Tiffany hot & sexy Band: Königliche Lust / Stromausfall mit heißen Folgen / Maskierte Leidenschaft / (German Edition)

öffnete ihm ruhig die Tür.
    „Wenn ich mir die Bemerkung erlauben darf, Sir, empfehle ich einen Aufenthalt auf dem Land. Herzhaftes Essen und viel frische Luft werden zu Ihrer Erholung beitragen.“
    „Das ist eine großartige Idee, Bellamy. Merci beaucoup! “ In diesem Moment sah er die ambitionierte Reporterin mit dem Fotografen im Schlepptau auf sich zusteuern.
    „Keine Sorge, Sir, von mir erfährt niemand ein Sterbenswort.“ Damit schob Bellamy ihn durch die Tür, die er fest hinter ihm schloss.
    Anscheinend verteidigt er sie unter Einsatz seines Lebens, dachte Jacques amüsiert, als er lautes Klopfen und aufgeregte Stimmen von drinnen hörte. Also nutzte er die Chance zur Flucht. Gerade noch erwischte er die Metro ins Quartier Latin, dem quirligen Studentenviertel von Paris. Dort kannte er eine Jugendherberge. Mit seinen langen Haaren und dem Bart würde er nicht weiter auffallen. Er sehnte sich nach einem Teller heißer Suppe und einem Bett. Gleich am nächsten Morgen würde er die Stadt verlassen.
    Er hatte die Nase voll von Paris, und das bereits nach zwei Stunden. Selbst für ihn ein neuer Rekord.

2. KAPITEL
    Gut gelaunt betrat Lily den Aufzug der Jugendherberge. Dort traf sie auf Silke und Hans, deutsche Rucksacktouristen, mit denen sie sich bereits angefreundet hatte. Die beiden versorgten sie bereitwillig mit wertvollen Tipps, wie man möglichst preiswert im teuren Paris überlebte. Da sie bisher nie Gelegenheit gehabt hatte, als Rucksacktouristin um die Welt zu reisen, fehlte ihr auf diesem Gebiet die Erfahrung.
    Inzwischen wusste sie, wie man möglichst günstig von A nach B kam und wo es preiswerte Frühstückscafés gab. Mittags versorgte sie sich mit Baguette und Käse, abends suchte sie sich ein günstiges Bistro, um wenigstens einmal am Tag in den Genuss einer warmen Mahlzeit zu kommen.
    „Na? Was steht auf dem Programm?“, wollte die platinblonde Silke wissen.
    „Ich denke, ich schaue mir La Madelaine an.“ Als sie Silkes fragenden Blick bemerkte, fügte Lily hinzu: „Eine berühmte Pfarrkirche im Opernviertel. Napoleon selbst war am Entwurf beteiligt.“ Ihr Magen knurrte. „In der Nähe sind außerdem die Markthallen.“
    „Ah, klingt interessant. Hans und ich haben uns für heute einen Friedhof in Montparnasse vorgenommen.“
    Hans nickte enthusiastisch. „Ja, dort liegen viele Berühmtheiten begraben. Jean-Paul Sartre und Simone de Beauvoir, Charles Baudelaire …“
    „Wenn uns dann noch genug Zeit bleibt, schauen wir uns die Katakomben an“, unterbrach ihn Silke nicht minder begeistert. „Da wird einem bewusst, worauf im Grunde alles hinausläuft. Am Ende sind wir alle nur ein Häufchen Knochen, bestenfalls eine Touristenattraktion.“
    Lily verkniff sich einen Kommentar. Die Europäer wirkten immer so furchtbar ernst und pessimistisch. Sie selbst nahm das Leben eher von der heiteren Seite. Kein Wunder, dass Amerikaner überall auf der Welt als nervtötende Optimisten verschrien waren.
    In diesem Moment hielt der Lift im Erdgeschoss, und die Türen glitten auseinander. Lily verabschiedete sich fröhlich winkend von ihren neuen Freunden. Als sie sich umwandte, um das Gebäude in der entgegengesetzten Richtung zu verlassen, stieß sie mit einem Rucksacktouristen zusammen, einem hochgewachsenen, schlanken Mann, der durch einen langen Pferdeschwanz und einen buschigen Bart auffiel. „Oh, pardonnez-moi “, probierte sie ihre Französischkenntnisse an ihm aus.
    „Kein Problem“, erwiderte er in fast akzentfreiem Englisch.
    Mist. „Ist mein Französisch so schlecht?“, fragte sie frustriert.
    „Wie bitte?“ Er sah sie irritiert an.
    „Mein Akzent. Meine Cousine Sarah behauptet, ich hätte einen grauenhaften Akzent, selbst bei ganz simplen Ausdrücken wie merci oder pardonnez-moi .“
    Ihre Aussprache ließ ihn schmerzlich das Gesicht verziehen.
    „Sehen Sie, Ihnen ist es auch aufgefallen“, beklagte sich Lily. „Wahrscheinlich klinge ich wie ein amerikanisches Landei, die Ihre schöne Sprache verhunzt.“
    „Hey, hey“, meinte er besänftigend. „Wie lange sind Sie denn schon in Frankreich?“
    „Erst seit ein paar Tagen.“
    Er zuckte auf diese unnachahmlich französische Art die Achseln.
    „Und nach so kurzer Zeit erwarten Sie, perfekt Französisch zu sprechen?“
    „Hm … aber Sie sprechen ja auch perfekt Englisch.“
    „Das will ich hoffen. Schließlich habe ich zehn Jahre in Manhattan gelebt.“
    „Wirklich? Ich stamme aus Philadelphia, wohne zurzeit