Totgeglaubte leben länger: 8. Fall mit Tempe Brennan

Tür, stieg aus und stapfte um den Transporter herum.
    Sollte ich Jake herausziehen? Oder ihn seitlich hinausschieben?
    Jake war eins fündundneunzig groß und wog fünfundachtzig Kilo. Ich war eins dreiundsechzig und wog, na ja, weniger.
    Gegen die Vegetation ankämpfend, öffnete ich die Fahrertür und stellte mich auf das Trittbrett. Ich schob eben einen Arm unter Jakes Rücken, als ein Fahrzeug bremste und hinter mir den Asphalt verließ. Knies knirschte, als es ausrollte.
    Ein Samariter? Ein Zelot?
    Ich zog den Arm zurück und drehte mich um.
    Weißer Corolla. Auf den Vordersitzen zwei Männer.
    Die Männer schauten mich durch die Windschutzscheibe an. Ich schaute zurück.
    Die Männer unterhielten sich.
    Ich senkte den Blick zum Nummernschild. Weiße Ziffern, roter Untergrund.
    Erleichterung durchströmte mich.
    Die beiden Männer stiegen aus. Der eine trug eine Sportjacke und eine Khaki-Hose. Der andere trug ein hellblaues Hemd mit schwarzen Epauletten, einem schwarzen Oberarmabzeichen und einer schwarzen Kordel, die von der Achsel in die linke Brusttasche hing. Auf einem silbernen Schildchen über der rechten Brusttasche sah ich hebräische Schriftzeichen, der Name des Polizeibeamten, wie ich annahm.
    »Shalom.« Der Polizist hatte eine hohe Stirn unter einem schütteren, blonden Bürstenschnitt. Ich schätzte ihn um die dreißig. Ich gab ihm noch zwei Jahre, bis er anfing, Preisvergleiche für Haartransplantationen anzustellen.
    »Shalom« , erwiderte ich.
    »Geveret, HaKol beseder?« Madam, ist alles in Ordnung?
    »Mein Freund braucht medizinische Hilfe«, sagte ich auf Englisch.
    Bürstenschnitt kam auf mich zu. Sein Partner blieb hinter der offenen Tür ihres Fahrzeugs stehen, die rechte Hand an der Hüfte.
    Durchs Gestrüpp stapfend, ging ich ein paar Schritte vom Transporter weg und bemühte mich dabei, sehr unbedrohlich zu wirken.
    »Und wer sind Sie?«
    »Temperance Brennan. Ich bin forensische Anthropologin. Amerikanerin.«
    »Aha.«
    »Der Fahrer ist Dr. Jacob Drum. Er ist ein amerikanischer Archäologe, der hier in Israel arbeitet.«
    Jake machte in seiner Kehle ein komisches, gurgelndes Geräusch. Bürstenschnitt schaute zu ihm, und dann zu den Überresten des Fensters auf der Fahrerseite.
    Genau in diesem Augenblick beschloss Jake, wieder aufzuwachen. Vielleicht war er aber schon länger wach gewesen und hatte dem Wortwechsel zugehört. Er bückte sich, zog seine Sonnenbrille zwischen den Pedalen hervor, setzte sie auf und richtete sich dann wieder auf.
    Nach einem Blick vom Polizisten zu mir und wieder zurück, rutschte Jake auf den Beifahrersitz, um die Unterhaltung einfacher zu machen.
    Der Polizist ging zu ihm.
    Auch die beiden wünschten sich Frieden.
    »Sind Sie verletzt, Sir?«
    »Nur eine kleine Beule.« Jakes Lachen war überzeugend. Der blaue Höcker auf seiner Stirn war es nicht.
    »Sollen wir einen Krankenwagen rufen?«
    »Das ist nicht nötig.«
    Bürstenschnitt machte ein zweifelndes Gesicht. Vielleicht war es die Diskrepanz zwischen Jakes Verletzung und der seines Fensters. Vielleicht hatte er aber auch keinen anderen Gesichtsausdruck.
    »Wirklich«, sagte Jake. »Ich bin okay.«
    Ich hätte widersprechen sollen. Ich tat es nicht.
    »Anscheinend bin ich über ein Schlagloch gefahren oder habe das Lenkrad verrissen oder sonst was.« Jake lachte selbstironisch auf. »Irgendwas Blödes eben.«
    Bürstenschnitt schaute kurz zur Straße, dann wieder zu Jake.
    »Ich leite eine Ausgrabung in der Nähe von Talpiot. Arbeite mit einem Team vom Rockefeller Museum.«
    Jake hatte mich also gehört.
    »Zeige der kleinen Dame nur ein wenig die Gegend.«
    Kleine Dame?
    Bürstenschnitt öffnete den Mund, als wollte er etwas sagen, überlegte es sich dann aber anders und verlangte nur die üblichen Papiere.
    Jake gab ihm einen amerikanischen Pass, einen israelischen Führerschein und die Fahrzeugpapiere. Ich präsentierte meinen Ausweis.
    Bürstenschnitt schaute kurz in jedes Dokument. Dann: »Einen Augenblick bitte.« Und zu Jack: »Bitte bleiben Sie in Ihrem Fahrzeug.«
    »Was dagegen, wenn ich mal ausprobiere, ob dieser Schrotthaufen noch anspringt?«
    »Bewegen Sie das Fahrzeug nicht.«
    Während Bürstenschnitt unsere Namen überprüfte, drehte Jake den Zündschlüssel, immer und immer wieder, aber ohne Erfolg. Dieser verletzte Schrotthaufen war so weit gekommen, wir er an diesem Tag fahren würde.
    Ein Sattelschlepper rumpelte vorbei. Ein Bus. Ein Armee-Jeep. Ich schaute jedem Fahrzeug nach,