Straße der Diebe

Bierflaschen leerten, Joints rauchten, Clochards voller Flöhe, die auf ihren dreckstarrenden Decken an billigem Fusel nuckelten, angeheiterte Polizisten, die dieses muntere Völkchen mit ebenso zweifelndem Auge betrachteten wie Bassam – nach einer Weile ging einem dieser Lärm tatsächlich nicht mehr auf die Nerven, aber so ununterbrochen und unregelmäßig, wie er war, konnte man sich unmöglich an ihn gewöhnen. Bassam schielte mit verächtlicher Miene nach diesem Zirkus; er sagte nicht viel, begnügte sich damit, mich mit einem Zeichen darauf hinzuweisen, wenn eine knappe Shorts, ein Minirock oder ein besonders üppig entwickelter Busen vorbeiging. Ich versuchte, mich mit ihm zu unterhalten, aber die Gesprächsthemen erschöpften sich eines nach dem anderen; er weigerte sich, über die Vergangenheit zu sprechen, es sei denn, sie betraf unsere Kindheit in Tanger, einige Anekdoten aus der gemeinsamen Schulzeit, als wären wir alte Männer.
    Ich war erleichtert, als er zu Bett gehen wollte.
    Am nächsten Tag suchte ich also in einem Nachschlagewerk im Internet die Worte, die Nouredine ausgesprochen hatte,
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    der Vers stammte aus der Sure Al Ahzâh , Die Gruppen ; es war darin die Rede von der letzten Stunde, der Stunde des Gerichts, für die den Ungläubigen ein ewiges Feuer angekündigt wird. Ich fragte mich einmal mehr, ob ich nicht paranoid war; mir kam es vor, als stellte dieser harmlose Vers aus dem Mund von Nouredine eine verschlüsselte Botschaft dar; Bassam sollte auf die Stunde warten, um das Feuer der Apokalypse zu entfachen, was eine Rechtfertigung dafür gewesen wäre, dass er in Barcelona herumspazierte, ohne mir erklären zu können, was er hier wollte; ich wusste, er hatte ein Touristenvisum für einen Monat – er konnte mir ebenso wenig sagen, durch welches Wunder er an das Visum gelangt war.
    Ich malte mir ein Attentat aus, eine Explosion, verübt mit seinen angeblichen Freunden, den Pakistanis aus der Moschee, einen Racheakt für den Tod von Bin Laden, einen Paukenschlag, um Europa noch weiter zu destabilisieren, da es schon jetzt zu wanken schien, Risse bekam wie eine schöne alte Vase, Vergeltung für die toten syrischen Kinder, Vergeltung für die toten palästinensischen Kinder, für die toten Kinder überhaupt, die ganze absurde Rhetorik, die Spirale der Dummheit oder einfach die Freude an Zerstörung und Flammen, was weiß ich, ich beobachtete Bassam in seiner Einsamkeit und Abschottung, während er in der Straße der Diebe wie eine Billardkugel von den traurigen Nutten, den Junkies, den armen Schluckern und den Bärtigen aus der Moschee abprallte, ich sah ihn vor mir, wie er, in seinem Groll versunken, vor dieser dekadenten Fotografie in der Rambla Catalunya stand,
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    ich sah ihn nach Marias Möse schielen, wenn sie auf ihrer Türschwelle saß, er konnte der Kofferträger in Marrakesch, der Mörder mit dem Säbel in Tanger, ein Kämpfer in Mali oder in Afghanistan sein oder vielleicht nichts von alledem, vielleicht war er nur ein Mensch, der sich wie ich im Karussell der Carrer Robadors verirrt hatte, ein ausgehöhlter Mann, ein Grabesmensch, ein Mann, der in den Flammen das Ende einer Welt suchte, die schon tot war, ein Krieger aus einem Schattenspiel, der undeutlich spürte, dass es mehr Realität um ihn herum gab, mehr Realität zum Anfassen, mehr Wahrheit, und der sich, angetrieben von einem letzten Hauch von Hass, in einer wattierten Leere, einer Wolke abkämpfte, ein stummer Mann, ein tauber Mann, der sich in einem Zug, in einem Flugzeug, in einem Triebwagen der U-Bahn in die Luft sprengen würde, für niemanden,
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    die Stunde stand vielleicht kurz bevor, ich sah den guten Hohlkopf Bassam beten, ich rechnete nicht mehr damit, Antworten auf meine Fragen zu bekommen, es gab keine Antworten mehr, bald würde ein fremder Chirurg Judits Schädel öffnen, um die Krankheit daraus zu entfernen, die Welt um uns brannte lichterloh, und Bassam stand wacker mittendrin wie eine hypnotisierte Schlange, ein leerer Mann, dessen Stunde bald schlagen würde, ein Soldat der Hoffnungslosigkeit, dessen Blick von seinen Leichen erfüllt war wie der von Cruz.
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    die Tage waren lang und still – Bassam vollzog wortlos seine religiösen Handlungen, er wartete, er wartete auf ein Zeichen oder das Ende der Welt, so wie ich auf Judits Operation wartete, von der sich abzeichnete, dass sie länger und schwieriger sein würde als ursprünglich gedacht; abends drehte ich eine Runde mit Mounir in der schwülen