Surf
Menge älterer Surfer zwischen ihren Pick-ups und Kleintransportern, wachste Bretter und stopfte Neoprenanzüge in Rucksäcke. Die meisten von ihnen trugen Mützen und Sonnenbrillen und sprachen kaum miteinander.
Ich ging den Pfad weiter bis zur Spitze, kletterte einen ausgetretenen, in Erosion begriffenen Abhang hoch zu einer großen Installation der Air Force mit drei Satelliten/Radar-Schüsseln und einem Zaun aus Maschendraht, gekrönt von Stacheldraht. (Offenbar sollte das Radar feindliche Langstreckenraketen und Marschflugkörper ausmachen – kriegerische, ernste Militärs drinnen; kriegerische, ernste Sportler draußen.) Entlang der Klippe standen zwanzig oder dreißig Zuschauer, die auf zehn, fünfzehn Surfer starrten – auf und ab wogende schwarze Pünktchen, die leicht für einen Schwarm schwimmender Vögel gehalten werden konnten. Die meisten Zuschauer waren Männer, aber auch ein paar Frauen waren darunter; mehrere Videokameras, eine Filmkamera. Geredet wurde kaum – Surfer sind im Allgemeinen nicht gerade jovial und gesellig Fremden gegenüber; sie wollen nichts Dummes sagen, zu viel steht für sie auf dem Spiel. Zwei zerbrochene Boards lagen im nassen Sand, und ziellos und wirr lief ein Surfer im flachen Wasser hin und her, seinen Neoprenanzug bis zur Hüfte abgestreift. Er schien unter Schock zu stehen, wie er so durch das aufgewühlte Brackwasser stapfte und mit den Fingerspitzen übers Wasser strich. Ein kleiner Zeppelin, der für einen Zimtlikör warb, umkreiste die Surfer, während zwei Boote mit Fotografen in der Tiefwasserrinne im Süden warteten. Ein Mann in weiten Hosen und Kapuzen-Sweatshirt erzählte mir, gerade sei ein Teenager mit einer über sieben Meter hohen Welle in freiem Fall heruntergekracht; sein Board sei zerbrochen, er habe sich ein neues geholt und sei wieder hinausgepaddelt. Solche Szenen mit anzusehen ist immer wie eine uralte Mischung aus Drama und Antiklimax; ich stand sicher an einer windstillen Steilküste, während die Pünktchen da draußen, fast eine Meile entfernt, sich kaum bewegten. Ohne die Surfer als Größenvergleich hätte ich niemals erkannt, wie groß die Wellen waren. Viele davon waren etwa zehn Meter hoch, ein paar sogar noch höher, und alle waren von einer völlig anderen Größenordnung als die, in denen ich fast ertrunken wäre. Aber hier und da tauchte einer dieser schwärzlich-grünen Festungswälle zwischen den Hoffnungsvollen auf, einer von ihnen brachte sein Board in Fahrt, sprang auf die Füße und fuhr die Welle hinab; wurde hin und wieder von der Lip hinunter ins Leere geworfen, als springe er von einem dreistöckigen Gebäude (das sich zufällig mit 25 Knoten vorwärts bewegte). Jeff Clark hat gesagt, wenn du stürzt, hält Mavericks dich unter Wasser, als schuldetest du ihm Geld; es hatte den Anschein, als seien ein paar Unglücksraben für lange Zeit aus dem Bild, abgetrieben auf ein Riff unter zehn Meter kaltem schwarzem Wasser. Aber aus so großer Entfernung waren Gefahr, Geschwindigkeit und Kraft kaum zu spüren.
Doch dann bemerkte ich eine Störung eine halbe Meile vor der Surfergruppe, eine Stelle, an der das Meer eine Vertiefung oder Falte zu haben schien, eine unerklärliche Verwerfung an der Oberfläche. Die Surfer suchten sich in Sicherheit zu bringen, und als diese Phasenverschiebung das tief unten liegende Stück Riff erfasste, richtete es sich zu einer gewaltigen dunkelgrünen Kathedralenmauer auf. Ultralongboards sahen aus wie winzige Splitter, als sie zum Wellengipfel, an dem Wasserfahnen abrissen, aufstiegen – höher, immer höher, vielleicht zwölf, dreizehn Meter stiegen diese im Wellental gefangenen Männer steil empor. Doch einer von ihnen lag noch auf seinem Board, paddelte kaum, während die Welle über ihm zu beängstigender Größe anschwoll, und vertraute auf seinen Platz in dieser Krümmung. Gerade als die Welle zu brechen begann, als sie ihre promethische Ausdehnung erreicht hatte, stieg er zu ihrem Kamm empor und setzte sich auf; nicht um zu surfen, sondern um zuzusehen, wie ihr Gipfel grandios und mit tödlicher Rasanz nach vorne kippte, weit vor der sich neigenden Wand. Eine halbe Meile entfernt stand ich inmitten eines Rauschens, das alle harten Töne milderte, und die Wucht der Lip schallte deutlich und hart herüber wie eine Erschütterung, die ich einmal in der nächtlichen Stille der High Sierra vernommen hatte, das raue Dröhnen, als ein ganzes Stück eines Bergs auf dem Boden eines abgelegenen Tals
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