Gulf. »Denken Sie an die Kosten! Nehmen Sie Gas! Zyklon B. Die IG Farben liefert es tonnenweise.«
    Der dicke weiße Mann verließ das Zimmer, der schwarze Mann mit der Waffe in der Hand blieb und grinste, und Gulf weinte eine Weile.
    »Armer alter, fetter Morell«, sagte er bekümmert. »Er hat den Nero-Befehl des Führers ernst genommen. Als einziger Deutscher hat er den Befehl ernst genommen – hinterlaßt verbrannte Erde, wenn der Feind heranrückt. Verbrannte Erde. Aber Morell hat weitergedacht. Was ist schon verbrannte Erde gegen chemische Verseuchung? Erdreich, metertief mit Russla-Puder vergiftet … Das ist das Geheimnis der deutschen Götterdämmerung: Dr. Morells Russla-Puder und Adolf Hitlers Nero-Befehl. Dagegen verblaßt sogar der Morgenthau-Plan zur Bedeutungslosigkeit.«
    Er lag da und die Schatten wanderten über den Beton.
    »Elizabeth«, flüsterte er. »Rette mich, Elizabeth.«
    Elizabeth lächelte ihn an. In ihrer Hand flammte das Feuerzeug, und sie raunte ihm zu: »Hier ist es, Jakob, dein Abenteuer.« Sie brannte lichterloh, sie brannte und brannte, bis kein Leben mehr da war, nur noch Asche. Und Stimmen in der Nacht.
    »Warum hast du mich verlassen?« fragte Gulf. »Ich habe dich geliebt. Ich habe dich immer geliebt.«
    Schritte im Raum. Nervöses Husten. Die Glühbirne flackerte, die Schatten krochen über den Beton.
    »Hören Sie mich?« fragte der hagere Mann, der unter der Betondecke in die Luft gemeißelt war. »Verstehen Sie mich?«
    Fasziniert sah Gulf ihn an, wie er da hing, Jahr um Jahr eingefroren in der Luft, unter dem Beton, während die Schatten wanderten. Der Hagere zwirbelte seinen Schnurrbart und stieg von seinem luftigen Podest.
    »Ganz gleich, was geschieht – morgen wird er auf die Fazenda gebracht. Die ODESSA fängt schon an herumzuschnüffeln. Vielleicht gibt es irgendwo eine undichte Stelle. Der Commandante will kein Risiko eingehen. Ich werde mich um die Vorbereitungen für den Abtransport kümmern.«
    Abtransport? dachte Gulf. Abtransport?
     
    Deportation?
     
    Entsetzen packte ihn, schnitt wie ein Messer in sein weiches Fleisch.
    »Ich will