TODESSAAT

Schwefel sprühen, blickte ihn an und ... grinste? War das tatsächlich ein Grinsen? In einer fremden, Starside genannten Vampirwelt jenseits des Möbius-Kontinuums zumindest wäre es vielleicht als Grinsen durchgegangen. Doch hier war es die Fratze eines großen, tollwütigen Wolfes, dem der Geifer vom Maul troff. Hier war es nichts als Zähne, die zusehends länger wurden, sich aus glänzenden, knorpeligen Kieferleisten hervorkrümmten, um durch Zahnfleisch zu stoßen, aus dem Tropfen rubinroten, heißen Blutes spritzten. Der monströse Kopf neigte sich langsam ein paar Grad zur Seite, bis er schief lag, beinahe neugierig fragend, ungefähr so, wie man ein Haustier betrachten würde, das etwas angestellt hat. Darauf verzogen sich die scharlachroten Lippen, die faltige, gewundene Schnauze wurde flacher, und ein Paar Kiefer von der Größe eines Fangeisens öffneten sich allmählich, um diesen ungehorsamen Schoßhund mit einem »Aber, aber« zu bedenken und ihn auch noch auszuschimpfen.
    Vielleicht auch, um ihn zu bestrafen?
    Dieses Gesicht ... dieses Maul ... dieser blutrote, von wie Glasscherben gezackten Zähnen starrende Rachen. War das etwa das Tor zur Hölle? Ebendas! Und schlimmer!
    Indem Harry Paxton packte und hochhob, hatte er dem Telepathen die Armbrust aus der Hand geschlagen und sie weggeworfen. Unbewaffnet war Paxton weich wie Butter, fromm wie ein Lamm, einfach zum Reinbeißen. Wenn Harry wollte, könnte er ihm mit einem Biss das Gesicht abreißen! Und mit einem Mal dachte Trask: Vielleicht tut er es! Vielleicht wird er es tun!
    »Harry!«, rief Trask. »Nicht!«
    Langsam klappte der Necroscope die Kinnlade zu und blickte auf. Im rötlichen Schein des brennenden Hauses sah er Trask über den nebelverhangenen Garten hinweg finster an. Ben Trask, ehemals ein Freund, mit dem er Seite an Seite gegen ... gegen genauso eine Kreatur gekämpft hatte, wie er jetzt eine war.
    Und Trask, weiß wie eine Wand, erwiderte den Blick. Dabei dachte er: Verdammt nochmal, Harry! Tu’s nicht!
    Würdest du auf mich schießen, Ben?
    Das weißt du doch. Ich würde es nicht gern tun, noch nicht einmal jetzt, aber ich würde es tun. Entweder du oder die ganze Welt, siehst du das nicht ein? Ich will nicht mit ansehen müssen, wie meine Welt heulend vor die Hunde geht ... und danach anfängt zu lachen und gleich wieder aus dem Grab gekrochen kommt! Aber wenn du ihn gehen lässt – Paxton, meine ich – wenn du ihn am Leben lässt, dann wäre ich bereit zu glauben, dass du uns alle leben lässt.
    Deine Welt ist nicht in Gefahr, Ben. Ich habe nicht vor, hier zu bleiben.
    Starside?
    Harry zuckte mental die Achseln. Wohin sonst?
    Trask blickte durch das Visier seiner Maschinenpistole. Er könnte auf Harrys vom Nebel umwaberte Beine schießen und ihn möglicherweise zu Fall bringen, oder auf Kopf und Oberkörper des Necroscopen halten und dabei versuchen, nicht auch noch Paxton zu treffen. Er war ein guter Schütze, und es war nicht sehr wahrscheinlich, dass er sein Ziel verfehlte. Er konnte sich aber auch einfach auf Harrys Wort, dass er weggehen würde und niemand mehr Angst vor ihm zu haben brauchte, verlassen. Doch wenn man ihn so ansah – wer sollte ihm das schon glauben?
    Harry las all dies in Trasks Gedanken und versuchte, es für ihn einfacher zu machen. Er setzte Paxton ab – was dem Necroscopen keineswegs leicht fiel. Er hatte mit dem Ding in seinem Innern zu kämpfen, und zwar sehr. Aber er schaffte es. Laut sagte, oder vielmehr knurrte er im gleichförmig tiefen Bass der Wamphyri: »Was hältst du davon, Ben?«
    Trask atmet erleichtert auf. »Schon gut, Harry. Schon gut.« Doch noch während er antwortete, nahm er aus dem Augenwinkel heraus wahr, wie Teale und Robinson sich aus ihrer Erstarrung lösten und ihre Waffen in Anschlag brachten.
    »Stopp, Ihr beide!«, rief er.
    Harry warf Teale einen Blick aus blutfarbenen Augen zu, der genügte, ihn zurücktaumeln zu lassen, und schaltete sich in Robinsons Gedanken ein, um ihm den Rat zu geben: Besser, du hörst auf Trask, mein Junge. Versuche, mich zu rösten, und ich brate dich in der Hölle!
    Trask sicherte seine Maschinenpistole und legte sie ab. »Der Krieg ist vorbei, Harry.«
    Doch Paxton, in den Nebelschleiern liegend, in die Harry ihn hatte fallen lassen, zog den Abzug seiner Armbrust, die er wieder an sich genommen hatte, durch und schrie: »Oh nein, das ist er verdammt nochmal nicht!«
    Sekundenbruchteile zuvor hatte der Necroscope aus Paxtons Gedanken