Todesinstinkt

über großzügige Räumlichkeiten. Als Littlemore hineingeführt wurde, arbeitete der Senator gerade an seinem Putt. Dazu zielte er mit Golfbällen auf eine gut zehn Meter entfernte Milchflasche. Seine Schläge gingen weit am Ziel vorbei.
    »Guten Tag, Special Agent James Littlemore.« Der Senator unterbrach seine Übung nicht. Er hatte eine volle Stimme, die von einer Rednerbühne im Freien oder in einem Gesetzgebungssaal bestimmt weithin trug. »Erfreut, Sie kennenzulernen, mein Junge. Habe schon viel von Ihnen gehört. Wie finden Sie Washington?«
    »Große Büros, Sir.«
    »Große Männer bekommen große Büros. So läuft das. Was denken Sie?«
    Littlemore wollte gerade erwähnen, dass der Senator ihn zu sich gebeten hatte, und nicht umgekehrt, aber die Frage erwies sich als rhetorisch.
    »Ich sage Ihnen, was Sie denken«, fuhr Fall fort. »Sie fragen sich, warum will mich dieser Senator in seinem großen Büro sprechen.«
    »Das trifft die Sache so ziemlich.«

    »Ich nenne Ihnen den Grund. Ich will, dass Sie mich über Ihre Untersuchung auf dem Laufenden halten.«
    Littlemore öffnete den Mund.
    Fall kam ihm zuvor. »Sagen Sie nichts, mein Junge. Ich habe ja noch nicht mal eine Frage gestellt. Ich weiß sowieso, was Sie antworten würden. ›Tut mir leid, Mr. Senator, aber die Untersuchung ist vertraulich. Da müssen Sie sich schon an Minister Milchbart ... äh, Houston wenden.‹«
    Schweigend beobachtete Littlemore, wie Fall Vorkehrungen für den nächsten Putt traf.
    »Habe ich nicht Recht?«, knarzte der Senator.
    »Erwarten Sie darauf eine Antwort?«
    »Ich habe also Recht.« Fall knallte den Golfball dreißig Zentimeter neben der Milchflasche in einen Bücherschrank. »Verdammt und zugenäht. Ich hab die Schnauze voll von diesem blöden Sport. Ich bin kein Golfspieler. Harding ist einer, und da dachte ich, ein Versuch kann nicht schaden. Na ja, dann muss er eben allein spielen. Mrs. Cross? Zeigen Sie doch mal Ihr hübsches Gesicht.«
    Am Ende des Raums öffnete sich eine Tür, durch die eine hochgewachsene, blonde Frau eintrat: die Frau, die Littlemore am Vortag an der Union Station erwartet hatte.
    »Nehmen Sie das verfluchte Ding.« Der Senator reichte ihr seinen Golfschläger. »Und machen Sie uns Drinks.«
    »Ja, Mr. Senator.« Mrs. Cross würdigte den Detective keines Blickes.
    »Und wie fühlt man sich so als Special Agent, Special Agent Littlemore?« Fall nahm hinter seinem Schreibtisch Platz. »Ziemlich speziell vermutlich.«
    Littlemore konnte nicht recht einschätzen, wie ironisch diese Bemerkung gemeint war. »Ganz gut.«

    »Das sollte aber nicht so sein.« Fall lehnte sich in seinen Ledersessel. »Ein Mann in Ihrem Alter und mit Ihren Fähigkeiten sollte sich nicht damit zufriedengeben, ein Agent zu sein. Ein bisschen Ehrgeiz kann nicht schaden. Schauen Sie sich nur Flynn an, den Hohlkopf. Sie können mindestens genauso viel wie er. Warum sollten nicht Sie Direktor des Bureau sein?«
    »Whiskey, Mr. Littlemore?« Mrs. Cross sah ihn an.
    »Nein, danke, Ma’am.«
    Fall zog die Augenbrauen hoch. »Sie sind doch nicht etwa trocken?«
    »Nein, Sir.«
    »Da bin ich beruhigt. Mrs. Cross, geben Sie dem Mann einen Whiskey. Wissen Sie, Littlemore, Ihre Ernennung zum Treasury Agent ist nicht unbedingt eine gute Voraussetzung für die Aufklärung einer Kriegshandlung.«
    »Ich glaube nicht, dass der Anschlag eine Kriegshandlung war, Mr. Senator.«
    Fall schüttelte den Kopf. »Vielleicht haben Sie ja den Schwanz eingezogen, Littlemore. Vielleicht ist deswegen nichts aus Ihnen geworden. Männer, die den Schwanz einziehen, steigen nicht auf. Ganz einfache Regel. Gilt immer. Sie waren der Einzige, der die Wahrheit über den Anschlag ausgesprochen hat. Sie haben Tom Lamont darauf aufmerksam gemacht, dass die Morgan Bank das Ziel der Terroristen war. Er wollte nichts davon hören, aber Sie haben es ihm trotzdem gesagt. Lamont war beeindruckt und hat mir davon erzählt. Und Lamont lässt sich nicht so leicht beeindrucken. Aber auf einmal werden Sie zahm. Lassen Lamont fallen und hängen sich an Minister Milchbart dran. Würde mich interessieren, warum Sie plötzlich nach seiner Pfeife tanzen.«

    Mrs. Cross reichte Senator Fall ein Glas Whiskey und bot Littlemore seines auf einem Silbertablett an. Er nahm es nicht. Dann goss sie dem Senator direkt aus der Flasche einen Schuss Milch ins Glas.
    »Für den Magen«, erklärte Fall und musterte Littlemore. »Wenn ich was ungern sehe, dann ist es ein fähiger