Terra incognita

de l’appeler.
    Un trait de lumière, fulgurant, zébra le ciel au-dessus d’eux pour venir frapper la poitrine de l’inconnu, lui sortir par la bouche en un cri inhumain avant, enfin, d’embraser les deux hommes qui le tenaient.
    Pour ces deux-là, évidemment, le terme miracle ne fut pas approprié.
    Quoi qu’il en soit, Le Teigneux ne retint que cette image de son incursion en Dauphiné.
    Deux tas de cendres dans sa barcasse intacte, un muet agenouillé en prière.
    Et un manchot dont la poitrine, une seconde plus tôt inerte, s’était mise violemment à se soulever.
    *
    Ce jourd’hui, depuis le gaillard avant de son navire, Le Teigneux surplombait la houle irisée qui venait choquer l’étrave, le dirigeant vers les côtes abruptes et sauvages de la Corse. Les linéaments de son visage exprimaient son contentement à cette glisse que les trois voiles latines portaient tranquillement. Par sa souplesse et sa maniabilité, la petite caravelle forçait son admiration depuis son entrée en Méditerranée. Les vingt et un hommes d’équipage dont il était le capitaine s’avéraient de parfaites recrues non seulement pour la mener, mais aussi pour ses petites affaires. Quatre abordages en trois jours. Certes, Le Teigneux ne s’était attaqué qu’à de lourdes barcasses peu gardées mais utiles pour jauger du tempérament de ses hommes. Ils s’étaient montrés déterminés, efficaces et surtout sans pitié. Il suivit du regard trois dauphins qui venaient de surgir par tribord, avant de se retourner sur son second qui le rejoignait à vives enjambées.
    — Il s’est réveillé, annonça Thomas Guil, une montagne musculeuse en laquelle depuis quelques années Le Teigneux avait mis toute sa confiance.
    Ulrich van Dein sentit un frisson d’excitation le prendre aux jambes. Il les lança de l’avant, la mine réjouie. Il avait bien assez attendu de rencontrer son miraculé.
    Il le trouva assis sur sa paillasse, sa main valide resserrée autour d’un bol de bouillon fumant, l’autre, manquante, remplacée depuis une quinzaine par un embout de métal piqué d’un crochet. Outre ses cheveux qui avaient blanchi d’un coup au moment de sa résurrection, la maigreur extrême de ses traits lui collait la peau aux os, accentuant la profondeur du regard d’émeraude qu’il leva vers lui. La voix, rendue rauque par sa trop longue léthargie, crissa entre les lèvres gercées.
    — C’est toi Le Teigneux ?
    — C’est moi.
    Le miraculé avala une nouvelle gorgée de liquide avant de désigner d’un mouvement de menton le médecin de bord qu’il avait trouvé à son réveil. L’homme s’était mis en retrait, contre un tonneau solidement amarré.
    — Paraît que tu m’as repêché il y a trois semaines.
    De voir combien il peinait à forcer sa voix, Le Teigneux s’approcha.
    — Mort, pour ainsi dire.
    — Je ne me souviens pas.
    Le Teigneux éclata d’un rire clair.
    — M’étonne pas, mon gars. S’il y avait pas eu cet éclair pour te rendre souffle, tu croupirais en enfer à l’heure que voilà !
    Le miraculé reposa le bol à côté de lui, sur le plancher de la cale. Trois gorgées à peine. Il était rassasié de ce jus fadasse.
    — C’est pas ce que je veux dire, capitaine. Je ne me souviens pas.
    Le Teigneux souleva un sourcil, si broussailleux qu’il entraîna l’autre avec lui.
    — Comment ça ? Tu sais qui tu es et pourquoi le prévôt voulait se débarrasser de toi, quand même ?
    En guise de réponse, un rictus barra le visage décharné. Le Teigneux se trouva embarrassé.
    — Rien de rien ?
    — Rien.
    Le Teigneux se tourna vers ce rebouteux qu’il avait engagé comme médecin de bord.
    — C’est possible, ça ? Tout oublier ? Avec des cicatrices pareilles ?
    Petit et chauve suite à une gale purulente qu’il avait fini par soigner lui-même, Armand dit « La Scie » haussa les épaules.
    — Ça r’viendra p’t-être. Ou pas. C’est déjà miracle qu’y soye là.
    Le Teigneux passa une main carrée dans sa tignasse blonde, la ramenant en arrière sur les épaules.
    — Va falloir s’en contenter, mon gars, parce que moi, je sais rien de toi.
    — Et Le Muet ?
    Le Teigneux pivota vers son second, resté en arrière sur la dernière marche de l’escalier étroit qui ramenait vers le pont. L’idée n’était pas sotte. Le passeur de l’Isère avait donné l’impression de connaître le miraculé, mais avec son infirmité…
    Anticipant sa