Toter Mann

war. Bewusstlos, als hätte er einen Blackout gehabt. Herr im Himmel, es war nicht das erste Mal. Er hätte irgendein armes Schwein überfahren können. Ist irgendwas mit meinem Kopf? Der Schlag, den ich vor zehn, vielleicht dreizehn Jahren abbekommen habe. Ja, dreizehn. Das ist keine gute Zahl. Sie haben geglaubt, ich sei tot. Vielleicht war ich das auch für einen Moment. Aber ich habe mich nicht geopfert, damals nicht. Es war Dummheit. Oder etwas anderes. Gestern bin ich über die Brücke gefahren und hab das Auto entdeckt. Daran kann ich mich erinnern. An Roger Edwards kann ich mich auch erinnern. Er ist nicht gesprungen, hat den Diebstahl nicht angezeigt. Und hat behauptet, er habe nicht geschossen. Da gibt es noch viele Fragen.
    Das Telefon auf dem Tisch riss ihn aus seinen Gedanken an Leben und Tod, Hoffnung, Verzweiflung und Dummheit.
    Er hob ab, ohne sich zu melden, und lauschte einer aufgeregten Stimme.
    »Nicht hierher«, sagte er. »Nicht hier.«
    Die kleine Königin hatte ihm ein kleines Glas Whisky gebracht. Sie hatte es getragen, als wäre es eine Kanne aus Gold, was es ja auch war, jedenfalls sah es so aus.
    »Wie kannst du das bloß trinken, Papa? Bäh!«
    Er nahm den Duft von Heide, Torf, Meer und Himmel wahr. »Dazu muss ich dir eine lange Geschichte erzählen, Mäuschen.« »Erzähl!«
    Er nahm einen Schluck. Es schmeckte fast so, wie es roch. »Erzähl, Papa!«
    »Vor langer, langer Zeit haben in einem Land, das Schottland heißt, ein alter Mann und eine alte Frau in einer Grotte am Meer gelebt.« Elsa lächelte. Die Geschichte hatte sie schon öfter gehört, jedenfalls eine Version davon. Winter konnte sich nicht erinnern, wie viele Versionen er im Lauf der Jahre erzählt hatte.
    »Die beiden hießen MacGregor«, fuhr er fort.
    »Das bedeutet Sohn«, sagte Elsa. »Mac bedeutet Sohn.« »Genau.«
    »So wie wenn jemand Eriksson heißt.«
    »Ja.«
    »Dann könnte ich mich Eriksson nennen, wenn ich groß bin.« »Wenn du willst.«
    »Aber ich bin ja kein Sohn! Ich bin eine Tochter, dann muss ich
    eben Eriksdotter heißen!« Winter nickte.
    »Aber dann heiße ich nicht mehr Winter.« »Nein, das wäre vielleicht doch schade.«
    »Woher kommt das, Papa? Woher kommt unser Nachname?« »Ich weiß es nicht genau, Mäuschen. Dein Großvater hieß Winter ... deshalb heißen Tante Lotta und ich auch Winter.« »Kommt das vom Winter?«
    »Na, klar.«
    »Aber als ich den Namen an die Tafel geschrieben habe, hat die Lehrerin gesagt, ich hab ihn falsch geschrieben! Winter schreibt man auf Schwedisch mit v.«
    »Mit w schreibt man es auf Englisch«, sagte Winter. »In Göteborg gibt es einige Leute mit englischen Namen. Früher kamen viele Menschen aus Schottland und England zum Arbeiten hierher. Und dann sind ihre Namen erhalten geblieben.«
    »Also kommen wir vielleicht von dort«, sagte Elsa. »Vielleicht.«
    »Vielleicht kommen wir aus Schottland!« »Vielleicht ist das so.«
    »Können wir das nicht rausfinden?« »Ja, möglicherweise.«
    »Mama kommt aus Deutschland! Und du kommst vielleicht aus Schottland. Echt geil!«
    »Hat sie das wirklich gesagt?« »Yes.«
    »Das Wort hab ich schon seit Ewigkeiten nicht mehr gehört, geil. Ich dachte, das sei out.« »Alles kommt wieder.«
    »Hoffentlich passiert bald was Geiles«, sagte Angela.
    »Warum sollen wir darauf warten? Wir können doch jetzt was Geiles unternehmen?« »Was zum Beispiel?«
    »Tja, vielleicht eine Reise. Was hältst du von Schottland?«
    »Es ist noch gar nicht lange her, seit wir dort waren, Erik. Und es ist nicht besonders gut ausgegangen. Daran möchte ich nicht mehr denken.«
    »Jetzt würden wir ausschließlich Urlaub machen, mit den Kindern natürlich. Elsa will die Grotte sehen, wo die alten MacGregors mit der Whiskyherstellung angefangen haben. Bevor die böse Hexe kam und alles zu zerstören versuchte.«
    »Es ist ihr aber nicht gelungen, oder?«
    »Nein, zum Glück nicht. Sie war böse, aber nicht besonders schlau. Elsa kann sie gar nicht böse genug sein.«
    »Wo liegt diese Grotte eigentlich? Ich hab das nie richtig kapiert.«
    »An der Westküste, Mallaig, in der Nähe von Skye. Es ist ein bisschen schwer zu erklären. Man muss hinfahren und die Grotte sehen.« »Okay.«
    »Lass uns im Frühling fahren, über London.« »Ja, gut.«
    »Es ist übrigens schon länger her, seit ich zuletzt mit Steve gesprochen habe.«
    »Ich treffe mich gern mit ihnen«, sagte Angela. »Es ist auch
    schon länger her, dass ich zuletzt mit Susan