Torchwood 3: Langsamer Verfall (German Edition)

kaute, schob er den Einkaufswagen so schnell in Richtung Kasse, dass es Lucy gerade noch gelang, ein oder zwei zusätzliche Teile hineinzuwerfen. Es war relativ schmerzfrei, die Sachen an der Kasse scannen zu lassen, trotz des komischen Blicks, den der Typ an der Kasse ihnen zuwarf, als er das geöffnete Päckchen mit den Bagels sah. Glücklicherweise hatte Gwen ihm das Auto dagelassen, sodass sie innerhalb von zehn Minuten wieder in der Wohnung waren.
    „Kaffee?“, fragte er, als sich die Tür hinter ihnen schloss. „Oder sollen wir die Sachen auspacken und etwas zu essen auf den Herd bringen?“
    „Eigentlich“, sagte Lucy, „will ich etwas anderes.“
    Er drehte sich zu ihr um. Sie hatte einen selbstbewussten, gefährlichen Ausdruck in den Augen. „Schau mal, Lucy. Wir müssen …“
    „Nicht sprechen“, sagte sie und kam mit wiegenden Hüften auf ihn zu.
    Sein Blick schweifte zwischen ihrem Gesicht, ihren unglaublichen Brüsten, die sich hin und her wiegten, und ihrem Schoß hin und her, der sich wie ein weiches Ypsilon in den Jeans abzeichnete. Wie konnte etwas, das einem feuchten Traum so nahe kam, nur um Haaresbreite von einem Albtraum entfernt sein? Er erhob die Hände, war sich nicht sicher, ob er sie wegstoßen oder an sich ziehen und an seine Brust drücken wollte. Sie ging weiter. Ihre Brüste pressten sich gegen seine Handflächen, ihre Brustwarzen drückten sich hart gegen den Stoff der Bluse und den schwarzen Spitzen-BH, den er am Morgen neben dem Sofa hatte liegen sehen.
    „Ich brauche dich“, stöhnte sie. „Ich brauche dich in mir, Rhys.“
    Und als sie ihr Gesicht nach oben wandte, lehnte sie sich vor und schlug ihre Zähne in seine Wange, mitten ins Fleisch, bevor sie ein Stück herausriss.
    Das Letzte, an das Rhys sich erinnerte war, dass sein Blut über ihre Wangen spritzte. Es sah so aus, als hätte sie rote Sommersprossen.

Owen hörte sie bereits schluchzen, bevor er die Zellen erreicht hatte.
    Er blieb vor der Ecke stehen, damit sie ihn nicht sehen konnte. Es war nicht so, dass er Frauen gerne beim Weinen zuhörte – seit er seine Jungfräulichkeit mit fünfzehn in einem Schrank der Schule verloren hatte, waren ihm schon eine ganze Menge weinender Mädchen untergekommen – er wollte einfach nur kein Mädchen ansehen, das so sehr weinte. Die Schluchzer klangen gequält, schüttelten sie regelrecht durch. Solche Weinkrämpfe wurden seiner Erfahrung nach von Schnodder, zerstrubbelten Haaren und dem generellen Verlust der Selbstachtung begleitet. Er mochte Frauen, die sauber und ordentlich waren – zumindest außerhalb des Schlafzimmers.
    Als sie keine Anzeichen machte, mit dem Weinen aufzuhören, scharrte er mit dem Fuß auf dem Boden. Sie hörte es nicht oder wenn sie es gehört hatte, reagierte sie nicht. Also wiederholte er das Manöver ein paar Mal.
    Irgendwann hörte sie zu weinen auf und nach einer kurzen Pause in der sie, wie Owen sich vorstellte, sich in aller Eile das Gesicht abwischte, fragte sie mit dünner, ängstlicher Stimme: „Ist da jemand? Hallo?“
    Er bog nonchalant um die Ecke, als ob nichts gewesen wäre. Sie war in der dritten Zelle untergebracht: Ein Mädchen mit blonden Haaren, die jetzt fahl aussahen, ihr Gesicht vom Weinen aufgequollen und mit verwischter Wimperntusche beschmiert. Immerhin hatte sie schließlich versucht, sich etwas herzurichten. Sie hielt immer noch ein Papiertaschentuch in der Hand. Zu ihren Füßen lagen Kartonfetzen verteilt und Owen hatte das Gefühl, dass nichts weiter von den Pizzaschachteln übrig geblieben war, die sich vorher in ihrer Zelle gestapelt hatten.
    „Hallo Marianne“, sagte er.
    „Anscheinend kennt jeder hier meinen Namen“, antwortete sie. „Aber ich kenne niemanden.“
    „Ich bin Owen und ich bin Arzt.“
    Sie bewegte sich näher an die transparente Barriere heran, die die Zelle vom Korridor trennte. „Bin ich krank? Bin ich deswegen hier? Ich kann mich nicht erinnern.“
    „Das ist eine Isolierstation. Wir glauben, dass Sie sich möglicherweise eine ansteckende Krankheit eingefangen haben.“
    Sie schien nicht überzeugt zu sein. „Es sieht eher aus wie eine Gefängniszelle. Eine ziemlich alte Zelle.“
    „Ah. Dieser Teil des Krankenhauses ist schon lange geschlossen. Wir haben ihn wegen der Epidemie wieder geöffnet.“
    „Aber ich dachte, man hätte mich unter Drogen gesetzt. Der Mann, der vorhin hier war, hat gesagt, dass mir jemand etwas in den Drink gemixt hat.“
    „Ja, das ist richtig“, sagte