Traurige Therapeuten: Roman (German Edition)

mir Larissa vertraulich, Passow wirft sich iber Popenkleid, um zu sein wirdig wegen Anlass Anton. War entzickendes Tier, kleiner Bulldog ungeschändet von Dogge – sie warf mir einen sanften, vorwurfsvollen Blick zu; Sie haben gesehen meine Elvira Tamara – sie war Sääle von Hund. Später es wird geben Champanskoje, Kaviar und Blinis und ein Pörkelt für die Hunde.
    Sevruga molossol, sagte der Gatte mit einer hohen Stimme, die nicht zum Riesenschädel passte, und für die Damen Belon-Austern – sie kamen gestern aus Arcachon …
    Die Damen hinter der kleinen Grube für Anton, ich zählte sieben bunte Frauen in fließenden Gewändern mit Pelz-Stolen um die dicken Hälse, schienen nervös und plauderten mit ihren Hunden.
    Man wartete. Vielleicht war Passow geflohen, wäre ein letzter Sieg Antons gewesen.
    Man sollte reichen Drinks, sagte Larissa, bitte, Igor, gib Anweisung. Diese neureichen russischen Weiber, sagte sie majestätisch, garderobieren sich immer falsch.
    Auch mir war nach einer Erfrischung zumute.
    Die Rosen um den Rasen-Limbus rochen stark. Anton konnte es noch nicht sein.
    Liebste Larissa, sagte der kleine Gatte, man hätte Olgas Anton vielleicht doch auf Eis legen sollen, er hätte Platz gehabt in der neuen Tiefkühltruhe.
    Nein, sagte Olga, Anton liebte diese Tasche von Gucci, ich trug ihn spazieren im Grunewald jeden Tag!
    Grunewald!, sagte Larissa verächtlich und warf mir einen Blick zu. Wir hatten, sagte ihr Gatte, einen anständigen deutschen Modus vor – das Bestattungs-Unternehmen Drangsal & Harms wollte einen hübschen Kindersarg liefern in Creme mit Messinggriffen, Buchenholz, sehr teuer – und ein Pfarrer sollte die Predigt halten … Homiletisch gesehen, war die Trauerrede klar – das Kind mit biographischen Konturen … aber Olga war dagegen.
    Er hob seine Augen gegen den lavendelfarbenen Himmel.
    Aber was will man gegen den Eigensinn einer Frau in Trauer, sagte er und seufzte, wenn sie ihren Hund verloren hat – obwohl, wissen Sie, Dr. Singram, der Hund als solcher in seiner durch Menschen erworbenen Servilität der ideale Bettgenosse ist, gottlob aber ist die Lebensdauer begrenzt –
    Da erschien Igor mit seinem Pitbull, gefolgt von einem Diener mit Tablett voller herrlich leuchtender Gläser; den ersten Boten der Entspannung folgte ein zweiter mit einer Batterie geeister Wodkabecher.
    Die Trauergemeinde belebte sich.
    Als Therapeut unter dem lukrativen Kreuz des Fetischs Gesundheit habe ich gewisse Bedenken gegen Alkohol, er versaut die Gesundheit und verschweint das Subjekt, aber gegen seine segensreiche Wirkung bei Trauerarbeit kann man nichts sagen. Wir Männer hielten uns an die Cocktails – ich habe sie noch alle im Gedächtnis, Sehnsuchtspartikel meiner relativen Abstinenz im Sanatorium Spoerri, als Palette eines berauschten Malers, hier die Liste –
    Dr. Martini
    Gimlets im Tumbler
    Silver Fizz
    Singapore Sling
    Tom Collins
    Black Russian
    White Lady
    Cuba libre
    Daiquiri und – für präventiv denkende Trauergäste – Bloody Mary.
    Wir tranken. Ich hielt mich wegen meines Faibles für Rum an ein Glas Cuba libre und schenkte die Zitronenscheibe dem Pitbull, einer Hündin, wie Igor sagte, und schwanger. Aus quellenden Augen sah sie zu mir auf und spuckte dann die Vitamine aus.
    Wievielter Monat, fragte ich.
    Letzter Fick ist her vier Monate, sagte Igor.
    Ich wagte keine Prognose. Nicht vor Larissa. Ihr Name sei Irina, sagte der Chauffeur. Unser trauliches Gespräch wurde unterbrochen.
    Geh suchen dummen Passow, sage Larissa.
    Besser nicht, sagte Olga und versenkte ihre rote Nase in einen schneeweiß gemixten Arrak.
    Eine angenehme Stimmung.
    Die Würde der Trauerfeier (Passow noch immer nicht in Sicht) litt ein wenig durch das schlechte Benehmen der Hunde. Sie ahnten wohl (Larissa sagte etwas Ähnliches zu ihrem Walrossmann), einer der Ihren sei den Weg allen Fleisches gegangen, nahmen aber die Trauer-Arbeit nicht ernst. Sie streunten durch den geräumigen Garten, hoben hin und wieder ein Bein, markierten kleine Bäume, Birken oder was anderes, begrüßten sich, indem sie freudig Afterkontakt nahmen, und zwei weiße Spitze kopulierten in der Taxushecke.
    Wie bei Cechov, sagte Olga gerührt und presste mit der linken Hand ihre rechte Brust. Ein Neufundländer-Rüde grub einen Rosenstrauch aus – Larissa trat ihn kräftig in die Flanke. Eine ätherische Barsoi-Hündin namens Gretchen schmiss in ihrer Verwirrung den Barkocker mit Anton in der Guccitascheasche um, die