Tom Thorne 03 - Die Blumen des Todes

Titel: Tom Thorne 03 - Die Blumen des Todes Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Mark Billingham

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vielleicht in den Hotels aufgetaucht, hatte den Opfern vielleicht sogar die Zimmertür geöffnet, während Mark Foley sich versteckte, die Wäscheleine in der Hand …
    Darüber hinaus …?
    Falls diese Frau Sarah Foley war, konnte Thorne sich nicht vorstellen, dass sie zusah. Er konnte sich nicht vorstellen, dass sich ihr Bruder dabei zusehen ließ, wie er einen anderen Mann brutal vergewaltigte …
    Es waren dunkle, abnorme Gedanken wie diese, die Thorne zumindest für eine Nacht aus seinem Kopf zu verbannen trachtete, als er durch die Einsatzzentrale ging und sich verabschiedete.
    Die Türen öffneten sich, als er beim Lift ankam. Ohne seine Schritte zu verlangsamen, trat Thorne in den Lift und drückte auf den Knopf. Nach ein paar Sekunden, als sich die Türen schlossen, sah er die Zentrale, die Schreibtische, den Fall entschwinden …
    Thorne trat aus dem Lift und eilte zum Parkhaus, wobei er die ganze Zeit überlegte, was er später anziehen sollte. Vermutlich blieb ihm eine halbe Stunde, bis Eve kam. Vielleicht auch etwas länger, falls wenig Verkehr sein sollte.

    Der BMW kurvte zur Schranke, um fünfzehn Sekunden später darunter hindurch und auf die Straße zu fahren. Eine Carter-Family-CD wurde ausgesucht und die Lautstärke aufgedreht. Welche Musik sollte er später auflegen? Würde Eve schreiend aus der Wohnung stürzen, wenn sie von seiner Country-Schwäche Wind bekam?
    Er war ein solcher Blödmann. Warum hatte er ein solches Gedöns gemacht? Warum hatte er das selbst unbewusst hinausgeschoben?
    Es war lachhaft, wie viel Spaß das Auto Thorne noch immer machte. Wie es aussah, sich anfühlte und anhörte. Er drückte aufs Pedal und genoss den Motorlärm, lächelte aus mehr als einem Grund, als er Richtung North Circular, Richtung nach Hause fuhr. An Tempo zulegte …

    Holland fuhr über die Lambeth Bridge, es waren keine zehn Minuten mehr bis nach Hause. Er dachte daran, wie er am Samstagabend vor einer Woche die Themse weiter östlich überquert hatte. Betrunken und Unsinn brabbelnd in Thornes neuem Auto.
    Er dachte an Sophies Gesichtsausdruck, als sie ihn später auf dem Badezimmerboden gefunden hatte. Er hatte den Kopf vom kühlen Porzellan der Toilettenschüssel hochgehoben und nichts gesehen, was ihm Freude bereitet hätte. Was er in ihrem Gesicht fand, war Sorge, tief eingegrabene Sorge. Und mit der dem Alkohol eigenen Klarheit erkannte Holland, dass diese Sorge nicht ihm galt. Zum ersten Mal sah er, dass sie sich um sich selbst sorgte und um das Baby, das sie unter dem Herzen trug. Sie befürchtete, den Fehler ihres Lebens gemacht zu haben, als sie ihn als Vater ihres Kindes auswählte …
    Der Kater war wesentlich schneller verflogen als die Schuldgefühle.
    Holland beschloss, sich heute Abend ins Zeug zu legen. Er würde anhalten und eine schöne Flasche Wein fürs Abendessen besorgen, die sie später, wenn sie es sich vor dem Fernseher gemütlich machten, leeren konnten. Sophie trank noch immer gern mal ein Glas Wein. Es tat ihr angeblich gut. Allerdings hätte sie sich vor ihrer Schwangerschaft bestimmt nicht mit einem Glas zufrieden gegeben. Sie hätte fröhlich die Flasche geleert, während Holland zusah, wie eine sanfte Röte ihre Wangen zu überziehen begann, und darauf wartete, ob sie sentimental oder sarkastisch wurde. Beides war ihm recht. Entweder begann sie herumzufrotzeln, oder sie schmiegte sich an ihn und fing an, über ihre Zukunft zu reden. So oder so landeten sie gewöhnlich im Bett.
    Vor der Schwangerschaft …
    Gleich hinter dem Imperial War Museum befanden sich mehrere Läden: ein türkischer Gemischtwarenhändler, ein Zeitungskiosk und ein Getränkeladen. Als Holland anhielt, dämmerte ihm die schmerzliche Erkenntnis, dass es zusehends schwerer wurde, sich daran zu erinnern, wie es gewesen war, bevor Sophie schwanger wurde.
    Zumindest an die schönen Seiten.

    Er brauchte nie lange, um sich fertig zu machen.
    Er zog sich nichts Besonderes an. Es gab keine sinnlosen Rituale, keine intensive mentale Vorbereitung, nichts von diesem Quatsch. Er dachte darüber nach, was er tat, klar. Er war vernünftig, ging im Kopf alles durch, aber das dauerte nicht länger, als seine Tasche zu packen.
    Es gab nicht viel zu tragen diesmal. Nichts, was nicht in einen kleinen Rucksack gepasst hätte. Zuvor, bei denen in den Hotelzimmern, hatte er etwas Größeres genommen, eine Tasche, in die er die Laken und Bettwäsche stopfen konnte. Das war diesmal nicht nötig.
    Die Handschuhe,