Tekhnotma - Das wüste Land: Roman (German Edition)

der Farmerssohn muss am Leben bleiben …« Die Stimme ging im Rauschen einer Störung unter.
    Fassungslos richtete sich der Ataman wieder auf. Die Gilde? Wozu brauchten die Himmelsgänger den Farmerssohn? Fünfhundert Münzen! FÜNFHUNDERT! Aber warum? Was besaß der Hosenscheißer, das so viel wert war? Oder wollten sie ihm noch einmal für seine Hilfe danken? Nein, Unsinn. Es ging um etwas anderes, etwas Geheimes. Der Schakaljunge wusste etwas, das die Flieger unbedingt in Erfahrung bringen wollten – wie sonst war diese Nachricht zu verstehen?
    Der Ataman schlug sich mit der Faust gegen die Stirn. Fünfhundert Münzen in Silber! Und er sah sich schon, wie er das Geld in den Händen hielt …
    »Schraub die hier ab …«, ertönte Derjugas Stimme vom zweiten Sender herüber. »Und jetzt hier, abheben … Genau …«
    »Seid leise!«, schrie Makota ihnen gedämpft zu, während er auf das Tor am Kopfende des Saals zuging. Unterwegs hob er seinen Hut vom Boden auf und betrachtete ihn mit Bedauern. Der ganze Hutboden war ausgerissen, er würde einen neuen brauchen. Aber diesen durfte er nicht liegen lassen – er war zu verräterisch. Wenn jemand ihn fand, würde er die Leichen vielleicht mit ihm, Makota, in Verbindung bringen. Er legte sich die Schnur um den Hals und schob den Hut nach hinten ins Genick, dann griff er sich seinen Gürtel vom Tisch am Eingang, band ihn sich um, öffnete das Tor vorsichtig und spähte nach draußen.
    Auf dem Deck sah alles noch genau so aus wie zuvor, nur die Sonne stand tiefer am Himmel, und es waren nicht mehr ganz so viele Menschen unterwegs. Gerade gingen vier Proktoren mit Säbeln und Gewehren außen an der Umzäunung entlang. Ohne sie zu beachten trat Makota nach draußen. Die Proktoren blieben stehen. Makota hockte sich von außen gegen die Containerwand und holte seine Pfeife aus der Tasche. Als er sah, dass sich noch Asche darin befand, stieß er einen Fluch aus und begann den Pfeifenkopf gegen die Containerwand zu klopfen. Als er damit fertig war, löste er einen bestickten Beutel von seinem Gürtel und schüttete daraus Tabak in den Pfeifenkopf, drückte ihn mit dem Daumen an und griff dann in seine Brusttasche. Die ganze Zeit über blickte er nicht ein Mal zu den Proktoren hinüber, obwohl er genau spürte, dass sie ihn beobachteten. Ihm war klar, dass ihre Waffen schussbereit waren und ihn, den Ataman, im Moment nicht viel vom Tod trennte.
    Er ertastete in seiner Tasche ein dickes Streichholz mit kleinem Kopf, holte es hervor und strich es an seinem Stiefelabsatz an. Es zischte, eine Flamme flackerte auf … Es roch nach Schwefel und Pulver. Der Ataman schob das brennende Streichholz in den Pfeifenkopf und sog am Mundstück. Er blies den Rauch gegen das Streichholz, pustete die Flamme damit aus und erst dann hob er langsam den Kopf. Er rechnete damit, die Männer in ihren dunkelblauen Jacken zu erblicken, wie sie mit ihren Waffen im Anschlag auf ihn zukamen; er war bereit, seine Waffe zu ziehen und sein Leben teuer zu verkaufen.
    Die Proktoren waren weg – in der Menge verschwunden. Makota sog den Rauch tief ein, dann stieß er ihn wieder aus und streckte vor sich die Hand mit dem ausgeblasenen Streichholz aus. Seine Finger zitterten. Zur Nekrose mit euch allen! So würde er sich noch in einen Derjuschka verwandeln. Er warf das Streichholz weg und erhob sich.
    Makota verschluckte sich unwillkürlich am Rauch, als er in einiger Entfernung Turan Dschaj erblickte, der neben einem bärtigen Riesen im gelben Mantel und mit breitkrempigem Lederhut zwischen den Ständen hindurchlief.

17.

    Nachdem sie über die Eisenträger hinunter auf das eingedrückte Dach des Turms geklettert waren, rieb Stawro sich den Rost von den Händen und sagte:
    »In einer Hinsicht ist das Arsenal wirklich gut: die Clans des Ödlands haben hier nichts zu sagen. Die Proktoren sorgen für Ordnung, haben ein scharfes Auge auf den Markt und werden dafür von den Händlern bezahlt. Anders als in Moskau, wo totale Gesetzlosigkeit herrscht.«
    Er packte die Schöße seines langen Mantels und sprang auf den halbrunden Balkon hinunter, der den Turm umgab. Ein ganzes Stück unter ihnen tauchten auf einer schmalen Plattform zwei Männer mit Gewehren auf. Stawro hob die Hand zum Gruß, einer von ihnen nickte, der andere winkte zurück.
    »Warst du schon Mal in Moskowien?«, fragte Turan.
    »Ein paar Mal. Hast du vom Moskauer Markt gehört? Der, der neben der Arena liegt?«
    »Ja.«
    »Ein riesiger Markt, viel