Streng vertraulich

physische Abrasionen.
Sie beugte sich zu mir rüber und flüsterte: »Kennst du den Typ?«
Ich flüsterte zurück: »Nein.«
»Noch nie gesehen?«
»Nein.«
»Sicher?«
»Angie, wenn ich so ein Verhör gewollt hätte, hätte ich die Bullen gerufen.«
Sie lehnte sich mit erhobenen Händen zurück. »Okay, okay.« Dann wandte sie sich an Drummond. »Geht das in Ordnung, wenn ich ihn nach Hause bringe, Pater?«
»Dann wäre der Tag für Delia gerettet«, erwiderte Drummond.
»Danke, Pater«, sagte ich.
Er verschränkte die Arme. »Sie sind ein toller Beschützer!« schimpfte er augenzwinkernd.
Er ist zwar ein Priester, aber ich hätte ihn treten können.
Angie nahm die Pistolen an sich und zog mich dann mit der anderen Hand hoch.
Ich sah Pater Drummond an. »Nacht«, brachte ich noch hervor.
»Gott segne Sie«, verabschiedete er sich an der Tür.
Als wir die Stufen zum Schulhof hinunterstiegen, fragte Angie: »Du weißt, warum dir das passiert ist, nicht?«
»Nein, warum?«
»Weil du nicht mehr zur Kirche gehst.«
»Haha!«
    Sie führte mich über die Straße und dann die Treppe hoch, meine Übelkeit verflüchtigte sich langsam, während die Wärme ihrer Haut und das Gefühl des durch ihren Körper rauschenden Blutes meine Sinne wieder zum Leben erweckten.
    Wir setzten uns in die Küche. Ich trat Harold den Panda von meinem Stuhl, und Angie goß jedem von uns ein Glas Orangensaft ein. Bevor sie ihres trank, roch sie daran. »Was hast du dem Arschloch erzählt?« fragte ich.
    »Als ich ihm erzählt habe, was passiert ist, hat er sich so gefreut, daß dir endlich jemand in den Arsch getreten hat, daß er mich mit den Sparkonten nach Las Vegas hätte fliegen lassen.«
    »Gut zu wissen, daß es auch etwas Gutes gehabt hat.« Sie legte ihre Hand auf meine. »Was ist passiert?« Ich erzählte ihr alles von dem Moment an, als sie das Büro
    verlassen hatte, bis zu dem Augenblick, als ich vor zehn
    Minuten erwacht war.
»Würdest du ihn wiedererkennen?«
Ich zuckte mit den Achseln. »Vielleicht. Vielleicht auch
    nicht.«
    Sie lehnte sich zurück und legte ein Bein auf den Stuhl neben sich. Dann sah sie mich lange an. »Patrick«, fing sie an.
»Ja?«
Sie lächelte traurig und schüttelte den Kopf. »So schnell kannst du in nächster Zeit mit keiner ausgehen.«
Am nächsten Tag um die Mittagszeit wollten wir gerade Billy Hawkins anrufen, als er in unser Büro kam. Wie viele Mitarbeiter der Western Union sieht Billy aus, als habe er gerade einen Entzug hinter sich. Er ist unglaublich dürr, und seine Haut hat diese typisch gelbliche Farbe von Leuten, die sich immer nur in verrauchten Räumen aufhalten. Seine hagere Gestalt unterstreicht er noch, indem er enge Jeans und Hemden trägt, und dann rollt er seine kurzärmeligen Hemden auch noch bis zu den Schultern hoch, als besäße er einen Bizeps. Sein schwarzes Haar sieht aus, als würde er es mit einem Hammer kämmen, und er trägt so einen herunterhängenden mexikanischen Banditenschnurrbart, den sonst niemand mehr trägt, nicht mal mexikanische Banditen. Seit 1979 drehte sich der Rest der Welt weiter, doch Billy hat es nicht mitbekommen.
Er fläzte sich in den Stuhl vor meinem Schreibtisch und fragte: »Also, Leute, wann holt ihr euch mal ein größeres Büro?«
»Wenn ich die Glocke gefunden habe«, entgegnete ich.
Billy blinzelte. Langsam antwortete er: »Ach so. Ja.«
Angie fragte: »Wie geht’s dir, Billy?« und klang dabei sogar interessiert.
Billy sah sie an und errötete. »Mir geht’s… mir geht’s ganz gut. Ganz gut, Angie.«
Angie erwiderte: »Schön. Freut mich.« So eine Verarschung.
Billy betrachtete mein Gesicht. »Was ist denn mit dir passiert?«
»Hab’ mich mit einer Nonne geprügelt«, gab ich zurück.

7_____
    Billy bemerkte: »Sieht eher aus, als hättest du dich mit einem Lkw geprügelt«, und sah Angie an.
Die kicherte leise, und ich wußte nicht, wen ich lieber aus dem Fenster geworfen hätte.
»Hast du die Sache für uns überprüft, Billy?«
»Klar, Mann. Klar. Dafür bist du mir ganz schön was schuldig, das sage ich dir.«
Ich hob die Augenbrauen. »Billy, vergiß nicht, mit wem du hier sprichst.«
Billy dachte drüber nach. Dachte an die zehn Jahre, die er jetzt in Walpole absitzen würde, wo er seinem Freund, Rolf das Tier, Zigaretten holen müßte, wenn wir ihn nicht gerettet hätten. Seine gelbe Haut wurde merklich weißer, und er antwortete: »Sorry, Mann. Du hast recht. Wo du recht hast, hast du recht.« Er griff in die Gesäßtasche seiner