Stimmen

plötzlich kaum noch Einzelheiten zu erkennen. Und das betraf nicht ihre Kleidung, sondern ihre Gestalten. Sie wirkten wie unvollendete Rohlinge. Wie Tote, aber keineswegs verwest. Sie sahen überhaupt nicht wie Leichen aus, sondern eher wie Marmorstatuen, deren Gesichter vom jahrelangen sauren Regen ausgewaschen und geglättet waren.
    Die Augen des Alten waren nur als trübe Schatten auszumachen, außerdem hatte er die nur mit leichtem Strich angedeutete Knollennase einer Karikatur.
    »Hau ab!«, brüllte Peter mit brechender Stimme. »Du bist doch gar nicht hier!«
    Als der Alte mit den formlosen Lehmhänden gegen die Scheibe drückte, zog es Peter mit solcher Kraft zur Tür, dass er dagegenknallte und sich den Arm anstieß.
    »Komm schon, Peter«, sagte die graue Gestalt. Die Stimme war ein penetrantes Summen, so als wollte irgendein Insekt unbedingt durch die Scheibe dringen. »Gib uns ‘ne Chance, leg Tempo zu, ich will jetzt meinen Smoky Joe. Wir alle wissen, was du nicht weißt, auch wenn du in die Hosen scheißt.«
    Gleich darauf fing er wieder von vorn an, genau wie eine verkratzte Schallplatte, die immer wieder zu einer bestimmten Stelle desselben Liedes zurückspringt.
    »Netter Wagen.«
    Jetzt klettert das verwahrloste Kind gleich wieder auf das Sicherheitsgeländer, balanciert darauf herum und löst sich auf wie Rauch.
    Sie waren drauf und dran, die ganz Szene zu wiederholen, mitsamt den Reimen des Alten. Und dabei zerrten sie die ganze Zeit an ihm, wollten sich das, was er war und was er wusste, einverleiben, ihn aussaugen wie einen Lutscher, auf dessen Süße sie völlig abfuhren. Peters Gedankenstrom stockte, jetzt dachte er mit kühlem Kopf nach. Er musste hier weg, musste die Hitze hinter seinen Augen loswerden, ehe er innerlich verglühte.
    Er drehte den Zündschlüssel herum. Der Motor klang so, als rasselte ein alter Ölkanister in einer Trommel. Jeder Zylinder fuhr mühsam an seinem Kolben hoch, sorgte für leichte Kompression, um gleich darauf wieder abzusacken und eine laute Fehlzündung zu produzieren. Er konnte jedes einzelne, langsam arbeitende Metallteilchen in diesem Prozess ausmachen. Seine Ohren kamen ihm so vor, als steckten sie in Wackelpudding.
    Während er den Rückwärtsgang einlegte und die Kupplung durchdrückte, verlagerten die Gestalten ihre Position und schwangen neben ihm hin und her, wie durchsichtige Vorhänge vor einer Kinoleinwand.
    Der Adrenalinstoß, der dabei durch seinen Körper schoss, sorgte dafür, dass sein Zeitgefühl zurückkehrte und die Minuten jetzt wieder schneller verstrichen. Die Reifen drehten sich, gruben sich in den Boden, das Heck des Porsches schleuderte herum und wirbelte Schotter auf. Peter drückte hart aufs Gaspedal und raste mit dröhnendem Motor auf die Schnellstraße zu; um ein Haar hätte er einen roten Pick-up und einen großen alten Buick gerammt. Die Fahrer hupten und zeigten ihm den Vogel, aber das war ihm egal. Während der nächsten fünfzehn Minuten fuhr er schnell, stets zwischen hundertdreißig und hundertvierzig Stundenkilometern, und vollführte dabei einen wahren Slalom durch den frühmorgendlichen Verkehr, so dass die Reifen aufkreischten und das schmorende Gummi Rauchschwaden hinterließ, was Peter sonst gar nicht ähnlich sah.
    Nachdem er Zusammenstöße bei zwei Gelegenheiten gerade noch hatte verhindern können, kam er wieder zur Vernunft.
    Er bog in eine altmodische Tankstelle ein, die vier runde Zapfsäulen und ein uraltes rotes Pegasus-Zeichen aufwies, hielt an, schaltete in den Leerlauf, zog die Handbremse an und versuchte verzweifelt, sein Zittern in den Griff zu bekommen, indem er sich gegen den Sicherheitsgurt stemmte.
    Immer noch war hinten vom Motor ein stetes Tuckern zu hören, während der Auspuff blaue Rauchwölkchen spuckte. Er würde bald Öl nachfüllen müssen. Die schnöde Welt hatte ihn wieder und stellte ihn vor ein sehr reales Problem: Der ganze Wagen roch widerlich. So konnte er unmöglich zu einer geschäftlichen Verabredung fahren. Er war schweißnass und musste noch dankbar dafür sein – auch die kleinen Dinge zählten –, dass er sich nicht in die Hosen gemacht hatte. Immerhin war mit seiner Atmung alles in Ordnung, und er war unversehrt. Hätte ja durchaus passieren können, dass man seine Einzelteile, zermalmt von den Reifen eines Achtzehntonners, von der Schnellstraße hätte kratzen müssen.
    Er war noch am Leben.
    Und musste sich wieder so herrichten, dass er vorzeigbar war. Aufgrund des