Todesopfer

Notizbuch und ein kleines, in blaues Leder gebundenes Buch aus ihrer Tasche. Auf dem Einband prangte goldgeprägte Runenschrift, und obgleich sie es verkehrt herum hingelegt hatte, konnte ich den Titel lesen: Runen und Wikingerschrift. Die Buchstaben waren zu klein, als dass ich den Namen des Autors hätte entziffern können.
    Â»Sie sagten doch, Ihr Schwiegervater kennt sich mit so was aus, oder?«, fragte sie.
    Ich nickte. »Und wie. Ich glaube nicht, dass es viele Leute gibt, die mehr über die Geschichte dieser Inseln wissen als er.«
    Sie drehte das Buch für mich herum. Auf der Innenseite des Buchdeckels waren fünfundzwanzig Runen abgebildet: jede ein simples, zumeist eckiges Symbol. Sie hatten alle anschauliche Namen, wie Unterbrechung, Stillstand, Tor, doch wenn Richard, mein Schwiegervater, über sie gesprochen hatte, verwendete er immer ihre Wikingernamen.
    Â»Ich verstehe das nicht«, sagte sie. »Es sind nur fünfundzwanzig. Jede scheint eine ganz eigene Bedeutung zu haben. Wie kann das eine Art Alphabet bilden und Worte ergeben? Es sind einfach nicht genug Buchstaben.«
    Ich begann, das Buch durchzublättern. »Ich glaube, das funktioniert so ähnlich wie beim chinesischen Alphabet. Jedes Zeichen hat eine Hauptbedeutung, aber gleichzeitig auch mehrere Nebenbedeutungen. Und wenn man zwei oder mehr zusammen verwendet, wirkt sich jedes ein wenig auf das andere oder die anderen aus und schafft eine Bedeutung, die für diese Kombination einzigartig ist: ein bisschen so wie ein Wort. Klingt das irgendwie logisch?«
    Â»Ja«, antwortete sie. »Aber ich glaube, es gibt zweitausend chinesische Schriftzeichen.«
    Â»Vielleicht haben die Wikinger ja nicht viel geredet.«
    Sie klappte ihr Notizbuch auf und drehte es zu mir herum. Auf der Seite, die ich vor mir sah, befanden sich die Runen, die wir tags zuvor in der Pathologie gesehen hatten. »Also, was wir hier haben«, fuhr sie fort, »sind die Runen für Trennung, Durchbruch
und Zwang, alle auf den Körper unseres Opfers geschrieben. Was soll das also?«
    Ich schaute wieder auf das Buch. Auf der nächsten Seite waren die Runen noch einmal abgebildet, diesmal mit ihrem Wikingernamen. Das fischähnliche Symbol hieß Othila, was Trennung bedeutete, die Papierdrachenschleife hieß Dagaz, Durchbruch, und die diagonale, schwertgleiche Rune trug den Namen Nauthiz, das bedeutete Zwang. Ich blickte zu Dana Tulloch. Sie musterte mich eingehend.
    Â»Was ist mit den Nebenbedeutungen?«, fragte ich.
    Â»Nur zu«, drängte sie. Auf der gegenüberliegenden Seite waren untergeordnete Bedeutungen jeder Rune aufgelistet. Othila hieß auch Besitz oder ererbte Besitztümer, Geburtsland und Heim. Dagaz stand auch für Tag, Licht Gottes, Wohlstand und Fruchtbarkeit. Nauthiz bedeutete Not, Notwendigkeit, die Ursache menschlichen Leids, Lektionen, Elend.
    Â»Trennung eines wesentlichen Organs vom Rest des Körpers?«, schlug ich nicht ganz ernsthaft vor. Sie nickte mir aufmunternd zu. Ich blickte wieder auf das Buch hinunter. »Durchbruch, hmm … durch die Brustwand brechen, um an das Herz heranzukommen? Zwang … na ja, sie war doch gefesselt, oder? Die Quetschungen um Handgelenke und Knöchel … Und Elend hat sie ganz sicher durchgemacht …« Ich verstummte und sah Dana an.
    Â»Meinen Sie, das ist gut genug?«, fragte sie.
    Ich schüttelte den Kopf. »Nein. Scheint Bockmist zu sein.«
    Â»So was wie sinnloses Gekritzel?«, schlug sie vor.
    Â»Eine sehr viel elegantere Art, es auszudrücken«, stimmte ich ihr zu. »Was ist mit denen unten im Keller?«
    Sie drückte auf einen Knopf an ihrer Kamera und zog das Foto heraus, das sie erst vor zehn Minuten gemacht hatte. Auf dem Kaminsims waren fünf Symbole eingeritzt.
    Â»Ein Pfeil, der nach oben zeigt«, meinte ich. Dana blätterte zur hintersten Seite des Buches.
    Â»Teiwaz«, verkündete sie. »Bedeutet Krieger und Sieg in der Schlacht.«

    Wir machten beide ratlose Gesichter.
    Â»Die nächste sieht aus wie ein schiefes F.« Ich deutete auf der Buchseite darauf. »Da, was bedeutet das?«
    Â»Ansuz«, sagte sie, »bedeutet Signale, Gott und Flussmündung.«
    Â»Unser drittes Symbol des Abends ist ein Blitzzeichen.«
    Â»Sowelu. Vollständigkeit, die Sonne.«Wieder blickte sie auf.
    Â»Das ist doch bloß noch mehr Bock-… Gekritzel«, stellte