Tod einer Strohpuppe: Kriminalroman

oder eine Postkarte bekommen, doch sein Vater hatte ihm gesagt, dass die Post bei dieser riesigen
     Entfernung lange brauchte. Einmal, am fünften Tag, ging er zum Niva-Werk und fragte, ob sein Vater angerufen habe. Man führte
     ihn in ein Büro, wo ein Kollege seines Vaters ihm die Hand auf die Schulter legte.
    »Dein Vater hat viel zu tun, Iwan Gorenski. Seine Arbeit ist sehr wichtig. Er hat keine Zeit, anzurufen.«
    »Nicht einmal eine Minute?«
    Der Mann zögerte, als hätte er sich diese Frage auch schon gestellt.
    »Mach dir keine Sorgen, kleiner Genosse. Und richte das auch deiner Mutter aus.«
    Im Korridor blickte Iwan sich um und stellte fest, dass der Mann ihm noch immer nachsah.

Mittwochmittag
    Auf der topographischen Landkarte war Charter Farm ein rechteckiger Fleck am Rande der Grafschaftsgrenze auf einem Hügel einige
     Meilen östlich von Wittris.
    Fletcher parkte seinen Wagen bei einer Tankstelle nahe Ely und stieg zu Sal in den Vectra. Sie raste über die geraden Straßen,
     und hinter ihnen verschwanden die blassen Türme der Kathedrale von Ely allmählich am Horizont, während die Great Ouse neben
     ihnen auftauchte und ein Panorama bot, das fast ans Meer erinnerte. Fletcher dachte daran, dass die Menschen hier bis zur
     Trockenlegung der Fens in Häusern auf Pfählen gewohnt hatten, sich auf Stelzen durch die Sümpfe bewegt und aus Feldmohn Opium
     gewonnen hatten, um die quälenden Malariaschübe besser zu ertragen.
    Aus dem endlos weiten Himmel fiel ein leichter Nieselregen auf die Windschutzscheibe. Fletcher schloss einen Moment lang die
     Augen. Er dachte an sein Gespräch mit Webley zurück und stellte sich vor, wie es gewesen wäre, wirklich offen mit ihr zu reden.
    Nagt vielleicht irgendetwas an Ihnen?
    Ja, hätte er am liebsten gesagt: Ja, tatsächlich, da nagt etwas an mir. Meine Frau hat mich verlassen, weil sie etwas über
     mich herausgefunden hat.
    Was denn, Fletcher?
    Es gibt jemanden, von dem ich nicht lassen kann. Eine Frau aus meiner Vergangenheit.
    Aus Ihrer Vergangenheit?
    Es ist sehr lange her.
    Aber jetzt sind Sie beide wieder zusammen?
    Eigentlich nicht.
    Warum können Sie denn nicht von ihr lassen?
    Wegen der Art, wie es begonnen hat, wie wir uns begegnet sind.
    Wieso denn? Was ist damals geschehen?
    Er riss die Augen auf und betrachtete die Landschaft, die von Eisenbahngleisen durchschnittenen, intensiv bewirtschafteten
     Felder, die Seen, in denen sich die weißen Wolken spiegelten. Sal blickte wortlos auf die Fahrbahn, das Haar über die Schultern
     gebreitet und das Steuerrad nur ganz leicht mit den Fingerspitzen haltend. Er blinzelte ein paarmal, klappte dann sein Notebook
     auf und schaute, ob er neue Mails hatte. Die erste war von Dr.   Ntele.
    Obduzierter: Ron Teversham. Männlich. Europid. Alter: 62   Jahre. BMI nahezu adipös   ... beginnender grauer Star auf dem linken Auge   ... Todesursache: Schädigung des Stirnlappens durch Einwirkung eines stumpfen Gegenstands. Geschätzter Blutalkoholgehalt zum
     Todeszeitpunkt: 2,8   Promille.
    Das Dreieinhalbfache des erlaubten Grenzwertes.
    Fletcher überflog den Rest: Ron hatte Leberzirrhose. Die Fingernägel waren bis aufs Fleisch abgekaut. Keinerlei Hinweise auf
     Verletzungen außer dem, was durch den Unfall erwartbar war.
    Dann ein Bericht des Unfallgutachters.
Verunglückter: Ron Teversham. Vorläufige Ergebnisse. Tödlicher Straßenverkehrsunfall. Fahrer vermutlich nicht verkehrstüchtig   ... Extreme Geschwindigkeitsüberschreitung   ... Reifenprofil unter 1   mm. Fahrzeug ohne Steuerplakette.
    Zuletzt eine Notiz aus der Leichenhalle:
Der Verstorbene scheint weder Verwandte noch Freunde noch Kollegen zu haben, die sich seiner sterblichen Überreste oder der
     Auflösung seines Haushalts annehmen wollen.
    »Armer alter Kerl«, bemerkte Sal.
    »Schau auf die Straße, sonst leisten wir ihm bald Gesellschaft.«
    »Keine Angst, ich brauch meine Stirnlappen noch.«
    Er fing ihren Seitenblick ein.
    Auf dem Bildschirm hatte er jetzt Artikel von regionalen Nachrichten-Sites und gescannte Zeitungsausschnitte der Lokalpresse:
     zwei tragische Unfälle in Thinbeach und Umgebung. Außenaufnahmen der Breakman-Ausstellungshalle und Fotos von Tevershams zu
     Schrott gefahrenem Sierra. Nichts über Olga.
    »Es hat sich herumgesprochen«, sagte er. »Möglicherweise hat Peter Charter schon von den Todesfällen gehört. Meinst du, er
     wusste, dass Jake und Ron ihn gesucht haben?«
    »Und falls ja, hat er dann Angst?