Tom Thorne 04 - Blutzeichen

Thorne.
    »Was?«
    Thorne klang anscheinend besorgt. Der ungeduldige Ausdruck auf dem Gesicht des Mädchens an der Kasse wich kurz der Neugierde.
    »Einige der Punkte auf den Listen, die ich aufstelle, für ein … Dings. Mist. Diese Dinger, die man liest, die man in Bibliotheken bekommt. Ein Buch. Und auch anderes Zeug, banale Fragen, machen mich ganz wahnsinnig …«
    »Dad, kann ich dich in ein paar …«
    »Bis drei Uhr früh konnte ich heute nicht schlafen. Hab ständig über diese Namen nachgedacht. Ich hab neben dem Bett einen Stift liegen, damit ich mir schnell was notieren kann. Du hast ihn gesehen, als du da warst. Weißt du noch?«
    Thorne war nicht entgangen, dass das Mädchen an der Kasse bereits auf ihre Uhr sah. Es war schon fünf Minuten nach Geschäftsschluss, und er war der einzige Kunde. Er hielt noch immer zwei verschiedene Babygarnituren in den Händen, weil er sich nicht entscheiden konnte.
    Er lächelte das Mädchen an. »Tut mir Leid …«
    »Erinnerst du dich noch an den Stift oder nicht?« Sein Vater hatte angefangen zu brüllen.
    Das Mädchen nickte kurz in Richtung Babyklamotten. Ihr Blick flog hinüber zu einem wütend aussehenden Mann an den Türen, der darauf wartete, endlich schließen zu können.
    »Ich nehme am besten beide«, sagte Thorne. Er reichte ihr die Babysachen und wandte sich wieder seinem Vater zu. »Ja, ich erinnere mich an den Stift. Ist ein hübscher Stift …«
    Sein Vater spuckte beinahe ins Telefon. »Letzte Nacht war das verdammte Ding absolut nutzlos. Braucht einen …. einen neuen Stift. Ein neues Dings muss rein. Scheiße, du weißt schon, das dünne Ding mit der Tinte drin, das man reinsteckt … wenn das Ding leer ist …«
    »Nachfüllpatrone …«
    »Ich muss zum Schreibwarenhändler. Im Zentrum gibt’s einen Ryman.«
    Das Mädchen streckte die Hand aus. Thorne legte eine 20-Pfund-Note hinein. »Ich ruf dich an, wenn ich heimkomme, Dad. Ist das in Ordnung? Ich kann später online gehen und im Internet nach den Antworten suchen.«
    »Wo bist du denn?«
    »Im Woolworth …«
    »Wie der Mörder …«, sagte sein Vater.
    »Was?«
    »Es war doch der Woolworth-Mörder, der Sutcliffe in Broadmoor erledigte. Erinnerst du dich? Er hat den Geschäftsführer von irgendeinem Woolworth umgebracht. So ist er zu dem Namen gekommen. Und dann, als er und der Ripper gemeinsam im Knast saßen, hat er dem Saukerl ins Auge gestochen. Mit einem Stift. Schon witzig. Einem Scheißstift!«
    »Dad …«
    »1973 haben wir bei Woolworth ein Rad für dich gekauft. Ich weiß nicht mehr, wer in dem Jahr der Star in der Weihnachtswerbung für Woolworth war. Die hatten doch immer einen großen Star, weißt du noch – Fernsehstars, Comedians. Alles Mögliche. Und immer derselbe Slogan.« That’s the Wonder of Woolworth! »Mit einer saublöden Melodie. Ich wette, dieses Schwein Peter Sutcliffe hat das nicht gesungen, als ihm der Stift ins Auge gerammt wurde.«
    Dann begann sein Vater zu singen. »That’s the Wonder of Woolworth …!«
    Das Mädchen hinter der Kasse war kurz davor, Thorne das Wechselgeld hinzuwerfen. Der Sicherheitsbeauftragte hielt verärgert die Tür weit auf.
    »… that’s the Wonder of good old Woolies …«
    Thorne hörte nur zu.
     
    Den Computer hatte er vor einem Jahr billig gekauft und ihn auf einen Tisch unter dem Fenster im Wohnzimmer gestellt.
    Einen dieser alten Macs. Als er ihn kaufte, war er »schneeweiß« gewesen, jetzt war er eindeutig schmuddlig grau. Thorne hörte das tiefe Brummen des Monitors und stellte sich vor, was wohl im Kopf seines Vaters vorging.
    Kamen ihm die Worte irgendwo auf dem Weg zwischen Hirn und Mund abhanden? Bogen sie einfach nur verkehrt ab? Falls sein Vater das Wort im Kopf hörte, es klar vor sich sah, dann musste die Frustration unerträglich sein. Er stellte sich seinen Vater als winzige, ohnmächtige Figur vor, die in seinem eigenen Schädel randalierte. Er stellte ihn sich vor, wie er neben zwei riesigen Lautsprechern stand, aus denen das Wort hinausdröhnte, das ihm nicht von der Zunge ging. Und darüber stand es in riesigen Leuchtbuchstaben geschrieben, neben denen er sich wie ein Zwerg ausnahm.
    Fluchen und Brüllen und ein gewisses Maß an Erregung öffentlichen Ärgernisses waren das Mindeste, was man erwarten musste. Gott, Thorne war überrascht, dass sein Vater sich nicht den Schädel an der nächsten Wand einstieß. Sich bückte, um mit den Fingern in dem grauen Glitsch zu wühlen, wenn er ihm aus dem Kopf tropfte,