Surf

gebleicht, die Haut gefleckt und ein wenig schlaff, die Lider hingen über blauen Augen. Etwas Verstohlenes lag darin, dass er mich nie direkt ansah.
    «Und Sie?», fragte ich.
    «Ach», sagte er, als geniere er sich, «ich sehe mich nur am Strand um.»
    «Ein herrlicher Ort, um aufs Wasser zu sehen, oder?»
    «Ja, ja», stimmte er rasch zu und nickte, «ständig ändert es sich, nie ist es gleich, durch das Licht, den Wind und all das.»
    Ich erzählte ihm, dass es in dieser Woche eine fette westliche Dünung gegeben habe, und er nickte nachdenklich. «Kommt alles von der Sonne», sagte er, schob die Hände in die Hosentaschen, wippte auf den Hacken, «sie kühlt und wärmt die Erde, völlig klar.» Er sah aufs Meer hinaus, schaute mich dann von der Seite an. Ich war tatsächlich interessiert. «Sonnenenergie, wissen Sie, verursacht unterschiedliche Dichte in der Atmosphäre.» Er formte mit seinen Händen die Erdkugel und führte sein Argument näher aus. «Erst ist da der Wind, dann die Reibung auf dem Wasser und schließlich die Wellen. Die werden dann von der Schwerkraft um die Erde gezogen, wobei sie allmählich kleiner werden. Da draußen auf Ihrem Brett reiten Sie Sonne, Wind, Schwerkraft, Verschiebung der kontinentalen Platten und der Platten vor der Küste – alles zugleich.»
    Profund. Ich dachte, der Bursche sei Architekt.
    Wir standen da und lehnten einen Augenblick am Geländer, genossen die Brise und sahen dem wogenden verdörrten Gras zu.
    « Außerdem », sagte er, «ist die Sonne unsere einzige Zufuhr von Energie, weshalb jede Welle ein Ausdruck des schieren astralen Geschenks des Lebens an unseren Planeten ist.» Dann hüstelte er, und sein Tonfall änderte sich, als er mir erzählte, er habe in letzter Zeit Aquarelle gemalt, diverse Richtungen der Dünungen auf einem Blatt Papier extrapoliert, um zu sehen, was für eine «See» sie erzeugten – offenbar hatte er viel freie Zeit in seiner sonnendurchfluteten Wohnung. So redete er eine Weile weiter, neben einem efeubewachsenen Zaun, und erklärte mittels vieler Gesten, wie seine Zeichnungen aussahen: «Sagen wir mal, man hat viel Swell aus dieser Richtung, das Kielwasser eines Boots, das Spritzwasser deines Surfboards, etwas Swell von der anderen Seite des Globus, den Wind vor Ort, ein wenig Rückströmung … all das erzeugt das Muster und die Bedeutung an Ort und Stelle.» Und der Mann surfte noch nicht einmal, ging nur gelegentlich schwimmen.
    «Aber das Wichtigste jetzt in meinem Leben», sagte er und nickte mit der praktischem Selbstgewissheit eines Menschen, der seinen Entschluss verkündet, Investmentfonds zu kaufen, «ist der Horizont.»
    Der Horizont. Ehrlich ?
    Er blickte hinaus zum Einzigen, der dafür in Frage kam. «Ja», sagte er und nickte noch einmal, «diese Linie, die einem deutlich macht, dass man in einem Raum lebt.» Die Abendbrise hatte sauber eine scharfe, absolute Grenze zwischen dem dunklen Wasser und dem hellen Himmel gezogen.
    «Direkt hinter dem Rand der Erde», sagte er, «krümmt sich der ganze Planet in dein tägliches Leben; lässt dich wissen, dass du dich in einem Raumschiff befindest.»
    «Wie dem auch sei», sagte er plötzlich und wandte sich zum Gehen, «man sieht nicht einfach nur eine Zeit lang hin und sagt sich: ‹Gut, das hab ich jetzt begriffen.›»
     
    Vince hingegen hatte tatsächlich alles begriffen: «Schöne Spritztour», sagte er gut gelaunt, als wir zum ersten Mal zusammen nach Norden hochfuhren, an einem Spot nach dem anderen vorbei. «Die Gegend checken. Mindestens einmal am Tag muss ich raus, mir alles ansehen – wie ein Landadliger auf seinen Ländereien; wenn du auch nicht mit einem Fasan zum Abendessen zurückkommst, hast du immerhin einen Spaziergang durch den Wald gemacht.» Wir fuhren zu den heiligen Stätten unseres Kults, überprüften ihre feinen Unterschiede und ordneten die Welt ganz allgemein in bequeme kleine Schubladen. Vince besaß einen japanischen Pick-up ohne jede Beule oder Kratzer am Lack, innen alles pieksauber; ein ziemlicher Kontrast zu meinem verbeulten, ungepflegten, in jeder Hinsicht misshandelten Auto gleichen Typs. Der Gezeitenkalender steckte ordentlich im sauberen Ascher, eine Büroklammer hielt die Kalenderseite des aktuellen Monats offen, hinten saubere Schaumstoffpolster zum Schutz der Surfbretter, keine Aufkleber, kein Rückspiegelbehang, kein Riss in den Polstern. Ein sauberes Auto, das zu Vinces gebügeltem Hemd, der glatten Rasur und den weißen Zähnen