Tiefsee

setzte auf der asphaltierten Landebahn auf und kam neben einem Hubschrauber zum Stehen, auf dessen Seitenwand
Delta Oil Ltd
. stand.
    In der Nähe stieg ein Mann in einem Leinenanzug aus einem geparkten Wagen und kam näher. Er nahm seine Sonnenbrille ab und streckte die Hand entgegen, als Pitt aus der Kabine des Jet kletterte.
    »Mr. Pitt?« fragte er, und in seinem braungebrannten Gesicht blitzten weiße Zähne.
    »Ja, sehr erfreut.«
    »Clyde Griffin, FBI, Spezialagent, verantwortlicher Leiter des Außenbüros in Louisiana.«
    Giordino stieg aus, und Pitt nahm die Vorstellung vor. »Was können wir für Sie tun, Mr. Griffin?«
    »Direktor Emmett hat mir aufgetragen, ausdrücklich zu erklären, daß das Büro Ihnen bei Ihrer Suche keine offizielle Unterstützung leisten kann.«
    »Ich erinnere mich nicht, darum ersucht zu haben«, stellte Pitt richtig.
    »Ich sagte, keine offizielle Hilfe, Mr. Pitt.« Die weißen Zähne blitzten erneut bei einem breiten Lächeln. »Inoffiziell ist heute Sonntag. Der Direktor hat gemeint, daß es die Angelegenheit der Außenagenten ist, was sie an ihrem freien Tag unternehmen. Ich habe acht Mann zur Verfügung, die der Ansicht sind, daß Ihr Unternehmen wichtiger ist als ihre Golfpartie.«
    »Emmett hat seinen Segen erteilt?«
    »Streng vertraulich hat er angedeutet, daß er mir, wenn wir den Vizepräsidenten nicht verdammt rasch finden, einen solchen Tritt in den Hintern versetzt, daß ich mich nie wieder ans Klavier setzen kann.«
    »Solche Leute sind zu gebrauchen«, fand Giordino.
    »Hat man Sie darüber informiert, was wir suchen?« fragte Pitt.
    Griffin nickte. »Einen Schleppkahn. Wir haben bereits zwischen hier und Baton Rouge etwa zweihundert andere überprüft.«
    »Sie haben im Norden gesucht. Ich nehme aber an, daß er im Süden liegt.«
    Griffin schaute zweifelnd zu Boden. »Fast alle hier eintreffenden Frachter und Tanker laden an den Stadtdocks aus.
    Dann wird die Ware mittels Schlepper in den Norden befördert.
    Wenige Schleppkähne befahren die Deltagewässer im Süden außer denen, die Abfall und Müll befördern, um ihn im Meer zu versenken.«
    »Um so mehr Grund, in dieser Richtung zu suchen.«
    Griffin machte eine einladende Handbewegung zum Hubschrauber. »Meine Männer warten in Wagen entlang des Flußufers. Wir können sie von der Luft aus dirigieren.«
    »Ist Delta Oil eine gute Tarnung?« fragte Pitt.
    »Hubschrauber von Ölgesellschaften sind in dieser Gegend ein alltäglicher Anblick«, antwortete Griffin. »Sie werden vielfach verwendet, um Leute und Versorgungsmaterial zu den Bohrtürmen vor der Küste im Golf und zu den Pipelines in den Bayous zu befördern. Niemand schaut ein zweites Mal hin.«
    Pitt entschuldigte sich, stieg noch einmal in das NUMA-Flugzeug und erschien eine Minute später mit dem Geigenkasten. Dann stieg er in den Hubschrauber und wurde der Pilotin vorgestellt, einer hageren, verträumt dreinblickenden blonden Frau namens »Slats« Hogan, die langsam und gedehnt sprach. Pitt hätte sie nie und nimmer für eine FBI-Agentin gehalten, was sie aber erstaunlicherweise war.
    »Sie spielen immer während des Flugs Geige?« fragte Hogan neugierig.
    »Es beruhigt meine Höhenangst«, antwortete Pitt lächelnd.
    »Wir bekommen wirklich alle möglichen Typen hierher«, murmelte Hogan.
    Sie gurteten sich an, Hogan startete und flog über das Stadtzentrum, bevor sie nach Süden abbog.
    Eine kleine grüne Straßenbahn kroch die St. Charles-Avenue entlang, deren Gleise glänzten, als sie die durch die Bäume fallende Sonne widerspiegelten. Pitt erkannte mühelos das massive weiße Dach des Superdomes, des größten Sportgebäudes seiner Art in der ganzen Welt. Die eng beieinander stehenden Häuser und schmalen Straßen des Französischen Viertels, der grüne Rasen des Jackson Square und die Türme der St. Louis-Kathedrale glitten rechts unter ihnen vorbei. Dann flogen sie über die schlammigen, braungrünen Wasser des Mississippi.
    »Dort liegt er«, verkündete Hogan, »Old Man River, zu dick zum Trinken und zu dünn zum Pflügen.«
    »Schon mal einige Zeit auf ihm verbracht?« wollte Griffin von Pitt wissen.
    »Ich habe vor ein paar Jahren ungefähr hundert Kilometer flußabwärts in Plaquemines Parish die Begutachtung von zwei historischen Wracks aus dem Bürgerkrieg durchgeführt.«
    »Ich kenne das ausgezeichnete kleine Restaurant in der Parish…«
    »Ich auch. Es heißt Tom’s. Ausgezeichnete Austern aus dem Golf, in einer halben Schale