System Neustart

Vorbeilaufen boxte sie ihm gegen die Schulter.
    Und zum ersten Mal hörte Milgrim die Sirenen - fremdartig, britisch, und unglaublich viele.
    So schnell er konnte, folgte er Heidis hochgewachsenem, geradem Rücken.

49. Great Marlborough
    Die ganze Welt war eine einzige Vorwärtsbewegung, dann eine Kurve, dann ging es wieder vorwärts, noch eine Kurve ... und es roch durchdringend nach Haarspray.
    Intuitiv lehnte sie sich in die Kurven, wobei sie sich an die kräftige, schlanke Frau vor ihr klammerte — unter den Schichten Cordura verbargen sich eindeutig Brüste. Sehen konnte sie nur wenig, das Plastikvisier des Helms war verschmiert, und die Lichter am Straßenrand zuckten stroboskopartig durch ihr Gesichtsfeld. Der gelbe Helm der Fahrerin direkt vor ihren Augen hatte drei diagonale Kratzer, wie von drei großen Klauen. Rechts und links von ihr rasten die abstrakten Texturen Londons vorbei, so frei von jeder Bedeutung wie Oberflächenmuster in einem Grafikprogramm. Die Markise eines Pret-à-manger, Backstein, möglicherweise das grüne Rund eines Starbucks-Schildes, wieder Backstein, dann irgendetwas in dem typisch britischen Rotton. Eine verschlungene Fluchtroute, der kein Auto folgen konnte. Wenigstens schien der Verkehr hier nicht besonders dicht zu sein.
    Und dann bremsten sie, hielten an, und die Fahrerin rollte rückwärts in eine Parklücke. Als sie den Schlüssel in der Zündung umdrehte, war London eine Moment lang sonderbar still. Die Fahrerin nahm ihren Helm ab, deshalb ließ Hollis sie los und zog sich ihren, der, wie sie jetzt sah, schwarz war, ebenfalls vom Kopf.
    »Vielleicht müssen Sie ja aufs Klo«, sagte die junge Frau, die etwas über zwanzig zu sein schien, ein Fuchsgesicht hatte und hellbraunes Haar, das vom Helm zerdrückt war. Der Haarspraygeruch stammte bestimmt nicht von ihr.
    »Klo?«
    »Da hinunter«, sagte die junge Frau und deutete auf ein Schild: Damen . »Sauber. Bis zwei Uhr geöffnet. Umsonst.« Sie wirkte sehr ernst.
    »Vielen Dank«, sagte Hollis.
    »Fiona«, sagte die junge Frau über die Schulter hinweg. »Hollis.«
    »Ich weiß. Bitte beeilen Sie sich! Ich schau mal, ob ich irgendwelche Nachrichten bekommen hab.« Hollis stieg ab, und Fiona tat es ihr nach. Fiona runzelte die Stirn. »Bitte«, sagte sie. »Beeilen Sie sich!«
    »Tut mir leid«, sagte Hollis, »ich bin noch ganz durcheinander.«
    »Keine Sorge«, sagte Fiona, die weder einen britischen noch sonst einen Akzent hatte. »Wenn Sie nicht gleich wieder zurück sind, komm ich Sie holen.«
    »Gut«, sagte Hollis und nahm die Treppe, wobei sich ihre Knie irgendwie sonderbar anfühlten. Unten grelles Licht, weiße Fliesen, der Geruch eines hochmodernen Desinfektionsmittels.
    Als sie schließlich in einer Kabine saß, die Tür geschlossen, überlegte sie ganz kurz, ob sie schreien sollte. Sie versuchte sich zu entsinnen, ob sie sich den Kopf gestoßen hatte, denn ihr Gehirn fühlte sich an, als sei es zu groß, aber eigentlich hätte sie das merken müssen. Außerdem war das unmöglich, bei dem, was die Sicherheitsgurte auf Aldous' Befehl hin getan hatten. Soweit sie sich erinnerte, hatten zu der Ausrüstung auch eine Nackenstütze sowie ein biomorphisch geformtes Kissen übet ihrer Brust gehört. Wenn man einen anderen Wagen rammen wollte, dann war das wohl eine sinnvolle Ausstattung.
    »Mein Gott«, sagte sie, als sie sich plötzlich wieder erinnerte, »das war Laubfrosch.« Milgrims Laubfrosch, aus der blau erleuchteten Grotte unter dem Salon du Vintage, nut dass er etwas mitgenommen ausgesehen hatte. Andererseits hatte er sie aber auch an eine erwachsenere Version der Diane-Arbus-Fotografie eines psychisch gestörten Jungen erinnert, der mit der Granate. Der bandagiert war wie nach einer Kopfverletzung.
    Das Toilettenpapier hier war erstaunlich glatt. In einem Club hätte sie angenommen, dass es absichtlich retro war.
    Oben, auf der kleinen Betoninsel, die vermutlich ein öffentlicher Platz war, auch wenn nicht viel Platz darauf war, stand die junge Frau namens Fiona neben ihrem Motorrad und polierte Pixel auf dem Display ihres iPhone. Das halbe Dutzend anderer Motorräder, das dort geparkt war, sah ähnlich schwer und mitgenommen aus. Zwei Kuriere standen am Ende der Reihe auf dem Asphalt und rauchten, Rittern in verwischten Primärfarben gleich. Die gezackten Kohlefaserplatten auf ihrem Rücken ließen sie wie Dinosaurier aussehen. Haare und Barte glatt, wie Statisten in einem Robin-Hood-Film. Hinter ihnen erkannte