Trainspotting: Roman (German Edition)

ne verdammte Fahrkarte. Nich grad schüchtern, die Ärsche von British Rail, das kann ich dir sagen. Rents zuckt bloß mit den Schultern. Der Angeber hat ne grüne Baseballmütze auf. Wenn der Arsch einschläft, fliegt die achtkantig zum Fenster raus, das kann ich dir sagen.
    Rents macht sich über den Wodka her, und wir sind gerade erst in Portobello, da hat der Kerl schon n ziemliches Stück aus der Pulle gebissen. Er steht einfach voll auf Wodka, der rothaarige Arsch. Naja, wenn ders so haben will… ich krall mir den J.D. und setz ihn an.
    – Here we go, here we go, here we go… sag ich. Der Arsch lächelt bloß. Er begafft die beiden Schnallen, Amerikanerinnen oder sowas. Das Problem mit dem rothaarigen Sack is bloß, daß er nich das Talent hat, richtig ranzugehen, wenns um Weiber geht, obwohl der Arsch sonst schon Stil hat. Nich so wie ich und Sick Boy. Vielleicht, weil der Brüder hat und keine Schwestern; mit Schnallen kann der einfach nich richtig umgehen. Wenn du drauf wartest, daß er den ersten Schritt macht, dann kannste aber verdammt lange warten. Ich zeig dem rothaarigen Arsch mal, wie das geht.
    – Gar nicht schüchtern, diese Ärsche von British Rail, was? sag ich und stoß die Schnalle neben mir an.
    – Pardon? sagt sie zu mir, und das hört sich an wie »padohn«, verstehste?
    – Na, wo seidn ihr weg von?
    – Tut mir leid, ich verstehe Sie nicht… Diese ausländischen Schlampen haben Probleme mit der verdammten Landessprache. Also mußte lauter, langsamer und irgendwie vornehmer reden, damit die einen verstehen.
    – WO… KOMMEN… SIE… HER?
    Jetzt klappts. Die neugierigen Arschlöcher vor mir drehen sich um. Ich starre zurück. Irgendn Arsch fängt sich noch n Paar heiße Ohren ein auf dieser Fahrt, das hab ich so im Hirn.
    – Ähm… wir sind aus Toronto, Kanada.
    – Toronto. Das is doch der Kumpel vom Lone Ranger, oder? sag ich. Die Schnallen starren mich bloß an. Manche Leute verstehen den schottischen Humor einfach nich.
    Und wo kommen Sie her? fragt die andere Schnalle. Zwei echte Hasen. Der rothaarige Arsch hat ne gute Entscheidung getroffen, sich hierher zu setzen, das kann ich dir flüstern.
    – Edinburgh, sagt Rents und versucht, richtig vornehm zu klingen. Verdammter rothaariger Schleimer. Wenn Franco erstmal das Eis gebrochen hat, is Joe Cool gleich da und dampft los.
    Die Schnallen quatschen uns voll, wie verdammt schön Edinburgh is und son Scheiß. Das is alles, was die Touristen kennen, die Burg und Princes Street und High Street. Wie damals, als Monnys Tante aus diesem kleinen Kaff auf ner Insel vor der Westküste Irlands mit ihren ganzen Blagen hergezogen is.
    Die geht also zum Amt wegen nem Haus. Dort fragen sie, wo sie denn wohnen will. Die Frau sagt, ich möchtn Haus auf der Princes Street mit Blick auf die Burg. Die Frau is total plemmplemm, spricht Gälisch als Muttersprache; versteht nich mal richtig Englisch. Der armen Sau hat einfach die Straße gefallen, wie sie ausm Zug stieg, und hat geglaubt, es sieht überall so aus. Die Säcke im Amt ham bloß gelacht und sie in eine von den zusammengeschusterten Buden in West Granton gesteckt, da, wo sonst kein Arsch hin will. Statt der Aussicht auf die Burg genießt sie jetzt den Blick auf die Gaswerke. So läuft das im richtigen Leben, wenn du kein reicher Arsch bist mit nem Riesenhaus und jeder Menge Kohle.
    Na, jedenfalls trinken die beiden Schnallen n bißchen was mit mir, Rents hat ziemlich einen im Kahn, weil, ich merks auch schon langsam, und ich sauf den rothaarigen Arsch jederzeit untern Tisch. Aber letzte Nacht war ich mit Leo noch auf Sauftour, nachdem wir das Ding bei dem Juwelier in Corstorphine gedreht haben. Deshalb bin ich jetzt so verdammt fertig. Außerdem möcht ich am liebsten ne Runde Karten spielen.
    – Hol mal die Karten raus, Rents.
    – Hab keine dabei, sagt er. Ich glaubs einfach nich! Hab ich ihm gestern nacht noch als letztes gesagt. Denk an die Scheißkarten.
    – Ich hab dir doch gesagt, du sollst an die Karten denken! Was hab ich dir letzte Nacht als letztes gesagt? Häh? Denk an die verdammten Karten!
    – Hab ich vergessen, meint der Arsch einfach. Ich wette, der rothaarige Arsch hat sie mit Absicht vergessen. Nach ner Weile isses einfach arschlangweilig ohne Karten.
    Der verdammte Langweiler fängt an, n Scheißbuch zu lesen; echt üble Manieren, und dann fangen er und diese kanadische Tante, sind wohl beide Studentinnen oder sowas, an, sich über die beschissenen Bücher zu