Todesinstinkt

Mann, der den Schwanz einzieht. Der vor den Mächtigen kuscht. Dagegen kämpfe ich schon mein ganzes Leben. Und jetzt setzen Sie sich endlich.«
    Littlemore blieb stehen. »Hat jeder Senator in seinem Büro eine Schusswaffe, Mr. Fall?«
    »Wie bitte?«
    »Sie haben eine Waffe in der zweiten Schublade.«
    Fall verschränkte die Arme und grinste breit. »Woher wissen Sie das? Mrs. Cross, haben Sie Agent Littlemore von meiner Pistole erzählt?«
    »Würde ich so was tun, Mr. Senator?«, konterte Mrs. Cross.
    »Auf jeden Fall.«
    »Aber ich habe es nicht getan.«
    »Also, mein Junge. Woher wissen Sie das?«
    »Da liegt etwas Munitionspackpapier neben Ihrem Abfallkorb, Senator Fall, daraus schließe ich, Sie haben vor kurzem eine Waffe geladen. An Ihrem rechten Daumen ist ein Ölfleck vom Putzen. Sie haben sie nicht am Körper, also ist sie irgendwo im Büro. Am ehesten im Schreibtisch. Die zweite Schublade steht ein wenig offen.«
    »Der Teufel soll mich holen«, bemerkte Senator Fall. »Verdammt schlau, Littlemore. Was wissen Sie sonst noch?«
    »Ich weiß, dass ich nicht verrückt auf Politiker bin, die dem Land das Trinken verbieten, aber das Zeug selber flaschenweise
im Regal stehen haben. Und ich weiß, dass ich nicht den Schwanz einziehe. Jetzt hätte ich gern den Whiskey, Ma’am, danke.« Littlemore leerte das Glas und gab es ihr zurück.
    »Hallo, hallo, hallo«, rief Fall. »Sieht fast so aus, als hätten wir es doch mit einem Mann zu tun, Mrs. Cross. Na schön, Agent Littlemore, dann darf ich die Karten auf den Tisch legen. Houston hat Sie davon überzeugt, dass es sich um einen Raub handelt, nicht wahr?«
    Littlemore blieb stumm.
    »Ach, ich weiß von der Geschichte mit dem Gold.« Fall winkte ab. »Minister Palmer hat mir davon erzählt. Am besten, ich fasse mal zusammen, wie ich das verstanden habe. Der Bombenanschlag war ein Raub, das Land befindet sich also nicht im Krieg. Richtig? Dann sage ich Ihnen jetzt was. Wir Leute aus dem Westen sind wahrscheinlich zu einfach gestrickt, diese Logik aus Washington ist mir nämlich zu hoch. Es gab einen Angriff auf unseren Nationalschatz, dazu einen Überfall auf unsere größte Bank und ein Blutbad unter Amerikanern – und da sollen wir nicht im Krieg sein?«
    »Der Raub wirkt wie die Tat von Eingeweihten, Mr. Senator«, entgegnete Littlemore. »Und deswegen sind wir auch nicht im Krieg.«
    »Ich möchte Ihnen etwas verraten, Agent Littlemore. Das einzig Gute, was Washington bei einem Mann bewirkt – abgesehen davon, dass er eine Zeit lang seine bessere Hälfte los ist –, ist, dass er zum Amerikaner wird. Ich vertrete hier nicht die Interessen von New Mexico, und Sie nicht die von New York. Wir sind Amerikaner. Nur wenn Sie die Augen aufmachen und das große Ganze betrachten, können Sie was für Ihr Land tun.«

    »Da kann ich Ihnen nicht ganz folgen, Mr. Senator.«
    »Schauen Sie sich doch um in der heutigen Welt. Überall bolschewistische Terroristen. Den Zaren haben sie gestürzt. Deutschland haben sie übernommen. Ungarn, Österreich. In Frankreich und Spanien und Italien sind sie schon auf dem Vormarsch. Lenin macht keinen Hehl daraus, dass er uns an den Kragen will. Aber niemand hört zu. Mexiko haben sie schon, gleich nebenan. Und wie gehen diese Bolschewiken vor? Mann gegen Mann, im offenen Kampf? Nein. Mit Argumenten? Nein. Sie unterwandern. Sie bomben, und sie bestechen. Das sind ihre Mittel. So haben sie es in Russland gemacht, und dort hat es bestens funktioniert. Und so machen sie es auch hier.«
    »Ihrer Meinung nach waren die Attentäter also Ausländer, aber sie haben jemand in der Regierung gekauft, um Hilfe zu bekommen?«
    »Glauben Sie etwa, die Feds lassen sich nicht bestechen?«
    »Einen Anschlag von Ausländern unterstützen? Das wäre Hochverrat, Mr. Fall.«
    »Sie haben ja keine Ahnung, wie diese Stadt gestrickt ist, Agent Littlemore. Nach außen prunkvoll und staatsmännisch, doch innen bis zum Kern verfault. Mit zehntausend können Sie einen Kongressabgeordneten kaufen. Wir Senatoren sind ein bisschen teurer. Hier in der Stadt kocht jeder sein eigenes Süppchen. Alle sind nur auf den Erfolg aus. Selbst Mrs. Cross ist nur auf den Erfolg aus. Nicht wahr, Schätzchen?«
    Fall streckte sein leeres Glas in Mrs. Cross’ Richtung. Sie schenkte ihm nach und goss Milch dazu.
    Mit einer Grimasse trank er. »Es herrscht Krieg, Littlemore. Wir werden angegriffen. Am sechzehnten September
haben sie uns weggeblasen. Die haben uns weggeblasen! «