Totengleich

zwischen die Sitze. »Ernsthaft?«
    »Ich bin mir nicht sicher«, sagte Daniel. Ich wusste nicht genau, ob er mir oder Abby antwortete. »Ich muss die Möglichkeiten durchdenken. Ich denke, vorläufig ist es am besten, wir halten uns bedeckt. Wenn Detective O'Neill die Spannungen gespürt hat, findet er den Rest auch allein raus. Es besteht kein Grund, ihn mit der Nase draufzustoßen.«
    »Mann, Rafe«, sagte Abby, griff mit einem Arm hinter ihren Sitz und schlug Rafe aufs Knie. »Lass das.« Rafe seufzte geräuschvoll und riss seine Beine Richtung Tür. Der Stau hatte sich aufgelöst. Daniel steuerte auf die Abbiegespur, fuhr in einem weiten Bogen zügig von der Schnellstraße und gab Gas.

    Als ich Sam am späten Abend von dem Feldweg aus anrief, wusste er bereits von den Schmierereien und den Einbrüchen. Er hatte in den letzten paar Tagen auf der Polizeiwache von Rathowen die Akten nach irgendwelchen Delikten im Zusammenhang mit Whitethorn House durchforstet.
    »Irgendwas ist da im Busch, das steht fest. Das Haus taucht x-mal in den Akten auf.« Sams Stimme hatte den eifrigen konzentrierten Tonfall, den sie immer annimmt, wenn er eine gute Fährte hat – Rob sagte früher immer, man könnte förmlich sehen, wie er mit der Nase über den Boden schnüffelt. Zum ersten Mal, seit Lexie Madison mit einem Knall mitten in unser Leben geplatzt war, hörte er sich positiv an. »Die Kriminalitätsrate in Glenskehy ist gleich null, aber in den letzten drei Jahren hat es in Whitethorn House vier Einbrüche gegeben – einer 2002, wieder einer 2003, zwei, während der alte Simon im Hospiz lag.«
    »Wurde irgendwas gestohlen? Das Haus durchwühlt?« Ich hatte Sams Idee, dass Lexie wegen einer kleinen kostbaren Antiquität ermordet worden war, mehr oder weniger verworfen, nachdem ich gesehen hatte, was für einen Plunder Onkel Simon gehortet hatte, aber wenn irgendetwas in dem Haus vier Einbrüche wert gewesen war …
    »Nein. Bei keinem der Einbrüche wurde etwas entwendet, soweit Simon March das sagen konnte – Byrne meint allerdings, das Haus sei eine einzige Müllhalde gewesen. Der alte Simon hätte wahrscheinlich gar nicht gemerkt, wenn was gefehlt hat. Die Einbrecher haben in der Hintertür eine Scheibe eingeschlagen, sind rein und haben Chaos angerichtet: beim ersten Mal ein paar Vorhänge aufgeschlitzt und aufs Sofa gepinkelt, beim zweiten Mal jede Menge Geschirr zerdeppert, so was eben. Das waren keine Diebe. Da war jemand stinksauer.«
    Das Haus … Der Gedanke, dass irgend so eine miese Type wie ein Vandale durch die Räume gezogen war und schließlich seinen Schniedel rausgeholt und aufs Sofa gepinkelt hatte, löste in mir eine so wilde Wut aus, dass ich erschrak. Am liebsten hätte ich auf irgendetwas eingeschlagen. »Allerliebst«, sagte ich. »Sicher, dass es nicht bloß irgendwelche Jugendlichen waren, die sich mal austoben wollten? Samstagsabends ist in Glenskehy ja bestimmt nicht gerade der Bär los.«
    »Moment«, sagte Sam. »Das ist noch nicht alles. Vier Jahre lang, ehe Lexie und Co. eingezogen sind, wurde das Haus jeden Monat Ziel von Vandalismus. Backsteine wurden durch die Fenster geschmissen, Flaschen gegen die Hauswand, eine Ratte durch den Briefschlitz geschoben – und Schmierereien. Manche davon mit dem Wortlaut« – Umblättern von Notizbuchseiten – »BRITEN RAUS, TOD DEN GROSSGRUND-BESITZERN, ES LEBE DIE IRA –«
    »Du denkst, die IRA hat Lexie Madison erstochen?« Zugegeben, der Fall war so seltsam, dass ich fast alles für möglich hielt, aber diese Theorie schien mir doch die abwegigste von allen zu sein, die ich bisher gehört hatte.
    Sam lachte, ein offenes, fröhliches Lachen. »Du liebe Zeit, nein. Das ist wohl kaum ihr Stil. Aber irgendwer in der Umgebung von Glenskehy hat in der Familie March noch immer die Briten gesehen, Großgrundbesitzer, und war nicht unbedingt begeistert von ihnen. Und hör dir das an: zwei separate Schmierereien, eine 2001 und eine 2003, lauteten BABY-MÖRDER RAUS.«
    » Baby -Mörder?«, sagte ich völlig verdattert – eine verrückte Sekunde lang brachte ich die Chronologie durcheinander und dachte an Lexies kurze, heimliche Schwangerschaft. »Was zum Kuckuck soll das bedeuten? Was hat diese Sache denn plötzlich mit einem Baby zu tun?«
    »Keine Ahnung, aber ich finde es raus. Irgendwer hat eine ganz spezielle Wut – nicht auf Lexie und ihre Freunde, dafür reicht die Sache schon viel zu lange zurück, und auch nicht auf den alten Simon. ›Briten‹,